La amarga venganza de una esposa

La sonrisa en el rostro de Sofía se sentía como una máscara de yeso, agrietándose en los bordes. Un sudor frío le brotó en la frente, y las voces parlanchinas de los invitados se desvanecieron en un rugido sordo. Tenía que escapar.

Murmuró una excusa y huyó al tocador, el papel tapiz dorado parecía cerrarse sobre ella. Se miró en el espejo ornamentado. Su rostro estaba pálido, sus ojos atormentados. Esta no era la Sofía Garza segura y serena que todos conocían. Era una extraña, una mujer vaciada por el dolor.

Se echó agua fría en la cara, tratando de calmar las náuseas que le subían por la garganta. El dolor en su pecho era un peso físico, una presión aplastante que le dificultaba respirar. Sentía como si su corazón se estuviera rompiendo literalmente.

Mientras se secaba la cara, escuchó un sonido suave desde la salita contigua, una habitación que rara vez se usaba durante las fiestas. Una risita, seguida de un murmullo bajo.

Su corazón se detuvo. Conocía ese murmullo.

Empujó la puerta para abrirla una rendija. La salita estaba tenuemente iluminada, pero podía verlos claramente. Bernardo tenía a Camila presionada contra una estantería, su boca devorando la de ella. No era un beso tierno; era hambriento, posesivo.

Los suaves gemidos de Camila llenaron el pequeño espacio.

—Bernardo —respiró, con las manos enredadas en su cabello—. Alguien nos verá.

—Que vean —gruñó él contra sus labios, su mano deslizándose por su espalda, ahuecando su trasero a través de la seda roja de su vestido—. Quiero presumirte. —Se apartó un poco, sus ojos oscuros con una lujuria que Sofía no había visto dirigida a ella en años—. Con Sofía, todo es mental, del alma. Contigo... es esto. —Señaló sus cuerpos, presionados juntos—. Esto es lo real.

Las palabras atravesaron a Sofía, una confirmación final y brutal de su miedo más profundo. No solo estaba siendo reemplazada; estaba siendo devaluada, su amor y compañía descartados como algo cerebral y sin pasión.

—Pórtate bien esta noche —susurró Bernardo, sus labios trazando su mandíbula—. Y te compraré esa pulserita de Cartier que querías.

—Sí, Bernardo —ronroneó Camila, inclinando la cabeza hacia atrás en sumisión.

Le dio un último beso duro y luego se dirigieron hacia la puerta. Sofía se apresuró a volver al tocador, con el corazón martilleándole en las costillas. Los vio irse, con el brazo posesivamente alrededor de la cintura de Camila, y una ola de agonía, tan profunda que fue física, la invadió.

Recordó su propia intimidad, cómo siempre había sido cuidadosa, contenida, casi reverente. Él siempre había afirmado que era porque tenía mucho miedo de lastimarla, de una pasión que pudiera llevar a un embarazo que la matara. Era una mentira. No le tenía miedo a la pasión. Simplemente no la sentía por ella. La había estado guardando para otra persona. Para la chica joven y dócil que se parecía lo suficiente a ella como para ser una fantasía, pero lo suficientemente diferente como para ser un escape.

Sintió una oleada de comprensión fría y amarga. Por supuesto que estaba obsesionado con Camila. Ella era la única cosa que Sofía no podía ser: joven, sin cargas y, en su mente, fértil. Una pizarra en blanco sobre la que podía escribir su propio futuro, libre del trauma de la familia de la Torre.

El dolor era algo vivo dentro de ella, una bestia arañando sus entrañas. De alguna manera logró recomponerse, volver a la fiesta brillante, la máscara de la anfitriona perfecta volviendo a su lugar.

Vio a Camila al otro lado de la habitación, con un rubor triunfante en las mejillas. Una pequeña marca oscura, un chupetón, era visible justo encima del cuello de su vestido. Verlo fue un nuevo tormento.

Camila la miró y, para sorpresa de Sofía, se acercó. Parecía nerviosa, aferrando una copa de champán.

