Mientras yo me desangraba, él encendía farolillos para ella

Un Porsche Cayenne rojo cereza frenó en seco, con las llantas chirriando contra el asfalto justo frente a la entrada del hospital.

Vera Vance abrió de golpe la puerta del conductor y corrió rodeando el capó.

Cuando vio a June de pie en la acera, balanceándose como un fantasma en el viento, Vera dejó escapar un grito ahogado. El rostro de June no tenía una gota de color, y una mancha reciente de sangre rojo oscuro se filtraba a través de su abrigo.

"¡Dios mío, June!", gritó Vera, atrapando a June justo cuando sus rodillas cedieron. "¿Qué pasó? ¿Dónde diablos está Cole?".

June apoyó la cabeza en el hombro de Vera. Una sonrisa débil y amarga se dibujó en sus labios.

"Hasta el infierno es mejor que estar ahí adentro", susurró June.

"¡Estás sangrando a través del abrigo!", gritó Vera, ignorando el intento de June por caminar. Pasó su brazo por la cintura de June y prácticamente la cargó hasta el asiento del copiloto del Porsche.

Vera no la llevó a la finca de los Compton. No la llevó a su propio apartamento. Arrancó el auto bruscamente y aceleró hacia Mount Sinai, un hospital privado donde tenía contactos.

Dentro del auto, la calefacción estaba al máximo. Vera agarraba el volante con los nudillos blancos, mientras lágrimas de pura rabia le ardían en los ojos.

"Voy a matarlo", murmuró Vera, serpenteando peligrosamente por el tráfico de Manhattan. "Le voy a arrancar el corazón con mis propias manos".

June recostó la cabeza contra el frío asiento de cuero. Se le nublaba la vista.

Cuando el auto pasó por un bache, una nueva oleada de dolor la invadió y su mente retrocedió en el tiempo.

Diez años atrás.

El sonido de metal retorciéndose y cristales haciéndose añicos. La lluvia limpiando la sangre de la autopista. El día que sus padres murieron.

Recordaba estar de pie bajo la lluvia, una chica de quince años a la que no le quedaba nada. Su tío, Richard Erickson, le había restregado en la cara un fajo de papeles legales, declarando a la familia en bancarrota y echándola de su propia casa.

Se había desplomado sobre el pavimento mojado.

Entonces, un chico había salido de un elegante auto negro. Tenía el rostro de un ángel. Se arrodilló en el lodo y le entregó un pañuelo de lino blanco que olía a cedro y lluvia. La había mirado con una compasión y una bondad tan profundas.

Ese chico había sido su razón para vivir durante la última década.

June abrió los ojos en el presente, y el recuerdo se desvaneció en la dura realidad del tablero del auto.

"Pensé que era mi salvador", musitó June en el silencio del auto. "Estaba equivocada. Estaba enamorada de un fantasma".

Vera la miró de reojo, confundida pero demasiado concentrada en conducir como para preguntar.

Llegaron al hospital privado. Los contactos de Vera les permitieron evitar por completo la sala de espera. June fue llevada de urgencia a una suite VIP.

El médico de turno examinó las suturas desgarradas. Su rostro enrojeció de ira.

"Esto es un trauma secundario severo", espetó el médico, mirando a Vera. "¿Quién le hizo esto? Esto requiere un informe policial".

Vera estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados con tanta fuerza que sus uñas se clavaban en su propia piel. "Yo me encargaré de la policía. Usted solo cúrela".

Le colgaron una bolsa de transfusión de sangre y volvieron a suturar la herida. El analgésico finalmente hizo efecto, sumiendo a June en un sueño profundo y sin ensueños.

Cuando June despertó, la habitación estaba en silencio. Vera estaba sentada en una silla junto a la cama, con los ojos rojos e hinchados de tanto llorar.

Al ver a June despierta, Vera sirvió de inmediato un vaso de agua tibia y se lo acercó a los labios.

"¿Firmaste los papeles del divorcio?", preguntó Vera con voz ronca.

June tragó el agua y asintió. "Firmados. Me voy sin nada".

Vera se levantó de un salto de la silla, con los ojos desorbitados. "¿Qué? ¿Estás loca? ¡Es el dinero de los Compton! ¿Le diste cuatro años de tu vida y te vas con las manos vacías?".

June miró a su mejor amiga. Sus ojos estaban completamente en calma, desprovistos del pánico y la tristeza que la habían atormentado durante años.

"No necesito su dinero, Vera", dijo June en voz baja. "Solo quiero borrar su nombre de mi vida".

Vera se quedó mirándola. Sabía que June era un genio —la conocía desde la universidad—, pero la había visto interpretar el papel de esposa sumisa durante tanto tiempo que casi había olvidado quién era June en realidad.

June extendió la mano y agarró la muñeca de Vera. "Hazme un favor. Ve a mi antigua bodega. Tráeme mi vieja laptop. La negra y gruesa".

Vera frunció el ceño, confundida. "¿Tu laptop de la universidad? ¿Por qué?".

"Solo tráela".

Dos horas después, Vera regresó con una pesada y anticuada laptop negra.

June la colocó en su regazo. Presionó el botón de encendido. La pantalla cobró vida parpadeando.

Sus dedos volaron sobre el teclado, tecleando una compleja cadena de código en una ventana de terminal negra. Apareció una pantalla de inicio de sesión altamente encriptada.

Vera se inclinó, entrecerrando los ojos para ver la pantalla. No entendía ni una sola línea del código, pero la pura velocidad a la que June tecleaba le provocó un escalofrío.

Justo en ese momento, el televisor montado en la pared de la sala VIP cambió a las noticias de la noche.

Un reportero le acercaba un micrófono a la cara a Cole mientras este salía de un edificio corporativo.

"¡Señor Compton! Su esposa estuvo notablemente ausente de la gala de anoche. ¿Está todo bien en su matrimonio?".

En la pantalla, Cole se detuvo. Se ajustó el saco de su traje, con el rostro convertido en una máscara de perfecta y educada preocupación.

"Mi esposa se siente un poco indispuesta", mintió Cole con naturalidad a la cámara. "Está descansando en casa. Gracias por su preocupación".

Vera agarró el control remoto del televisor y lo arrojó contra la pantalla. El plástico se hizo añicos contra el cristal, dejando una grieta en forma de telaraña sobre el rostro sonriente de Cole.

"¡Bastardo hipócrita!", gritó Vera.

June no se inmutó por el ruido. Miró la pantalla agrietada, con los dedos apoyados en la tecla "Enter" de su laptop.

"Déjalo sonreír", dijo June, su voz bajando a un susurro mortal. "No estará sonriendo por mucho más tiempo".