La Esposa Marcada del Capo: Un Regreso Implacable

El incinerador detrás del garaje de la hacienda rugía como una bestia hambrienta.

Era un horno de grado industrial, diseñado para borrar pecados, generalmente documentos incriminatorios o ropa ensangrentada después de un trabajo.

Hoy, estaba devorando mi infancia.

Arrojé una caja de cartas escritas a mano a las llamas.

Eran las cartas que Luca me escribió cuando estaba en la escuela militar.

Luego fue una flor seca que Mateo había trepado por una enredadera para conseguirme cuando tenía doce años.

Después, una pequeña bolsa de terciopelo.

Dentro había un pañuelo manchado con tres gotas de sangre seca y marrón.

Nuestro juramento.

Lo sostuve sobre el calor.

El terciopelo humeó al instante.

—¡Elena!

El grito vino desde el camino de entrada.

No me di la vuelta.

Dejé caer la bolsa.

Desapareció en el infierno naranja justo cuando unos neumáticos rechinaron sobre la grava.

Las puertas de un coche se cerraron de golpe.

Vi el fuego enroscarse alrededor de la tela, convirtiendo el pacto de sangre en cenizas.

—¿Qué demonios estás haciendo? —La voz de Mateo era áspera, sin aliento.

Me agarró del hombro y me hizo girar.

Todavía llevaba su esmoquin de la gala, con la corbata deshecha, luciendo como el sicario temerario que nació para ser.

Luca estaba justo detrás de él, sus ojos escaneando el fuego.

—¿Son... son esas las cartas? —preguntó Luca, su rostro palideciendo.

—Solo eran cachivaches —dije.

Mi voz sonaba plana.

Muerta.

—¿Cachivaches? —Mateo soltó mi hombro como si lo hubiera quemado—. Esa es nuestra historia, El.

—La historia es solo un registro de cosas que ya no importan —repliqué.

Di un paso atrás, sacudiendo el lugar donde me había tocado.

—Vimos la alerta biométrica —dijo Luca, dando un paso adelante—. Cambiaste los códigos del Ala Oeste. Sofía no pudo volver a entrar para devolver las perlas.

—Deja que se las quede —dije—. Ya están contaminadas. Puede tenerlas.

—¿Contaminadas? —Mateo frunció el ceño—. No es una enfermedad, Elena. Es solo una chica tratando de salir adelante. ¿Por qué estás siendo tan cruel?

—¿Cruel? —Lo miré a los ojos—. Le diste a una extraña la combinación de una bóveda Villarreal. ¿Sabes lo que mi padre te haría si se enterara?

Luca se estremeció. —Sabíamos que no se lo dirías. Porque nos quieres.

Usó mi amor como un escudo para proteger su traición.

—Voy a entrar —dije.

—Vamos a cenar —replicó Luca, bloqueando mi camino—. Los tres. Y Sofía. Necesitamos aclarar las cosas. Estás actuando como una loca.

—No tengo hambre.

—Vas a ir —gruñó Mateo, su mano deslizándose hacia la pistola bajo su saco—. No me hagas llevarte cargando.

Lo haría.

Lo había hecho antes, en broma.

Ahora, se sentía como una amenaza.

—Está bien —dije.

El restaurante estaba tenuemente iluminado y olía a ajo y vino caro.

Sofía ya estaba sentada en la mejor mesa.

Saludó con la mano, las perlas —las perlas de mi madre— brillando alrededor de su cuello.

—¡Pedí para todos! —dijo alegremente mientras nos sentábamos.

Luca se deslizó en el reservado junto a ella.

Mateo tomó la silla de enfrente.

Yo me senté al final, exiliada a la periferia.

—Pedí el arrabbiata picante para la mesa —dijo Sofía, radiante—. Es su especialidad. Con hojuelas de chile extra.

Me quedé helada.

Luca y Mateo se quedaron helados.

Ellos lo sabían.

Sabían que tenía una úlcera estomacal severa.

La comida picante no solo me dolía; me mandaba al hospital.

Era una debilidad que ocultaba del mundo, una debilidad que solo mis protectores conocían para poder probar mi comida.

—Suena genial, Sof —dijo Luca, sonriéndole.

Levantó su tenedor.

Mateo asintió, sirviéndole vino a Sofía. —Sí, buena elección.

Mi estómago se contrajo, no por la úlcera, sino por la náusea de la revelación.

No solo lo olvidaron.

No les importó.

El mesero colocó una humeante fuente de pasta roja y furiosa en el centro.

El olor a chile golpeó mi nariz, agudo y ácido.

—Come, Elena —dijo Sofía, con los ojos grandes e inocentes—. No seas grosera.

Miré a Luca.

Estaba ocupado riéndose de algo que Sofía le susurró.

Miré a Mateo.

Estaba viendo a Sofía comer, con una sonrisa embobada en su rostro.

Mis catadores designados.

Mis escudos.

Alcancé mi vaso de agua.

—No tengo hambre —dije en voz baja.

—Como quieras —murmuró Mateo, con la boca llena—. Más para nosotros.

Tomé un sorbo de agua.

Estaba fría, limpia, y era lo único en esta mesa que no intentaba envenenarme.

Los vi reír.

Parecían una familia.

Y yo parecía el fantasma que atormentaba su cena.