La gélida venganza de la esposa genio del multimillonario

La biblioteca estaba en penumbra, los pesados paneles de roble absorbían la luz de la tarde. Emelie estaba sentada en el enorme escritorio de caoba de Clifton, con un documento extendido frente a ella.

El Acuerdo Prenupcial.

Recorrió las líneas con el dedo.

...en caso de disolución del matrimonio, la segunda parte (Emelie Glover) renuncia a todos los derechos de pensión alimenticia, manutención conyugal y a cualquier reclamo sobre el capital de Wilder Enterprises...

...la custodia de cualquier descendencia nacida del matrimonio corresponderá por defecto a la primera parte (Clifton Wilder), a menos que se demuestre su incapacidad...

Era una sentencia de muerte. Si se iba ahora, se iría sin nada. Sin dinero. Sin hogar. Y lo peor de todo, sin Lily.

Su teléfono vibró sobre el escritorio. Harper.

"Estoy viendo la copia digital que enviaste", dijo Harper, su voz sonaba metálica a través del altavoz. "Es hermético, Em. Te tiene bien atada. Necesitas una ventaja. Una ventaja seria".

"¿Qué tipo de ventaja?"

"Un escándalo", dijo Harper sin rodeos. "O independencia financiera. Necesitas poder gastar más que él en los tribunales, o destruir su reputación tan a fondo que acceda a un acuerdo para que te marches".

Independencia financiera. Emelie pensó en la laptop en la caja fuerte. La patente RT303 podría valer miles de millones. Pero si la revelaba ahora, estando aún casada, la mitad —quizás todo, bajo las cláusulas de propiedad intelectual del acuerdo prenupcial— podría pertenecerle a él.

"Encontraré algo", susurró Emelie.

Sonó el timbre. Un sonido alegre y melódico que resonó por la silenciosa casa.

Emelie frunció el ceño. No esperaba a nadie.

Salió de la biblioteca hacia el entresuelo que daba al vestíbulo.

La Sra. Higgins estaba abriendo la puerta, con una amplia y aduladora sonrisa pegada en el rostro.

"¡Oh, señorita Hardy! ¡Qué agradable sorpresa!"

A Emelie se le heló la sangre.

Eleanora Hardy entró con aire despreocupado en el vestíbulo. Llevaba un vestido de cachemira color crema que hacía juego con la corbata que Clifton había usado la noche anterior. Sostenía una bolsa de compras grande y brillante de FAO Schwarz.

Se veía radiante. Saludable. El contraste perfecto con el agotamiento pálido e insomne de Emelie.

"Hola, Sra. Higgins", la voz de Eleanora era como miel líquida. "Escuché que la pequeña Lily no se sentía bien. Traje algo para animarla".

Emelie se aferró a la barandilla de la escalera. Sus nudillos se pusieron blancos.

Bajó las escaleras lentamente, sus tacones resonando sobre el mármol como disparos.

"Lily no está aquí", dijo Emelie.

Eleanora levantó la vista, fingiendo sorpresa. Se apretó la bolsa contra el pecho. "Oh, Emelie. No te había visto".

"Yo vivo aquí", dijo Emelie, llegando al último escalón. Bloqueó el paso hacia la sala. "A diferencia de ti".

La sonrisa de Eleanora no vaciló, pero su mirada se endureció. "¿Clifton no te lo dijo? Me pidió que viniera. Pensó que Lily podría necesitar... consuelo. Tenemos una conexión especial, ya sabes. Las clases de piano y todo eso".

"Mi hija está en una clínica recuperándose de una insuficiencia pulmonar", dijo Emelie, con la voz temblando de rabia contenida. "No necesita una profesora de piano. Necesita a su madre".

"Bueno", Eleanora dio un paso más cerca, invadiendo el espacio personal de Emelie. Bajó la voz para que la Sra. Higgins no pudiera oír. "Quizás si su madre no se hubiera puesto tan histérica en el hospital, Clifton no habría tenido que trasladarla. Me lo contó todo. Cómo les gritaste a los médicos. Vergonzoso".

