La Esposa Indeseada del Rey de la Mafia Resplandece

Punto de vista de Elena

Pasé los siguientes tres días empacando, moviéndome con una eficiencia fría y mecánica.

No empaqué todo.

Solo tomé la ropa que había comprado con mi propio dinero, mis cuadernos de bocetos y las pocas joyas que mi madre me había dejado antes de saltar del balcón.

Todo lo demás se quedó.

Dejé los collares de diamantes que Damián me había dado como regalos de disculpa por sus infidelidades. Eran cosas hermosas y pesadas, cargadas de mentiras.

Dejé los vestidos de alta costura que le gustaba verme usar en las galas.

Mudé mis cosas a la habitación de invitados en el extremo del Ala Este.

Damián no me detuvo.

No volvió a casa en tres noches.

Sabía dónde estaba.

Estaba con ella.

Sofía Ramírez.

Llegó el domingo, trayendo consigo la pesada carga de la obligación.

La Cena Familiar obligatoria en la hacienda principal de los Villarreal.

La asistencia no era opcional.

Me vestí con un sencillo vestido negro de cuello alto y mangas largas. De pie frente al espejo, el reflejo que me devolvía la mirada no era el de una esposa.

Parecía una viuda.

Cuando llegué a la hacienda, el camino de entrada estaba lleno de camionetas blindadas, brillando como escarabajos negros bajo el sol de la tarde.

Entré al salón principal.

El aire era denso, pesado con el empalagoso olor a puros y carne asada. Olía a exceso. A poder.

Mi padre estaba allí, el Capo de los Garza, bebiendo con los tíos de Damián.

Me vio y me dedicó una mueca de desprecio, su labio curvándose con disgusto.

—¿Dónde está tu esposo? —preguntó—. Una esposa debe llegar con su esposo.

—Pregúntale a él —dije, mi voz desprovista de emoción mientras pasaba a su lado.

Entré al comedor.

Damián ya estaba allí.

Estaba sentado a la cabecera de la mesa, un rey oscuro en su trono.

Sofía estaba de pie a su lado, con la mano apoyada casualmente en su hombro.

Llevaba un vestido rojo demasiado ajustado y con un escote demasiado bajo para una cena familiar. Era un grito de atención en una habitación llena de susurros.

Se veía vibrante, viva y victoriosa.

Era la hija de un socio de bajo nivel, pero esta noche se pavoneaba como la Reina.

—¡Elena! —canturreó Sofía cuando me vio, su voz empalagosamente dulce—. Nos preguntábamos si ibas a aparecer. Damián dijo que te sentías… inestable.

La mesa se quedó en silencio.

Los Capitanes, los sicarios, las esposas, todos me miraron.

Algunos con lástima, la mayoría con desdén.

Damián no me miró. Simplemente tomó un sorbo de su vino, su perfil tallado en piedra.

—Estoy bien —dije.

Tomé mi asiento en el otro extremo de la mesa, lo más lejos posible de Damián.

La cena fue una sesión de tortura.

Sofía se reía a carcajadas de los chistes de Damián.

Le cortaba la carne.

Le susurraba al oído, su mano demorándose en su cuello.

En mi vida pasada, habría hecho una escena.

Habría arrojado mi copa de vino.

Habría llorado y exigido que Damián me respetara.

Eso es lo que esperaban.

La "Princesa Berrinchuda".

Pero solo comí mi sopa.

Me concentré en la textura del pan.

Me concentré en el plan que se formaba en mi cabeza.

París.

Solo necesitaba llegar a París.

Cuando los hombres se trasladaron al salón de fumar y las mujeres fueron a la sala, me escabullí.

Caminé por el pasillo silencioso hasta la capilla familiar.

Era el único lugar en esta casa que se sentía sagrado.

Era donde se guardaban las cenizas del viejo Don en una urna de jade sobre el altar.

Él fue el abuelo que había forzado este matrimonio, sí, pero también fue el único que me había dicho que tenía talento.

Me arrodillé ante el altar.

Saqué mi rosario.

Era de jade, a juego con la urna.

—Lo siento, abuelo —susurré—. Ya no puedo cumplir tu promesa.

Coloqué el rosario sobre la urna.

La pesada puerta de roble crujió detrás de mí.

No me giré.

El agudo chasquido de los tacones en el suelo de piedra me dijo quién era.

—¿Rezando por un milagro? —la voz de Sofía resonó en el pequeño espacio.

Me levanté y me giré para enfrentarla.

—Vete, Sofía.

—Esta es mi capilla ahora —dijo, acercándose—. O lo será pronto. Damián me lo prometió.

—Él promete muchas cosas —dije.

—Te odia —escupió, su máscara resbalando para revelar los feos celos debajo—. Lo sabes, ¿verdad? Te llama un grillete. Un estorbo.

—Lo sé —dije con calma.

Mi falta de reacción la enfureció.

Quería la pelea.

Quería el drama que podría usar para llorar en el pecho de Damián más tarde.

Se acercó al altar.

—No mereces estar aquí —dijo—. No mereces llevar el apellido Villarreal.

Extendió la mano y agarró la urna de jade.

—No toques eso —advertí, mi voz bajando una octava.

—Ups —dijo.

Sonrió, una cosa cruel y retorcida.

Y luego arrojó la urna al suelo de piedra.

El sonido fue repugnante: un crujido agudo seguido del hueco estallido de la cerámica.

El jade se hizo añicos.

Cenizas grises explotaron en el aire, cubriendo el suelo impecable, el altar y el dobladillo de mi vestido.

Los restos del hombre que construyó este imperio se redujeron a polvo bajo sus tacones.

Miré el desastre, congelada de horror.

Sofía no parecía horrorizada.

Parecía emocionada.

Con un brillo maníaco en los ojos, se alcanzó y rasgó el tirante de su propio vestido.

Sus uñas se clavaron en su piel mientras se arañaba el pecho, sacando sangre roja brillante.

Luego abrió la boca y gritó.

—¡Ayuda! ¡Damián! ¡Ayúdame!

Se arrojó al suelo, revolcándose en las cenizas.

—¡Está loca! ¡Está destruyendo todo!

Las puertas se abrieron de golpe.

Damián fue el primero en entrar.

Vio la urna destrozada.

Vio las cenizas.

Vio a Sofía llorando en el suelo, agarrando su vestido roto.

Y me vio a mí, de pie sobre ellos, silenciosa e inmóvil.

El rostro de Damián se puso pálido, luego rojo.

La vena de su frente palpitaba violentamente.

—Elena —rugió.

Su voz sacudió los vitrales.

No era una pregunta.

Era un veredicto.