Incendiar su mundo: La furia de una esposa

Sofía Elizondo POV:

Una semana después, Mateo finalmente estaba lo suficientemente estable como para que pudiera sostenerlo fuera de la incubadora. Acunar su pequeño y frágil cuerpo contra mi pecho fue el primer momento de paz que había sentido desde que comenzó la pesadilla. Sus dedos, imposiblemente pequeños, se enroscaron alrededor de los míos. Esto era lo que importaba. A él era a quien tenía que proteger.

El momento se hizo añicos cuando la puerta de la habitación privada de la UCIN se abrió de golpe. Ricardo entró furioso, su rostro una máscara atronadora, con Isabella detrás de él, secándose los ojos con un pañuelo.

—Sofía, ¿qué demonios hiciste? —exigió Ricardo, su voz resonando en la silenciosa habitación.

Instintivamente apreté mi agarre sobre Mateo, protegiéndolo con mi cuerpo.

—¿De qué estás hablando?

Me arrojó un informe médico a la cara.

—La prueba de alergia de Isabella. La que insististe en que se hiciera. —Señaló con el dedo una línea resaltada—. Alergia severa al cacahuate. Potencialmente mortal.

Isabella soltó un pequeño sollozo y se bajó el cuello de su blusa de seda, revelando una erupción roja y furiosa en su pecho.

—La loción —dijo con voz ahogada—. La que me diste para mi piel seca. Todo mi cuerpo está cubierto de estas ronchas. El doctor dijo que fue una reacción anafiláctica. Pude haber muerto.

La miré, estupefacta.

—¿La loción? Es la marca orgánica e hipoalergénica que he usado durante años. No tiene nueces.

—¿Ah, en serio? —La voz de Isabella goteaba un veneno sacarino—. Porque los doctores encontraron rastros de aceite de cacahuate en la muestra que les llevé. El frasco de mi buró. —Miró a Ricardo, con los ojos desorbitados por un miedo fabricado—. Sé que has estado bajo mucho estrés, Sofía. Pero hacer algo como esto… intentar lastimarme deliberadamente…

La acusación quedó suspendida en el aire, tan ridícula, tan venenosa, que ni siquiera pude formular una respuesta.

—Es mentira —logré decir finalmente, con la voz temblorosa—. Yo nunca…

—Ricardo, por favor —interrumpió Isabella, agarrando su brazo—. No te enojes con ella. No es su culpa. No está bien. Vámonos. Empacaré mis cosas. No puedo ponerte en esta posición.

—No vas a ninguna parte —dijo Ricardo, con la mandíbula rígida. Volvió su mirada furiosa hacia mí—. Vas a disculparte con Isabella. Ahora mismo.

La injusticia de todo me robó el aliento. Ni siquiera lo cuestionó. Ni siquiera consideró mi versión. Ya me había juzgado y condenado en su mente. La confianza, la fe, los cimientos mismos de nuestro matrimonio no eran más que polvo.

—No —dije, mi voz tranquila pero firme—. No tengo nada de qué disculparme.

Mateo, sintiendo la tensión, soltó un pequeño y angustiado gemido. Su pequeño cuerpo se tensó en mis brazos.

Los ojos de Ricardo se entrecerraron. En un movimiento rápido y horrible, se agachó y me arrebató a Mateo de los brazos. Mi alma gritó.

—El bebé parece un poco caliente, Sofía —dijo, su voz peligrosamente suave—. Quizás no estás en condiciones de cuidarlo ahora mismo. Eres inestable. —Sostenía a nuestro hijo, nuestro pequeño y vulnerable hijo, como una moneda de cambio—. Discúlpate. O les diré a los doctores que eres un peligro para nuestro hijo.

La amenaza era una cuchilla en mi garganta. Lo haría. Lo vi en sus ojos fríos y decididos. Usaría a nuestro hijo para proteger sus ambiciones políticas, para proteger a Isabella.

Para proteger a Mateo, tenía que sacrificar mi propia dignidad.

—Está bien —susurré, la palabra sabiendo a derrota—. Lo haré.

Señaló a Isabella con la barbilla.

—De rodillas.

Las lágrimas corrían por mi rostro, calientes y silenciosas. Cada instinto me gritaba que luchara, que gritara, que me desquitara. Pero la vista de Mateo, tan pequeño e indefenso en los brazos de su padre, quebró mi voluntad.

Lenta, dolorosamente, me deslicé de la silla al frío suelo de baldosas. La presión en la incisión de mi cesárea era insoportable, una agonía al rojo vivo que hizo que mi visión nadara. Me mordí el labio, saboreando sangre, mientras me obligaba a arrodillarme ante la mujer que estaba destruyendo sistemáticamente mi vida.

Mientras estaba arrodillada allí, un destello de un recuerdo, agudo y cruel, atravesó el dolor. Ricardo, arrodillado así, en un campo de flores silvestres, con un anillo de diamantes en la mano. *Juro que pasaré mi vida protegiéndote, Sofía. Nunca dejaré que nadie te lastime*. El recuerdo era un fantasma, burlándose de mí con el fantasma del hombre que solía ser.

—Lo… lo siento —forcé las palabras, cada una un tormento en mi garganta.

Isabella me miró desde arriba, un destello de triunfo en sus ojos llenos de lágrimas. Ricardo observaba, su expresión ilegible, mientras mecía suavemente a nuestro hijo.

La humillación era un peso físico, aplastándome. Mi cuerpo cedió. Me derrumbé en el suelo, el dolor en mi abdomen explotando mientras me acurrucaba en una bola, sollozando incontrolablemente.

Por un momento, vi un destello de preocupación en los ojos de Ricardo. Dio medio paso hacia mí, pero la suave voz de Isabella lo detuvo.

—Creo que sé por qué lo hizo —murmuró Isabella, como si compartiera un triste secreto—. Cuando me mudé, le dije cuánto admiraba a Ricardo. Creo… creo que me vio como una amenaza.

Eso fue todo lo que se necesitó. El destello de preocupación en los ojos de Ricardo se desvaneció, reemplazado por una dureza familiar. Me dio la espalda, a su esposa llorando en el suelo, y centró toda su atención en Isabella y el niño en sus brazos.

—No te preocupes —le dijo a ella, su voz baja y tranquilizadora—. Yo me encargo.

Más tarde ese día, un comunicado de prensa salió de la oficina de campaña de Ricardo, dando la bienvenida oficial a Isabella Serrano como una "querida amiga de la familia y miembro invaluable del equipo de campaña de De la Torre". Era una declaración pública. Una línea trazada en la arena. La estaba eligiendo a ella, abierta y decisivamente.

Cuando la doctora entró a revisarme, tenía una expresión grave.

—Sofía, tu recuperación física es lenta, pero lo que me preocupa más es tu estado mental. Muestras todos los signos de una depresión posparto severa. Quiero recetarte…

Ricardo, que había regresado a la habitación, la interrumpió.

—Está bien —dijo con desdén—. Solo está siendo emocional. —Revisó su reloj—. Tengo que irme. Isabella y yo somos coanfitriones de un evento de registro de votantes jóvenes esta tarde.

Ni siquiera me miró al irse. Ya se había ido, priorizando una sesión de fotos política con su amante sobre la salud de su esposa.