Él vio mi alma, no mis cicatrices

Mi esposo, Jeremías, me dejó morir de una reacción alérgica porque no podía pausar su videojuego. Ignoró mi secuestro pensando que era una broma y se negó a venir al hospital cuando estaba perdiendo a nuestro hijo.

Pero la gota que derramó el vaso fue cuando ordenó a los doctores que me arrancaran piel del cuerpo para la quemadura insignificante de su amante.

Él creyó que me había destrozado, pero se equivocaba. Expuse su infidelidad, le quité su empresa y lo dejé sin nada.

Años después, irrumpió en mi boda con otro hombre, suplicando una segunda oportunidad. "¡Elena me mintió! ¡Me manipuló! ¡Siempre fuiste tú, Celina!"

Miré al monstruo que había destruido mi vida, mi familia y a mi hijo.

Luego, tomé una botella de vino y se la estrellé en la cabeza.

Capítulo 1

Punto de vista de Celina:

El día que supe que tenía que dejar a Jeremías no fue por un solo evento. Fue un desangramiento lento y agónico, cada gota de mi amor se escurría hasta que no quedó más que un hueco doloroso. Él era el director de una empresa de tecnología, carismático, incluso brillante, pero debajo de esa fachada pulida había un hombre que usaba la incompetencia como un arma, apuntada únicamente hacia mí.

"Celina, estoy a punto de pasar este nivel", dijo Jeremías, con los ojos pegados a la pantalla, sus dedos volando sobre el control. Se me estaba cerrando la garganta, mi pecho se oprimía a una velocidad aterradora. Podía sentir el conocido cosquilleo de la anafilaxia extendiéndose, un fuego mortal bajo mi piel.

"Jeremías, por favor. Mi EpiPen. El botiquín de emergencia", jadeé, apenas capaz de forzar las palabras. Mi visión se nubló. Él suspiró, un sonido de fastidio que cortó más profundo que cualquier cuchillo.

"¿No puede esperar cinco minutos? Siempre haces esto durante mis partidas".

No podía respirar. Mis manos arañaban mi cuello, pero no había nada que despejara el aire. El miedo, frío y agudo, atravesó la neblina de mi cuerpo fallando. Le importaba más un videojuego que mi vida.

Logré señalar, con un dedo desesperado y tembloroso, hacia el botiquín de emergencia. Él echó un vistazo, un destello de algo que podría haber sido preocupación, rápidamente reemplazado por irritación. De mala gana, pausó el juego, la fanfarria victoriosa de su mundo digital silenciada, pero el peligro del mundo real seguía siendo ignorado. Caminó lentamente, deliberadamente, hacia el botiquín. Forcejeó con el cierre, sus acciones torpes, como si la urgencia estuviera más allá de su comprensión. Le tomó una eternidad. Para cuando la aguja finalmente atravesó mi muslo, ya me estaba desvaneciendo, mi mundo se atenuaba hasta convertirse en un punto. Desperté en urgencias, sola, las crudas paredes blancas un testimonio de su negligencia.

Ese debería haber sido mi punto de quiebre. Pero el amor, o lo que yo creía que era amor, es una cosa terca y estúpida.

Luego vino el secuestro. El terror fue diferente a todo lo que había conocido. Con los ojos vendados, atada, arrojada a la parte trasera de una camioneta, mi mente corría. Imaginé a Jeremías, furioso y decidido, destrozando la Ciudad de México para encontrarme. Cuando llegó la llamada, escuché su voz, fría y distante, al otro lado.

"Esto es una broma, ¿verdad? Estoy ocupado. No vuelvan a llamar a este número", espetó, su voz teñida de molestia.

Mi corazón se hizo añicos. Los secuestradores, inicialmente agresivos, estaban casi divertidos. Colgaron, luego volvieron a llamar, tratando de convencerlo. Cada vez, él los ignoraba, su tono cada vez más impaciente. Pensó que era una broma. Pensó que mi vida, mi secuestro, era un montaje, una inconveniencia diseñada para interrumpir su día. Sobreviví, no por él, sino a pesar de él. Regresé a casa golpeada y magullada, pero él apenas me miró a los ojos, demasiado absorto en su trabajo. Nunca preguntó qué pasó. Nunca preguntó si estaba bien.

Mi amor, ya algo frágil, comenzó a marchitarse.

El golpe final y fatal llegó con el bebé. Nuestro bebé. Fui tan cuidadosa, tan esperanzada. Pero un dolor repentino y agudo, un chorro de sangre, y lo supe. El pánico se apoderó de mí. Lo llamé, mi voz temblorosa, las lágrimas corriendo por mi rostro.

"Jeremías, estoy sangrando. Creo que es el bebé. Necesito ir al hospital. Ahora".

Su voz era tranquila, casi aburrida. "Celina, estoy en medio de una racha ganadora. Esto es crítico. ¿No puedes simplemente pedir un taxi?"

Un taxi. Para nuestro hijo moribundo. Empecé a suplicar, a rogar. "¡Necesitan tu consentimiento para la cirugía, Jeremías! Por favor, ¡es urgente!".

"No puedo perder mi racha ganadora, Celina. Sabes lo importante que es esto para mí". Su voz se endureció. "Solo firma por ti misma. Ya estás grandecita".

