La lucha de una esposa por la justicia

Los siguientes días pasaron en una neblina de luto fingido. Me quedé en nuestro penthouse, el lugar que ahora se sentía como una prisión hermosamente decorada. Cuando Damián llamaba, yo interpretaba el papel de la esposa desconsolada, mi voz suave y ahogada por lágrimas no derramadas. Él, a su vez, era el esposo devoto, consolándome con palabras vacías desde su retiro en la montaña.

—Estoy rezando por nosotros, Aurora —decía—. Superaremos esto.

Cada palabra era una nueva capa de su engaño. Sabía que me llamaba desde la cama que compartía con Alana. La imaginaba escuchando, con una sonrisa burlona en el rostro.

Pensaban que era una tonta. Una socialité frágil que se desmoronaría bajo el peso de su crueldad. Durante cinco años, había sido exactamente eso.

Recordé el principio. Nuestras familias habían presionado por el matrimonio arreglado, pero yo me había opuesto. Una semana antes de la boda, empaqué una maleta, vacié una cuenta bancaria y huí a Italia. Quería libertad, una vida que fuera mía, no un contrato firmado por mi padre.

La huida fue emocionante. Durante unos días, fui anónima, una turista más deambulando por las calles empedradas de Florencia. Arrojé mi teléfono al río Arno, un simbólico corte con mi antigua vida.

Pero la emoción pronto dio paso a una ansiedad persistente. Me sentía observada. La sensación era un cosquilleo constante en la nuca. Lo descarté como paranoia, la culpa persistente de abandonar a mi familia.

Entonces, una tarde en una plaza abarrotada, un ladrón me arrebató el bolso. Sucedió tan rápido. En un momento estaba en mi hombro, al siguiente había desaparecido, un destello de un hombre perdiéndose en la multitud. Mi pasaporte, mi dinero, todo mi plan de escape estaba en esa bolsa.

El pánico se apoderó de mí. Estaba varada.

Justo cuando la desesperación se instalaba, apareció otro hombre. Era alto e increíblemente guapo, con una sonrisa encantadora. Acaparó al ladrón en un callejón estrecho y, después de una breve y enérgica conversación, regresó con mi bolso intacto.

Se presentó como Damián Ferrer. Hablaba un perfecto español con un acento que se sentía como en casa.

—Deberías tener más cuidado —dijo, con un brillo en los ojos.

Para agradecerle, le invité un café. Nos sentamos en una pequeña cafetería y me encontré contándole todo: el matrimonio arreglado, la huida, la desesperada necesidad de una vida propia. Fui imprudente, pero él tenía una forma de hacerte sentir segura, comprendida.

Pareció sorprendido por mi honestidad.

—Solo estoy aquí por negocios —dijo vagamente—, tratando de escapar de algunas cosas yo mismo.

Después de eso, estaba en todas partes. Yo admiraba un cuadro en la Galería Uffizi y él estaba a unos metros de distancia. Yo compraba artículos de cuero y él salía de la tienda de enfrente. Se sentía como el destino, una coincidencia romántica, de película.

Poco a poco se convirtió en parte de mi vida en Florencia. Era una presencia constante y reconfortante. Conocía los mejores restaurantes, los jardines más tranquilos, las vistas más hermosas. Me hacía reír. Me hacía sentir viva.

Una noche, bajo un cielo lleno de estrellas, me dijo que se estaba enamorando de mí. No tenía un anillo, pero me prometió un futuro que yo podría elegir.

Decidimos volver juntos a la Ciudad de México, para casarnos. Se sentía como un extraño giro del destino, huir de una boda solo para volver para otra. Pero esta vez, era mi elección. Era por amor.

O eso pensaba.

Ahora, sentada en nuestro silencioso penthouse, veía la verdad. No hubo coincidencias. El ladrón, los encuentros casuales, el romance vertiginoso, todo fue una actuación. Me había cazado. Había orquestado todo para atraparme, para atarme a él y poder ejecutar su venganza. Los últimos cinco años de mi vida se habían construido sobre una base de mentiras y odio. Había jugado a largo plazo, esperando pacientemente el momento perfecto para destruirme.

Un golpe en la puerta del dormitorio me sacó de mis pensamientos. Damián estaba allí, con una bolsa de mi pastelería favorita en la mano. Parecía cansado, con la frente perlada de sudor.

—Conduje todo el camino de regreso solo para traerte esto —dijo, su voz teñida de preocupación—. Sé que no has estado comiendo. Estaba preocupado.

Estaba interpretando el papel tan bien. El esposo cariñoso. El mismo hombre que se había reído de tirar las cenizas de nuestro hijo a la basura.

Lo vi por lo que era ahora: un hombre con dos caras. El multimillonario encantador y carismático que el mundo veía, y el monstruo frío y despiadado que mantenía oculto.

Un joven monje del centro de bienestar lo seguía, cargando sus maletas. El monje miró la ornamentada mesa junto a la ventana.

—Señor Ferrer, la mesa de ofrendas está rota —dijo el monje, confundido—. ¿Qué pasó?

Damián no titubeó.

—Oh, estaba rezando tan fuerte por mi esposa y mi hijo que me apoyé demasiado en ella. Simplemente cedió.

Bajé la mirada, mis uñas clavándose en mis palmas. Sabía cómo se rompió la mesa. Lo había visto a través de la rendija de la puerta. Había azotado a Alana contra ella.

—El señor Ferrer es tan devoto —me dijo el joven monje, con los ojos llenos de admiración—. Rezó por usted día y noche. Apenas durmió.

Una risa amarga y silenciosa subió por mi garganta. Día y noche. Ciertamente había estado ocupado día y noche. Probablemente le había pagado a todo el monasterio para que cantara sus alabanzas, para construir esta ilusión del esposo afligido.

—Voy a dar mi último adiós en el templo —dijo Damián, volviéndose hacia mí. Su voz era suave de nuevo—. Podemos bajar la montaña juntos después.

—Está bien —asentí, mi voz un eco hueco.

Se dio la vuelta y se alejó. Esperé unos segundos, luego lo seguí en silencio. Me escondí detrás de una fila de setos bien cuidados mientras hablaba con el monje principal.

—Dale esto a Alana —dijo, entregándole la bolsa de la pastelería—. Asegúrate de que coma. Solo le traje algo a Aurora por formalidad.

Mi corazón, que pensé que no podía romperse más, se astilló. Yo era una formalidad. Un pensamiento secundario.

Mientras caminaba hacia el pequeño templo privado en los terrenos, mis ojos captaron algo que ondeaba en la brisa. Atado a la rama de un roble antiguo había un listón de seda rojo. En él, escrito con la caligrafía familiar de Damián, había dos nombres: Damián y Helena.

La fecha escrita debajo era solo dos semanas después de nuestra boda.

Me había estado engañando desde el principio. Con una mujer que era un fantasma. Y ahora, con su copia viviente.

Miré el listón, el rojo una salpicadura de sangre contra las hojas verdes. Una sonrisa fría tocó mis labios.

El sueño había terminado. Era hora de despertar.