La esposa descartada es multimillonaria

Giselle ni siquiera había llegado a la mitad del pasillo cuando un muro de músculos le bloqueó el paso. Dos de los guardaespaldas de la familia estaban allí parados, con los brazos cruzados y los rostros impasibles.

"¿Ibas a alguna parte?", resonó la voz de Buna a sus espaldas.

Giselle se dio la vuelta. Ella sostenía otro documento, agitándolo como un abanico. "No tan rápido. Tenemos que saldar las cuentas".

"Firmé los papeles", dijo Giselle, abrazándose a sí misma. "Me voy".

"Firmaste el divorcio", se burló Buna, acercándose. "Ahora ejecutamos el acuerdo prenupcial. Cláusula 14: En caso de fraude, todos los bienes, regalos y joyas proporcionados por la familia Villarreal deberán ser devueltos de inmediato".

Chasqueó los dedos. "Registrenla".

Los ojos de Giselle se abrieron de par en par. "¿Qué? No. No pueden...".

La jefa de amas de llaves dio un paso al frente. Giselle retrocedió, su espalda chocando contra el pecho del guardaespaldas. Se sintió violada mientras unas manos palpaban sus bolsillos y revisaban el forro de su abrigo.

Joseph estaba de pie en el umbral del estudio. Estaba apoyado en el marco, observando. No se movió. No habló. Solo observó.

"El collar", ordenó Buna.

La mano de Giselle fue a su garganta. El solitario de diamante. Fue un regalo de aniversario. "Joseph me lo dio", susurró, mirándolo. "Es mío".

"Se pagó con dinero del fideicomiso familiar", declaró el abogado con monotonía. "Técnicamente, pertenece al patrimonio".

Giselle miró a Joseph. Di algo, le suplicó en silencio. Por favor, ten un mínimo de decencia.

Él consultó su reloj.

Algo dentro de Giselle se quebró. El último hilo de esperanza, el último y patético deseo de que a él le importara, se desintegró.

Se desabrochó el collar. No se lo entregó a Buna. Lo dejó caer en la bandeja de plata que sostenía el mayordomo. Aterrizó con un tintineo agudo.

La mirada de Buna se posó en su mano izquierda. "Y el anillo".

A Giselle se le cortó la respiración. El diamante rosa. Él se lo había puesto en el dedo. Él había prometido...

"No merece llevarlo", siseó Buna. "Esa piedra le pertenece a la futura señora de esta casa. A Clydie".

Giselle agarró el anillo. Sus nudillos se pusieron blancos mientras tiraba de él para sacarlo. Le raspó la piel, dejando una marca roja.

No lo puso en la bandeja.

Se volvió hacia Joseph. Clavó su mirada en la de él. Lo arrojó.

El anillo voló por el aire y cayó en la alfombra justo delante de sus zapatos lustrados. Rebotó una vez y se detuvo cerca de la punta de su zapato.

Joseph bajó la vista hacia el anillo. Su mandíbula se tensó. Su mano se crispó a su costado, casi como si quisiera alcanzarlo. Una extraña corriente de electricidad recorrió su brazo, un impulso primario de detener esto, pero lo aplastó al instante. Permaneció clavado en el sitio.

"¡Fuera!", chilló Buna. "¡Saquen a esta basura de mi casa!".

Giselle corrió. Corrió escaleras arriba hacia la habitación de invitados a la que la habían mudado la semana pasada. Agarró la vieja y maltrecha maleta con la que había llegado hacía tres años. Metió sus jeans, sus viejos suéteres, su identificación. Nada que ellos hubieran comprado. Nada que oliera a esta casa.

Arrastró la maleta por la gran escalera. Las ruedas golpeaban ruidosamente en cada escalón.

La puerta principal se abrió. Entró una ráfaga de viento y lluvia, junto con una mujer en un reluciente vestido de cóctel.

Clydie Woods.

Sacudió su paraguas y se lo entregó a una sirvienta. Se veía seca, abrigada y cara. Vio a Giselle allí de pie, con los ojos llorosos y desaliñada, arrastrando una maleta rota.

"Oh, Giselle", arrulló, su voz goteando falsa compasión. Se acercó, con el chasquido de sus tacones. Se inclinó, para que solo Giselle pudiera oírla. "No te preocupes. Yo lo cuidaré muy bien. Mejor de lo que una farsante como tú podría haberlo hecho jamás".

Se enderezó y sonrió radiante. "Buen viaje".

Giselle no se atrevió a hablar. Pasó a su lado empujándola. El mayordomo le sostuvo la puerta, con el rostro lleno de lástima.

"Señora Villarreal...", comenzó él.

"No lo haga", dijo Giselle.

Salió al porche. La lluvia era torrencial. Caía a cántaros, empapando su blusa al instante.

"No hay coche", gritó Buna desde el vestíbulo. "Los coches de los Villarreal son para la familia. Ella camina".

Giselle agarró el asa de su maleta. El camino de entrada era largo. Una milla hasta la puerta principal.

Empezó a caminar. El viento le azotaba el pelo en la cara, cegándola. La lluvia fría le calaba la ropa, helándola hasta los huesos. Sus zapatos chapoteaban en los charcos.

A mitad del camino, la rueda de su maleta se atascó en una grieta de los adoquines. Tiró de ella. El asa se rompió. La maleta se volcó, derramando sus humildes ropas en el lodo.

Giselle se detuvo. Se quedó mirando su ropa empapándose en el agua sucia.

Cayó de rodillas. La presa se rompió. Sollozó, el sonido arrancado de su garganta, perdido en el rugido de la tormenta. Recogió sus suéteres embarrados, abrazándolos contra su pecho. Tenía veintitrés años y no tenía nada. Ni familia. Ni dinero. Ni marido.

Muy arriba, en la ventana del dormitorio principal, Joseph estaba de pie en la oscuridad. Observó a la pequeña figura desplomarse bajo la lluvia. Apretó la mano contra el frío cristal. Su pecho le dolía con un dolor extraño y hueco que no podía nombrar. Se sentía como el síndrome del miembro fantasma, un dolor por algo que ya no estaba allí.

Giselle se puso de pie. Volvió a meter la ropa mojada en la maleta rota. Se limpió el barro y las lágrimas de la cara.

Sobrevive, se dijo a sí misma. Solo sobrevive.

Arrastró la maleta el resto del camino. Llegó a las puertas de hierro. Se abrieron lentamente.

Salió a la vía pública. Estaba completamente oscuro.

Entonces, una luz blanca y cegadora inundó su visión.