El Secreto Robado de Mis Hijos

Llevo ocho años casada con Máximo Castillo.

En estos ocho años, he tenido seis embarazos, todos terminaron en mortinatos.

Cada vez, la hermana de Máximo, que es ginecóloga, me decía con pesar que el bebé no había podido sobrevivir.

Y cada vez, Máximo me abrazaba, llorando, diciéndome que no importaba, que me amaba a mí, no a los hijos que pudiéramos tener.

Mientras tanto, sus seis hermanos, que habían decidido no tener hijos, empezaron a adoptar niños uno tras otro, todos sanos y adorables.

En cada reunión familiar, yo veía a esos niños y sentía una punzada de dolor y envidia.

Me sentía culpable. Sentía que le estaba fallando a Máximo, que le estaba fallando a nuestra familia.

Él anhelaba tanto un hijo.

Lo veía en sus ojos cada vez que miraba a sus sobrinos.

Decía que no le importaba, pero yo sabía que mentía.

Por eso, tomé una decisión desesperada.

Localicé a su exnovia, Sasha.

Sabía que todavía sentía algo por él. Le ofrecí una suma de dinero que cambiaría su vida.

"Ten un hijo para Máximo", le dije. "Un heredero para la familia Castillo. A cambio, te daré todo lo que desees".

Ella aceptó.

Hoy, la hija mayor de su hermano mayor cumplía ocho años.

Estábamos en la fiesta, una gran celebración en la villa de la familia Castillo.

Yo sostenía una copa de vino, sonriendo forzadamente mientras veía a la niña, Isabella, abrir sus regalos. Se parecía tanto a mí cuando era pequeña.

Máximo estaba a su lado, radiante, como si fuera su propio padre.

De repente, un grito.

Isabella se había caído de un columpio y se había golpeado la cabeza.

Sangraba mucho.

El pánico se apoderó de todos. La llevaron de urgencia al hospital más cercano.

"Necesita una transfusión de sangre, ¡urgente!", gritó el médico. "Es O-negativa, tenemos escasez".

"Yo soy O-negativa", dije sin dudarlo, arremangándome la blusa. "Tomen mi sangre".

En ese momento, toda la familia de Máximo se abalanzó sobre mí.

"¡No, Luciana, no puedes!", gritó su madre, con los ojos desorbitados.

"¡Es peligroso para ti!", añadió su hermana, la ginecóloga, tratando de jalarme del brazo.

Máximo me miraba con una expresión extraña, una mezcla de miedo y súplica. "Cariño, deja que los médicos se encarguen".

No entendía nada. ¿Por qué se oponían tan ferozmente?

Un médico joven, confundido por el caos, se acercó a mí.

"Señora, discúlpeme, pero ¿usted es la madre biológica de la niña?".

Lo miré, desconcertada. "No, es mi sobrina".

El médico frunció el ceño. "Qué extraño. Su reacción... Es que los padres biológicos no pueden donar sangre directamente a sus hijos recién nacidos o muy pequeños por el riesgo de una reacción inmunológica. Pero ella ya tiene ocho años... aun así, es inusual".

Sus palabras resonaron en mi cabeza.

Padres biológicos.

Miré a Isabella, pálida en la camilla.

Miré a la familia de Máximo, sus rostros llenos de pánico.

Miré a Máximo, que evitaba mi mirada.

Y de repente, todo encajó. La verdad, fría y brutal, me golpeó con la fuerza de un tren.

Isabella. Mi hija. La que creí muerta hace ocho años.