Grandecita. Mis manos temblaban tan violentamente que la pluma se me resbaló de los dedos. La enfermera, una mujer amable con ojos cansados, la recogió suavemente y la volvió a poner en mi mano. Su mirada compasiva fue más consuelo del que había recibido de mi esposo en tres años. Cada trazo de mi nombre en ese formulario de consentimiento fue un clavo en el ataúd de mi matrimonio. El dolor físico del aborto espontáneo, el vacío que siguió, no fue nada comparado con el shock de su crueldad fría y calculada. Mi amor por él no solo murió en la mesa de operaciones. Fue asesinado, lenta y deliberadamente, por su indiferencia.

Cuando finalmente llegué a casa, la casa se sentía como una tumba. Una cuna vacía. Un corazón vacío. Entré en su estudio, donde él estaba, sin duda, todavía jugando sus juegos. Mis ojos se posaron en su colección de trofeos caros y sin sentido. Mi mano instintivamente alcanzó el más pesado, una placa de oro macizo. Con un grito que se desgarró de mi alma, lo dejé caer, una y otra vez, destrozando sus premios, sus certificados enmarcados, toda su fachada de éxito. El sonido fue ensordecedor, una sinfonía de mi mundo destrozado.

Finalmente levantó la vista, su rostro una máscara de fastidio. "¿Qué demonios, Celina?"

"¿Siquiera recuerdas quién soy?", pregunté, mi voz cruda, rota.

Me miró fijamente, sus ojos en blanco, desprovistos de reconocimiento. Su teléfono vibró. Lo levantó, me dio la espalda, la ira en su voz dirigida a algún socio comercial invisible. Ya se había ido, absorto en su mundo, mi agonía una inconveniencia invisible. Me quedé allí, en medio de los escombros, un fantasma en mi propia casa.

Recordé el principio. Su encanto había sido embriagador. Era ambicioso, impulsivo, y yo, una chica ingenua de una familia adinerada de Polanco, creí en su visión. Vertí mi corazón, el dinero de mi familia, en su startup, convencida de que estábamos construyendo un futuro juntos. Me llamó su musa, su amuleto de la suerte. Fui tan tonta.

La verdad devastadora llegó más tarde, en susurros y miradas robadas. Elena Wilder, su asistente, siempre estaba allí. Empecé a notar los cambios sutiles. Su preocupación cuando ella se cortaba con un papel, su prisa frenética cuando se torcía un tobillo. Luego, el pánico total cuando sufrió una quemadura menor. La trataba como si estuviera hecha de cristal, como si fuera la cosa más preciosa de su mundo.

"Ella es su único y verdadero amor, ¿sabes?", escuché a una empleada susurrarle a otra. "Le salvó la vida hace años, le donó un riñón".

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Un riñón. Se me cortó la respiración. La había amado todo el tiempo. ¿Y yo? Yo solo era la chica rica conveniente, aquella cuya familia lo había rescatado cuando su empresa estaba al borde del colapso. La enorme inversión de mi familia, la que salvó su startup, fue un golpe a su orgullo que nunca pudo perdonar. Me resentía por ello, castigándome con su negligencia, proyectando su inseguridad en mí. Su "amor" era una forma retorcida de venganza.

Una tarde, me encontré siendo arrastrada, literalmente, por sus guardaespaldas. Me arrojaron a su estudio privado. Elena estaba allí, con un vendaje en el brazo, las lágrimas corriendo por su rostro.

"¡Me quemó, Jeremías!", sollozó Elena, señalándome con un dedo tembloroso. Era una quemadura pequeña y superficial, del tipo que te haces con una taza de café caliente. Ni siquiera había estado cerca de ella.

Los ojos de Jeremías, generalmente tan fríos, ardían con una furia que nunca había visto dirigida hacia mí. "¿Cómo te atreves a tocarla, Celina?". Me dio una bofetada, fuerte. Mi cabeza se echó hacia atrás, un crujido repugnante resonando en la habitación silenciosa. Mi boca se llenó del sabor metálico de la sangre.

"No fui yo", susurré, mi mejilla ardiendo, pero su mirada ya estaba desprovista de razón.

Me agarró del brazo, su agarre como hierro, y me arrastró hacia su escritorio. Presionó un botón, y un médico, con el rostro sombrío, se adelantó.

"Elena necesita un injerto de piel", declaró Jeremías, su voz peligrosamente baja. "De ella". Me señaló.

Se me heló la sangre. ¿Un injerto de piel por una quemadura menor? Esto no se trataba de curar. Se trataba de venganza. Mi terror era absoluto. Supliqué, rogué, me retorcí, pero sus guardaespaldas me sujetaron con fuerza.

En esa segunda mesa de operaciones, el olor estéril del antiséptico llenando mis fosas nasales, los anestésicos haciendo poco para calmar la violación absoluta, vi su rostro. Jeremías, de pie a los pies de la cama, sus ojos fijos en mí, fríos y triunfantes. Esto no era negligencia. Esto era tortura. Esta era su verdadera cara. Mi amor había muerto hacía mucho tiempo. Ahora, una nueva y potente fuerza nacía en su lugar.

"Recordarás esto, Celina", dijo, su voz un susurro venenoso, justo antes de que el mundo se volviera negro. "Cada maldito momento".

Mi amor por Jeremías Chase se había desangrado en la mesa de operaciones, pero lo que quedaba era una determinación fría y dura: no solo lo dejaría. Lo desmantelaría, pieza por pieza agonizante.