—Señora de la Torre —comenzó, su voz un poco temblorosa—. El champán... es un poco fuerte para mí. ¿Podría... podría traerme un poco de agua?

La audacia era impresionante. La amante, recién salida de un encuentro secreto con su esposo, pidiéndole a la esposa que le trajera una bebida.

Las entrañas de Sofía se contrajeron en un nudo apretado y furioso. Su mano, la del brazo torcido, tembló.

Y entonces, el desastre.

Camila, quizás sintiendo el cambio en el comportamiento de Sofía, dio un paso nervioso hacia atrás. Chocó con una alta torre de copas de champán, una pieza central de la fiesta. La torre se tambaleó precariamente. Por un segundo horrible, pareció flotar en el aire, y luego se vino abajo en una cascada ensordecedora de cristales rotos y champán espumoso.

Sofía estaba directamente en su camino. Levantó su brazo bueno para protegerse la cara, pero fue inútil. Afilados fragmentos de vidrio llovieron sobre ella, cortándole los brazos y los hombros. Un trozo grande le golpeó la frente, y un chorro caliente de sangre le corrió por la cara. Gritó, tropezando hacia atrás, y cayó con fuerza sobre el suelo de mármol.

A través del zumbido en sus oídos, vio a Bernardo. Corría, su rostro una máscara de terror. Por un momento fugaz y tonto, pensó que corría hacia ella.

Pero pasó corriendo a su lado.

Fue hacia Camila, que había sido salpicada con champán pero estaba ilesa. La atrajo a sus brazos, protegiéndola con su cuerpo como si ella fuera la que estaba en peligro.

—¡Camila! ¿Estás bien? ¿Te lastimaste? ¡El bebé! —gritó, sus manos revisándola frenéticamente.

Ignoró a Sofía por completo. Ella yacía en el suelo, sangrando y rota, invisible para él. La miró una vez, sus ojos fríos y molestos, como si ella fuera simplemente un inconveniente, un desastre que limpiar. Luego le dio la espalda, toda su atención en Camila, murmurando suaves consuelos en su cabello.

Sofía yacía en el frío mármol empapado de champán, los fragmentos de vidrio clavándose en su piel. Miró los restos de la torre de champán, una metáfora perfecta de su vida destrozada. El dolor de sus cortes era agudo, pero no era nada comparado con la agonía de ser tan completa y absolutamente abandonada.

Logró levantarse, su vestido negro ahora manchado de sangre. Salió de la fiesta, dejando un rastro de huellas ensangrentadas en el prístino mármol blanco. Nadie la detuvo. Nadie pareció notar que se había ido.

Tomó un taxi a la sala de emergencias más cercana, la misma a la que había ido apenas una semana antes.

—¿Está sola, señora? —preguntó la enfermera de triaje, sus ojos llenos de lástima profesional mientras miraba el corte en la frente de Sofía.

—Sí —dijo Sofía, su voz un susurro hueco—. Estoy bien sola.

Desde su cubículo con cortinas, podía verlos. Bernardo había llevado a Camila al mismo hospital, a una habitación privada al final del pasillo. La estaba mimando, arropándola con una manta, su rostro un cuadro de tierna preocupación.

Acarició la mejilla de Camila, su pulgar limpiando suavemente una lágrima inexistente.

—No te preocupes por nada —murmuró, su voz llegando por el pasillo silencioso—. Yo me encargaré de todo.

Era un eco doloroso de las palabras que una vez le había dicho a ella. Las enfermeras del piso susurraban, comentando lo devoto que era, qué pareja tan amorosa parecía ser.

Sofía los observaba, una espectadora de la vida que debería haber sido suya. Lo vio como realmente era ahora: un hombre que no solo quería un reemplazo, ya la había reemplazado. En su corazón, en su vida, ella ya se había ido.

Y en esa fría y estéril habitación de hospital, Sofía supo que tenía que hacerlo oficial. Tenía que desaparecer. Para siempre.