La Amante del Don me Quitó mis Billones

Vincent se relajó visiblemente.

Se recostó en su silla, recuperando ese aire condescendiente. Como si no hubiera sido él quien estaba entrando en pánico hace un minuto. Como si yo lo hubiera imaginado todo.

—Isabella, me decepcionas.

Parpadeé. ¿Qué?

—La tradición es la tradición —dijo él, con tono serio—. Las condiciones del contrato matrimonial deben cumplirse. Es una regla transmitida por generaciones. Estás siendo emocional, Isabella. No tienes la compostura de una Donna.

Casi me río a carcajadas.

¿Emocional?

Me había roto el culo por él durante diez años.

Durante diez años, guardé mis pinceles, renuncié a mi arte, rechacé la oportunidad de estudiar en el Louvre. Enterré a la artista que llevaba dentro y me convertí en un tiburón de las finanzas. Todo porque él decía que su esposa necesitaba una mente afilada, no un corazón insensato.

¿Y ahora me llamaba emocional?

—Vincent, solo pensé que…

—¿Pensaste qué? —me interrumpió, poniéndose de pie. Su voz se suavizó un poco—. Está bien, Isabella, sé que estás ansiosa por casarte conmigo. Sé que nuestras madres arreglaron esto hace años. Pero las reglas son las reglas…

—El memorial de mi madre es importante para mí —dije, luchando por mantener la voz firme—. Si pudiera ser tu esposa ese día, lo significaría todo.

—Basta —Vincent caminó hacia la ventana, dándome la espalda—. Los muertos, muertos están. Los vivos tienen negocios que atender. Deberías estar concentrada en cómo terminar el trabajo.

Me quedé mirando su espalda, sintiendo algo arder en mi pecho.

—¿El trabajo?

—Por supuesto, el trabajo —se giró, mirándome como si fuera obvio—. ¿Crees que el matrimonio es un juego? La posición de Donna requiere fuerza e inteligencia reales. Y ahora mismo, no das la talla.

No dar la talla.

Recordé lo que dijo Marco: habían preparado a Ava para "competir".

Así que, a los ojos de Vincent, este compromiso de diez años no era por amor. Era una prueba. Y yo ni siquiera era la única audicionando.

—Vincent, tú…

—¡Ay, Vincent!

Una voz empalagosa me interrumpió.

La puerta del despacho se abrió y una chica en camisón de seda negra entró corriendo. Su cabello largo caía sobre sus hombros, su rostro se veía soñoliento y suave. Solo llevaba pantuflas.

Ava.

Se lanzó a los brazos de Vincent, rodeando su cuello.

—Te estaba buscando por todas partes —arrulló, frotando su nariz contra su pecho—. Desperté y no estabas. ¿Por qué no estabas en la cama?

El rostro de Vincent se suavizó al instante. Su mano fue a la cintura de ella, un movimiento natural y fluido.

—Estaba manejando algo —murmuró, con una ternura que nunca antes le había escuchado—. ¿Por qué no seguiste durmiendo?

—No puedo dormir cuando no estás —dijo Ava, inclinando la cabeza para besar su mentón.

Me quedé allí parada. Como un estorbo. Como una extraña.

Este era Vincent Corleone. El mismo hombre que acababa de darme un sermón sobre la "tradición familiar".

Estaba abrazando a la hija de la mujer que llevó a mi madre a la muerte, actuando así justo frente a mí, ¿y se suponía que yo debía quedarme ahí mirando?

—Vincent —mi voz fue más fría de lo que esperaba—. Todavía estamos hablando.

Ava finalmente pareció notarme. Giró la cabeza con una sonrisa perfecta.

—Ay, Isabella —dijo con voz falsamente dulce—. Lo siento, no sabía que estabas aquí.

De repente recordé la disputa territorial de hace tres meses. Los rusos intentaron tomar nuestros muelles en Brooklyn. Las conversaciones fracasaron y salieron las armas. Ava estaba allí. Después, corrió a los brazos de Vincent, con la cara cubierta de sangre, sollozando que mis hombres no la habían protegido y que se había cortado con cristales voladores.

Vincent casi le arranca la cabeza a mi jefe de seguridad y me obligó a pedirle perdón. De rodillas.

Pero mirándola ahora, su piel estaba impecable. Perfecta. Ni una sola marca.

¿Dónde estaba la cicatriz?

Si realmente hubiera sido cristal, ¿cómo pudieron las heridas haber sanado tan perfectamente, sin dejar rastro? A menos que las heridas fueran autoinfligidas. Un espectáculo perfecto para su héroe perfecto.

—Ava, tu cara sanó muy bien —dije, clavando la mirada en ella—. Ni siquiera se nota que estuviste herida.

Su sonrisa se congeló por un segundo, luego volvió a ser inocente.

—Sí, Vincent encontró al mejor médico para mí —dijo, abrazando su brazo con más fuerza—. Él me cuida tan bien.

Vincent me lanzó una mirada engreída, como si estuviera presumiendo un premio. Ya no pude soportarlo más. Me agaché y recogí los pedazos rotos del informe de auditoría, lista para mostrarles la verdad.

Para que Vincent viera cómo su pequeño "accidente" había fallado. Para que supiera que yo había ganado y que tenía que casarse conmigo.

—Vincent, en realidad, yo estaba…

—No lo hagas —Ava de repente corrió hacia mí, agarrando mi mano, con los ojos llenos de lágrimas—. Isabella, por favor, no discutas más con Vincent.

—¿Qué?

Sus ojos estaban empañados, se veía lamentable y débil.

—Le dispararon a Vincent —susurró con voz quebrada—. Recibió una bala por mí. El médico dijo que cualquier estrés serio podría reabrir la herida. Podría desangrarse.