Emelie sintió el impulso de abofetearla. Era una comezón física en la palma de su mano.

"Lárgate", susurró Emelie.

"¿Señoras?"

La voz de Clifton retumbó desde la entrada. Acababa de entrar, sacudiendo la lluvia de su paraguas.

Miró del rostro furioso de Emelie a los ojos grandes y llenos de lágrimas de Eleanora.

"Clifton", sollozó Eleanora, volviéndose hacia él. "Solo quería dejar un oso de peluche. Emelie está... molesta".

Clifton suspiró, un sonido de profundo cansancio. "Emelie, por favor. Eleanora es una invitada. No seas grosera".

"No es una invitada", dijo Emelie, señalando la puerta. "Es la razón por la que no estabas allí cuando tu hija dejó de respirar".

"¡Es suficiente!", espetó Clifton. "Eleanora, quédate a cenar. Por favor".

Emelie observó cómo su esposo guiaba a su amante hacia la sala, su mano demorándose en la parte baja de su espalda.

La cena fue una sesión de tortura.

Se sentaron a la larga mesa del comedor, Clifton en la cabecera, Eleanora a su derecha y Emelie a su izquierda.

Eleanora dominó la conversación. Habló de arte, de la gala, del rendimiento de las acciones de la Fundación Wilder. Le hablaba a Clifton como si Emelie no estuviera allí.

Emelie empujaba un trozo de espárrago por su plato. Se sentía invisible. Un fantasma en su propia vida.

Bzz.

El teléfono de Emelie estaba sobre la mesa. La pantalla se iluminó.

Recordatorio de calendario: Deber conyugal.

Hora: 10:00 p. m.

Emelie se quedó mirando la notificación. La secretaria de Clifton, eficiente como siempre, había programado su vida sexual. Una vez al mes. Como una reunión de junta directiva.

Eleanora echó un vistazo al teléfono, vio la notificación y sonrió con aire de suficiencia. Un diminuto y cruel arqueo de sus labios.

Emelie volteó el teléfono.

A las 10:00 p. m., Clifton entró en el dormitorio principal. Se había duchado. Olía a jabón, pero por debajo, Emelie aún podía oler el tenue y empalagoso aroma del perfume de Eleanora que se le había impregnado durante la cena.

Emelie estaba sentada en la cama, vestida con un camisón de franela de cuello alto. Leía una gruesa revista médica.

Clifton se aflojó la bata. La miró expectante.

"Es tarde", dijo él. No era una pregunta.

Se sentó en el borde de la cama y extendió la mano hacia el hombro de ella.

Emelie se apartó de un respingo. Cerró la revista con un golpe seco.

"No", dijo ella.

Clifton se quedó helado. Su mano quedó suspendida en el aire. "¿Disculpa?"

"Dije que no. No me siento bien".

"Te ves bien", dijo Clifton, frunciendo el ceño. "Ha pasado un mes, Emelie".

"Creo que me contagié de lo que sea que tiene Lily", mintió Emelie con fluidez. Lo miró a los ojos. "El médico dijo que es muy contagioso. Propagación viral".

Clifton retrocedió. Su obsesión por la higiene, normalmente una peculiaridad, se convirtió en una alarma genuina. Se levantó de inmediato, limpiándose la mano en la bata.

"Deberías haber dicho algo antes", murmuró, retrocediendo hacia la puerta.

"Acabo de hacerlo", dijo Emelie.

"Bien. Dormiré en el cuarto de huéspedes. De todos modos, tengo una reunión temprano".

Se dio la vuelta y salió, cerrando la puerta con un poco más de fuerza de la necesaria.

Emelie soltó un largo suspiro, sus hombros se relajaron. Apagó la lámpara de la mesita de noche.

En la oscuridad, su teléfono se iluminó de nuevo. Un número desconocido.

Un mensaje de texto.

Era una foto.

Mostraba el sedán negro de Clifton estacionado frente a un lujoso edificio de apartamentos. El edificio de Eleanora.

La marca de tiempo era de hace dos minutos.

No se había ido al cuarto de huéspedes. Se había ido con ella.

Emelie no lloró. Guardó la foto.