La lección más cruel del multimillonario

De vuelta en la jaula de oro que Héctor llamaba nuestro hogar, me moví como un fantasma. Fui directamente a la recámara principal, al vestidor más grande que mi antiguo departamento. Ignoré los estantes de ropa de diseñador y las joyas que me había comprado.

Fui a un pequeño baúl de madera en una esquina.

Dentro estaban sus cosas. Los jeans gastados que había usado mientras arreglaba tuberías con fugas. La camiseta descolorida que llevaba el día que me besó por primera vez. Una bufanda de punto barata que le había comprado para nuestro primer invierno juntos.

Las reliquias del hombre que había amado. El hombre que estaba muerto.

Las reuní todas en mis brazos, la tela áspera un toque fantasma contra mi piel. Las llevé a la gran chimenea de mármol de la sala. Una por una, las arrojé dentro.

Encendí un cerillo y vi cómo el pasado se convertía en cenizas.

El olor a humo y lana quemada llenó el aire.

“¿Qué es ese olor?”. La voz de Héctor cortó el silencio. Bajó las escaleras, atándose su bata de seda.

No me di la vuelta. “Solo deshaciéndome de algunas cosas viejas”.

Se acercó por detrás, sus manos aterrizando en mis hombros. “Buena chica. El desorden no es apropiado”. Me creyó, tan fácilmente. Me veía como simple, predecible. No tenía idea de lo que ardía dentro de mí.

Me dio la vuelta, su agarre firme. “Ven. Génesis está esperando”.

Me arrastró al ala oeste, al estudio que había construido para ella. Estaba allí, secándose los ojos con un pañuelo, un jarrón de porcelana roto en el suelo a su lado.

“Alina fue tan cruel, Héctor”, sollozó. “Dijo que mi arte era basura. Rompió el jarrón que me diste”.

“Discúlpate con ella”, ordenó Héctor, su voz plana.

Lo miré fijamente. “Ni siquiera estuve aquí. Estaba…”.

“Discúlpate”.

Me negué. Solo me quedé mirando, mi silencio una rebelión que no podía soportar.

Su rostro se ensombreció, pero justo cuando estaba a punto de estallar, sonó su teléfono. Un trato multimillonario lo llamaba. Me lanzó una mirada que prometía venganza antes de salir para tomar la llamada.

Génesis dejó de actuar de inmediato. Sus lágrimas se desvanecieron. Caminó hacia mí, sus ojos brillando. “Sabes, ese collar que llevas es encantador”.

Era un simple relicario de plata. El primer regalo que Héctor me dio, comprado con el pago de una semana en una obra de construcción. Contenía una pequeña y descolorida foto de nosotros, sonriendo frente a mi fonda.

“No es para ti”, dije, mi voz fría.

“Todo lo tuyo será mío eventualmente”, ronroneó, sus ojos fijos en él. “No entiendo qué ve en una meserita insignificante como tú”.

“Quizás ve a alguien que no es un parásito sin corazón”, respondí.

“Tú eres la que sobra aquí, Alina. Simplemente no te has dado cuenta todavía”.

No dije nada. Sabía mi lugar. Yo era la esposa. Ella era la amante. En su mundo retorcido, eso significaba que yo era propiedad y ella un juguete. Era una distinción sin sentido.

Su paciencia se agotó. Se abalanzó, sus uñas arañando mi cuello, tratando de agarrar el relicario.

La empujé hacia atrás instintivamente. La delicada cadena se rompió. El relicario salió volando de mi mano, golpeó el suelo de mármol y se hizo añicos.

La fuerza de mi empujón hizo que Génesis tropezara hacia atrás. Se tropezó con un taburete, soltando un grito agudo al caer, su tobillo torciéndose en un ángulo antinatural.

Por un momento, me quedé helada. Luego, la vista de mi relicario roto, la única pieza de mi pasado que me quedaba, envió una ola de pura agonía a través de mí. Caí de rodillas, recogiendo los pequeños y retorcidos trozos de plata. La foto de adentro estaba rota.

“¿Qué está pasando?”. Héctor irrumpió de nuevo en la habitación, su llamada terminada.

Génesis rompió a llorar de inmediato. “¡Héctor! ¡Me atacó! ¡Rompió su propio collar y luego me empujó! ¡Mira mi tobillo!”.

Vio a Génesis en el suelo, llorando. Vio su tobillo hinchado. Me vio arrodillada entre los pedazos rotos del relicario.

Su rostro se convirtió en una nube de tormenta.

“Te dije que no la lastimaras”, siseó, su voz peligrosamente baja. “Te dije que fueras buena”.

“No fui yo”, susurré, mi voz ronca. “Ella intentó quitármelo”.

“¡Basta!”, rugió, agarrándome del brazo y levantándome de un tirón. “Estoy tan harto de tus mentiras. Tan harto de que no escuches”.

Me sacó a rastras del estudio, por un largo pasillo hasta el ala del spa de la mansión.

“Necesitas aprender tu lugar, Alina. Necesitas aprender las reglas”.

Me empujó al cuarto de vapor, el pequeño espacio de azulejos ya lleno de un calor sofocante. La pesada puerta de cristal se cerró de golpe, el cerrojo haciendo clic.

“Te quedarás ahí hasta que estés lista para admitir que te equivocaste”, dijo a través del cristal, su rostro distorsionado por el vapor.

Golpeé la puerta, mis palmas ardiendo. “¡Héctor, por favor! ¡No hagas esto!”.

Él solo se quedó allí, observando.

El calor fue instantáneo, opresivo. Me robó el aire de los pulmones. El sudor corría por mi cuerpo. Grité su nombre, mi voz quebrándose.

“Héctor… por favor…”.

Me deslicé por la pared de azulejos, mi cabeza dando vueltas. A través del cristal brumoso, pensé en él, en el otro Héctor, el que me abrazaba cuando tenía frío, el que se habría horrorizado por esto. La ironía era un dolor físico, un ardor en mi pecho que era peor que el vapor.

El mundo empezó a oscurecerse en los bordes. Mi cuerpo se estaba rindiendo.

Justo cuando estaba a punto de perder el conocimiento, la puerta se abrió de golpe.

El aire fresco entró, un alivio impactante.

Héctor se paró sobre mí, una silueta oscura contra la luz. “¿Has aprendido la lección? ¿Admites que te equivocaste?”.

Estaba demasiado débil para luchar. Solo pude asentir, un movimiento patético y espasmódico.

“Yo… lo siento”, jadeé.

Un destello de satisfacción cruzó su rostro. “Bien. ¿Ves qué fácil es?”.

Chasqueó los dedos a una sirvienta que rondaba nerviosamente cerca. “Límpienla. Llévenla a mi habitación”.