Engaños Bajo el Sol Andaluz

A la mañana siguiente, una doncella me trajo el desayuno a la cama.

"La señora ha pedido que descanse", dijo con una sonrisa ensayada. "Dice que lo quiere mucho y que se preocupa por su bienestar".

Junto al café, había una tableta. Mostraba un vídeo en bucle.

Era de anoche. Leo, en su habitación, tocando torpemente mi guitarra. Isabella reía a su lado, llenando su copa de vino.

La ironía era un sabor amargo en mi boca. Su "cuidado" era una farsa. Su "amor", una jaula.

Comí en silencio. Luego, empecé a empacar.

No la ropa de diseño que Isabella me compraba. No los relojes caros ni los zapatos italianos.

Metí en una pequeña mochila mis partituras viejas, un par de vaqueros gastados, una camiseta y el único libro que conservaba de mi madre.

Me despojaba de la piel de Mateo de la Torre, el marido trofeo. Quería volver a ser solo Mateo.

Abrí mi ordenador portátil. La pantalla se iluminó con fotos de Isabella y mías. Los primeros años. Viajes a París, sonrisas genuinas, sus ojos llenos de una admiración que yo creía real.

Sentí una punzada de melancolía. El duelo por la mujer que pensé que era. Por el amor que creí tener.

Esos momentos eran irrecuperables. Estaban manchados por la verdad de ahora.

Con un clic, seleccioné todas las fotos. Miles de recuerdos.

Y pulsé "eliminar".

La barra de progreso se llenó lentamente. Era una catarsis. El cierre de un ciclo.

Cuando la carpeta quedó vacía, el sol empezaba a salir por la ventana. Un nuevo comienzo.

La puerta de mi habitación se abrió sin llamar.

Era Leo. Llevaba solo unos pantalones de pijama de seda. En su mano, la guitarra de mi abuelo.

"Buenos días, campeón", dijo con su acento argentino. "Isabella me dijo que esta cosa era importante para ti".

Rasgueó las cuerdas con saña, produciendo un sonido horrible.

"Anoche nos divertimos mucho con ella. A Isabella le gusta la música cuando... jugamos".

Mi mandíbula se tensó. La humillación era su objetivo. La provocación, su juego.

"Devuélvemela, Leo".

"¿Negociar? Claro". Se sentó en mi cama. "Pero no quiero dinero. Quiero verte suplicar".

Me quedé en silencio, mirándolo.

"¿No? Qué aburrido".

Se levantó y caminó hacia la terraza.

"Es una pena", dijo, examinando la guitarra. "Parece frágil".

Y con un movimiento deliberado, la estrelló contra la barandilla de piedra.

La madera se partió con un crujido que me rompió algo por dentro. Los trozos cayeron al patio de abajo.

El shock me dejó sin aliento. La impotencia era total. Este hombre disfrutaba destruyendo lo que otros amaban.

"¡Ups!", dijo con una sonrisa maliciosa. "Se me resbaló".

En ese momento, Isabella entró en la habitación, envuelta en una bata de seda.

"¿Qué es todo este ruido?", preguntó.

Leo inmediatamente cambió su expresión. Puso cara de víctima.

"Mateo se volvió loco. Intentó atacarme y, en el forcejeo, la guitarra se cayó".

Isabella me miró, sus ojos llenos de decepción y rabia.

"¿Es eso cierto, Mateo? ¿Has atacado a nuestro invitado?".

"Él la rompió. A propósito", dije, mi voz temblando de ira. Saqué mi teléfono. "Tengo una grabación de nuestra conversación".

Le di al play. La voz de Leo, burlona y cruel, llenó la habitación.

Isabella escuchó, su rostro impasible.

Cuando terminó, apagó el teléfono.

"Es una grabación. Se puede manipular", dijo, desestimando la prueba. "Conozco a Leo. Es un buen hombre. Tú, en cambio, estás lleno de resentimiento".

Su fe ciega en él era un muro contra el que no podía luchar. La injusticia era asfixiante.

"Pídele disculpas a Leo", ordenó.

Me quedé mirándola, incrédulo.

"Ahora, Mateo".