Enfermera Prófuga: El Remordimiento del Rey de la Mafia

Elena Ríos POV:

La subasta de caridad era menos una reunión y más un campo de batalla disfrazado de seda y sombras. Un mar de esmóquines negros y diamantes brillantes se extendía ante mí.

Se suponía que no debía estar aquí.

Dante me había dicho explícitamente que me quedara en casa, describiendo la velada como "tediosa política familiar".

Pero Marco, bendito su corazón bien intencionado pero confundido, me había enviado un chofer, asumiendo que Dante simplemente había olvidado enviarme la invitación. No podía negarme sin levantar preguntas que no estaba preparada para responder.

Así que, me quedé en la periferia, medio oculta por la sombra fría de un pilar de mármol, observando.

Dante estaba en el centro de la sala. No solo ocupaba el espacio; lo comandaba. Parecía un rey. Letal. Hermoso. Intocable.

Y Sofía estaba a su lado.

Llevaba un vestido rojo. El color de la advertencia. El color de la sangre.

Se reía, su mano se demoraba en su bíceps, sus labios rozaban su oído mientras le susurraba secretos que yo nunca escucharía.

De repente, la atmósfera cambió. El aire se volvió pesado, cargado de estática.

Tres hombres de la familia Garza se les acercaron. Estaban borrachos, sus voces demasiado altas para el murmullo educado de la sala.

Uno de ellos agarró el brazo de Sofía, su agarre visiblemente rudo.

—Mira a la princesita —se burló el hombre, arrastrando las palabras—. ¿Arrastrándose de vuelta al lobo feroz ahora que papi está en la ruina?

Sofía emitió un sonido, un grito agudo y teatral que cortó el ruido como un cristal.

Dante se movió más rápido que el pensamiento.

Agarró la muñeca del hombre y la torció. El repugnante crujido del hueso rompiéndose resonó en el salón.

El caos estalló.

La seguridad pululó. La gente gritó. Las copas de champaña se hicieron añicos.

Dante empujó al hombre hacia atrás, su rostro una máscara de violencia pura e inalterada.

—¡Atrás! —rugió Dante.

Movió su brazo hacia atrás para despejar un perímetro, creando un círculo protector alrededor de Sofía.

No me vio.

No sabía que yo había dado un paso adelante, instintivamente tratando de alcanzarlo, de alejarlo del abismo.

Su pesado antebrazo se estrelló contra mi pecho con la fuerza de un ariete.

Salí volando hacia atrás.

Mi cabeza se golpeó contra el borde afilado del pilar de mármol.

Una luz blanca explotó detrás de mis ojos, cegadora y absoluta.

Me desplomé en el suelo, mi visión nadando.

Un calor corrió por mi cuello. Espeso. Metálico. Sangre.

—Dante… —jadeé, el aire se me escapó de los pulmones.

Pero él no me estaba mirando.

Estaba arrodillado en el suelo, su atención completamente consumida por Sofía, sosteniendo su tobillo con manos suaves.

—¿Estás herida? —le preguntó, su voz frenética, despojada de su compostura habitual—. ¿Te tocaron?

—Mi tobillo —sollozó Sofía, agarrando sus solapas—. Creo que me lo torcí. Oh, Dios, Dante, sácame de aquí.

La levantó en sus brazos sin dudarlo.

Pasó justo a mi lado.

Sus caros zapatos de cuero italiano pisaron directamente una gota fresca de mi sangre en el suelo pulido.

No miró hacia abajo.

Se la llevó del salón como si fuera de porcelana, dejándome sangrando en la piedra fría, invisible entre los escombros.

*

Me suturé la herida yo misma en el baño del penthouse.

Cuatro puntos.

No usé anestesia. El ardor agudo de la aguja en mi cuero cabelludo era una distracción bienvenida del agujero abierto en mi pecho.

Me senté en el suelo del baño toda la noche, mirando la puerta, esperando que la manija girara.

No lo hizo.

A la mañana siguiente, sonó mi teléfono.

—El Terciopelo. Sala VIP 703. Ahora —la voz de Dante era hielo. Cero absoluto.

Colgó antes de que pudiera decir una palabra.

Me puse un suéter de cuello alto para ocultar el vendaje y tomé un taxi, mi cabeza todavía palpitando al ritmo de mi corazón.

Cuando entré en la sala privada, el aire estaba espeso con humo de puro acre y una tensión sofocante.

Dante estaba sentado en el sofá de cuero, un vaso de whisky en la mano. Sofía estaba a su lado, su pie apoyado en un cojín de terciopelo, envuelto dramáticamente en una venda elástica.

Se veía perfecta. Ni un pelo fuera de lugar. Una víctima impecable.

Dante me miró con ojos que no reconocí. Estaban vacíos de cualquier calidez, de cualquier reconocimiento de quién era yo para él.

—Explica —dijo.

—¿Explicar qué? —pregunté, manteniendo mi voz firme a pesar del temblor en mis manos.

—Los hombres en la subasta —dijo Dante, su voz baja y peligrosa—. Los Garza.

—¿Qué pasa con ellos?

—Sofía dice que los conoces —dijo Dante—. Dice que te vio haciéndoles señas antes de que se le acercaran.

Miré a Sofía, atónita.

Me ofreció una sonrisa triste y compasiva. Fue una actuación magistral.

—Elena, sé que estás celosa. ¿Pero contratar matones para asustarme? Eso es peligroso. Podrías haber hecho que Dante saliera herido.

Me quedé boquiabierta.

—¿Crees que contraté a la familia Garza? —pregunté, volviendo a mirar a Dante, buscando algo de cordura—. Dante, yo estaba en la esquina. Me golpeaste. Me dejaste inconsciente.

—¡No me mientas! —Dante golpeó la mesa con la mano, haciendo que los vasos de cristal saltaran.

Me encogí, el sonido resonando como un disparo.

—Vi las grabaciones de seguridad, Elena —gruñó—. Estabas allí. Mirando. Esperando.

—Te estaba esperando a *ti* —susurré, la verdad sonando patética incluso para mis propios oídos.

—Tienes suerte de que no te mate por poner en peligro a la futura Doña —escupió Dante, el título flotando en el aire como una guillotina—. Pero por lo que hiciste por mí en el pasado… mostraré piedad.

Piedad.

Señaló a Sofía con un dedo.

—Discúlpate —ordenó, su voz sin dejar lugar a discusión—. Discúlpate con ella. De rodillas.