La fuga de la amante sustituta del multimillonario

Narra Elara:

La puerta trasera de mi pequeño estudio se abrió de golpe, chocando contra la pared con una fuerza que hizo temblar las impresiones baratas en la pared.

Bruno estaba allí, recortado contra la dura luz del pasillo, su rostro una máscara de furia helada. La lluvia empapaba su cabello oscuro y los hombros de su abrigo de miles de pesos. Parecía un dios vengativo, y su tormenta estaba dirigida enteramente hacia mí.

—¿Dónde has estado? —exigió, su voz un gruñido bajo.

Antes de que pudiera responder, cruzó la habitación en dos largas zancadas y su mano se cerró alrededor de mi brazo, su agarre como el acero.

—Te he estado llamando durante horas.

—Mi teléfono se quedó sin batería —susurré, la verdad sonando como una mentira incluso para mis propios oídos.

—No me mientas —gruñó, arrastrándome hacia la puerta—. Candela tuvo una reacción. Una grave. Los médicos necesitaban una transfusión directa para estabilizarla antes del procedimiento principal, y su tipo de sangre es raro.

Mi tipo de sangre. El mismo que el suyo. El mismo que el de ella. Qué pequeña y cruel coincidencia.

—Bruno, no sé nada de eso —supliqué, tropezando para seguir su ritmo implacable.

Me ignoró, su mandíbula apretada.

—Podría haber muerto, Elara. Todo porque decidiste irte a vagar por ahí. —Me empujó al asiento trasero de su sedán de lujo que esperaba, el cuero frío contra mi piel—. ¿Le hiciste algo? ¿Pusiste algo en su comida?

La acusación quedó suspendida en el aire, tan ridícula, tan venenosa, que me robó el aliento.

—¿Qué? ¡No! Bruno, yo nunca…

—Ahórratelo —me interrumpió, sus ojos desprovistos de toda calidez—. Has estado celosa de ella desde que llegó. Veo la forma en que la miras. —Se pasó una mano por el cabello mojado, un gesto de pura frustración—. Sé que esto es difícil para ti, pero Candela está enferma. Me necesita. Le hice una promesa hace mucho tiempo, una promesa de protegerla siempre.

Sus palabras lo confirmaron todo. Yo no era una pareja. Era un inconveniente. Un problema que debía ser manejado mientras él atendía a su verdadero amor.

Me arrastró al vestíbulo prístino y blanco del ala privada del hospital que había reservado para ella. Las enfermeras desviaron la mirada, acostumbradas a los caprichos de los hombres poderosos que pagaban sus salarios.

—Prepárenla —ordenó Bruno a la jefa de enfermeras, su voz sin dejar lugar a discusión—. Va a donar.

—Señor, no podemos forzar una transfusión… —comenzó la enfermera, su expresión preocupada.

—Pueden, y lo harán —espetó Bruno, sus ojos ardiendo—. O compraré este hospital y despediré a cada uno de ustedes. ¿Me entienden?

La enfermera se estremeció y asintió, su profesionalismo desmoronándose bajo su poder en bruto.

Me sentaron en una silla. Un técnico se acercó con una aguja. No me resistí. ¿Cuál era el punto? Mi cuerpo, mi corazón, nunca fueron realmente míos de todos modos.

La aguja se deslizó en mi brazo. Observé, distante, cómo mi propia sangre, oscura y rica, comenzaba a fluir a través de un tubo transparente. Iba en camino a salvar a la mujer por la que mi amor moriría.

Bruno estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a mí, con el teléfono pegado a la oreja. No estaba viendo cómo mi vida se desvanecía. Estaba recibiendo actualizaciones sobre la de ella.

Una ola de mareo me invadió. La habitación se inclinó, las luces brillantes se volvieron borrosas en los bordes. El dolor en mi pecho ya no era una metáfora. Era un peso físico, aplastante, una agonía tan profunda que hacía que la aguja en mi brazo se sintiera como un pinchazo. Mi corazón, mi milagroso y roto corazón, gritaba en protesta.

Justo cuando mi visión comenzaba a oscurecerse, otro médico entró apresuradamente en la habitación, con un expediente en la mano.

—Señor Ferrer —dijo, con voz urgente—. Tenemos los resultados del informe de toxicología de la señorita Robles.

Bruno finalmente se apartó de la ventana, su atención capturada.

—¿Y?

—No fue una reacción alérgica. Fue envenenamiento. Adelfa, para ser específicos. Encontramos rastros en las flores que se entregaron a su habitación esta tarde. —El médico hizo una pausa, pasando una página—. Fueron enviadas desde una florería del centro. La tarjeta dice que eran de usted.

Bruno se congeló. Vi el horror amanecer en sus ojos mientras finalmente, finalmente me miraba. Lo recordó. Las flores que me había pedido distraídamente que ordenara para ella ayer. Le había leído la tarjeta por teléfono para su aprobación. Sabía que yo no la había escrito.

La vergüenza, caliente y aguda, parpadeó en su rostro. Dio un paso vacilante hacia mí.

—Elara…

Su voz, por primera vez, contenía una nota de incertidumbre, de culpa.

Pero era demasiado tarde.

Un débil grito vino del final del pasillo.

—¿Bruno?

Candela.

Su cabeza se giró bruscamente hacia el sonido, su cuerpo tensándose como un alambre. La culpa se desvaneció, reemplazada instantáneamente por esa preocupación que todo lo consumía. No dudó. No me dedicó una segunda mirada.

Se dio la vuelta y caminó hacia la voz de ella, dejándome en la estéril habitación blanca con un agujero en mi brazo y uno mucho, mucho más grande en mi alma.

Lo vi irse, el último parpadeo de esperanza dentro de mí extinguido.

Saqué la aguja de mi brazo, presionando un trozo de gasa sobre la herida. Me levanté sobre piernas temblorosas y salí de la habitación, del hospital, y volví al penthouse que había sido mi jaula dorada.

Lo primero que hice fue empacar una caja. Todos los vestidos. Las joyas. Los zapatos. Cada cosa hermosa y cara que me había dado. Cada una un recordatorio de que yo era solo una muñeca que él vestía para que se pareciera a otra mujer.

Llamé a un servicio de donación. El hombre que vino a recogerlo todo silbó.

—Señora, ¿está segura de que quiere regalar todo esto? Estas cosas valen una fortuna.

—Son solo cosas —dije, con la voz hueca—. Nunca fueron mías para empezar.

Mientras el camión se alejaba, llevándose los últimos vestigios de la vida que había estado viviendo, mi teléfono desechable vibró. Era un número irrastreable que le había dado a una sola persona.

El Dr. Alarcón.

—Señorita Valdés —su voz era sombría—. Ha habido una complicación. Tenemos que adelantar el procedimiento. Para esta noche.