El secreto de mi prometido: Una traición el día de la boda

Punto de vista de Evelyn Román:

En el momento en que las palabras "salió corriendo" salieron de mis labios, estalló una conmoción del lado de la familia Howard. El padre de Alejandro, un hombre con una condición cardíaca preexistente, se agarró el pecho y jadeó, su rostro tornándose de un alarmante tono grisáceo.

El caos que siguió fue una bendición. Fue una cortina de humo. Mientras Leonor Howard chillaba y llamaban a los paramédicos por segunda vez en menos de treinta minutos, los invitados, oliendo el escándalo y el drama, comenzaron a dispersarse. La boda que había pasado un año planeando se disolvió en una cacofonía de sirenas y susurros morbosos.

Terminé en el hospital. No por mí, sino por el padre de Alejandro. Me senté en la fría y estéril sala de espera mientras mi madre se encargaba de la logística de cancelar la fiesta más cara que nunca tendría. Una enfermera limpió las marcas rojas y furiosas en mi brazo donde Leonor me había agarrado, su agarre sorprendentemente fuerte.

Mientras esperaba noticias, saqué mi celular. Mi propio celular. Y con dedos temblorosos, hice una cita. Una cita para la mañana siguiente. La más temprana que tenían. Una cita para deshacer lo único que todavía me ataba a Alejandro Howard.

Mi madre regresó y vio el correo de confirmación en mi pantalla. Su rostro se descompuso. —Oh, Evy. No. No hagas esto. No tomes una decisión tan grande cuando estás tan alterada.

—No estoy alterada, mamá —dije, y lo aterrador era que era verdad. El dolor crudo y desgarrador había sido reemplazado por una claridad escalofriante—. Estoy tranquila.

—También es su bebé, Evelyn. Ustedes se aman. Sea cual sea esta pelea, pueden resolverla. ¡Han estado juntos por siete años! —suplicó, sus ojos llenándose de lágrimas. Ella no entendía. No podía. Ella y mi padre tenían una historia de amor que era simple y verdadera. Alejandro y yo… yo había pensado que también la teníamos.

Puse una mano sobre mi vientre aún plano. —Un bebé merece un padre que lo elija. Que elija a su madre —dije, mi voz amarga—. Alejandro tomó su decisión hoy. Frente a doscientas personas. Este bebé… este bebé merece algo mejor que un hombre que dejaría a su madre en el altar por una pasante.

Justo en ese momento, sonó mi celular. Un número que no reconocí. Pero sabía quién era. Tenía la sensación de que estaría usando un teléfono prestado.

Contesté.

—¿Evelyn? Gracias a Dios. Mi celular se murió. —Era Alejandro. Sonaba sin aliento, molesto, como si hubiera sufrido un pequeño inconveniente—. ¿Todo bien por allá? Me enteré de lo de mi papá. Voy en camino. No te preocupes, yo me encargo de mi mamá. Todavía podemos arreglar esto.

Arreglar esto. Como si nuestra relación de siete años fuera una fuga en una tubería.

Estaba tan atónita por su audacia que casi no podía hablar. Se había ido por más de una hora. Una hora en la que había sido humillada públicamente, en la que su padre tuvo una emergencia médica, en la que mi mundo se había desmoronado. Y su primera pregunta no fue sobre mí.

El sabor a sangre llenó mi boca. No me había dado cuenta de que me había mordido el interior de la mejilla.

—¿Dónde estabas, Alejandro? —pregunté, mi voz peligrosamente silenciosa.

Hubo una pausa. Un suspiro. —Evelyn, te lo dije, Camila tiene una condición cardíaca. Estaba desorientada. Tenía que asegurarme de que llegara bien a casa.

—Tenías que asegurarte —repetí, las palabras como ceniza en mi lengua—. ¿Tú, específicamente, tenías que llevarla a casa mientras tu novia se quedaba plantada en el altar?

—No te pongas así —espetó, su paciencia ya agotándose—. Fue una emergencia médica. No la metas en esto. Esto es sobre nosotros.

*No la metas en esto.*

El dolor que me atravesó el pecho fue tan agudo, tan brutal, que se sintió físico. La estaba protegiendo. Incluso ahora, la estaba protegiendo a ella de mí.

—Ya no hay un "nosotros", Alejandro —dije, mi voz quebrándose en su nombre—. Te lo dije. Si te ibas, terminábamos.

Colgué, mi mano temblando tanto que casi se me cae el celular. Las lágrimas que había estado conteniendo finalmente brotaron, calientes y furiosas.

Mientras me las secaba, apareció una notificación en mi pantalla. Una solicitud de amistad en una red social que rara vez usaba. De Camila Barba. En mi aturdimiento de dolor, mi pulgar se deslizó y accidentalmente la acepté.

Inmediatamente, apareció un mensaje. Una foto. Era una imagen de su mano, perfectamente manicurada, descansando sobre la manga del traje de un hombre. El traje de Alejandro. Reconocí las mancuernillas personalizadas que le había regalado en nuestro quinto aniversario. Al fondo, desenfocado, estaba el interior de su coche.

Un segundo después, la foto fue eliminada. Siguió un nuevo mensaje.

*¡Dios mío, lo siento TANTO! ¡Era para mi mejor amiga! ¡Se me debe haber resbalado la mano! ¡Qué vergüenza!*

Mi corazón se convirtió en piedra. Era una declaración de guerra.

Mis dedos se movieron solos, navegando hacia su perfil público. Era una galería curada de una vida perfecta. Y allí, publicada hace apenas una hora, había una foto de ella luciendo pálida y frágil, acurrucada en un lujoso sofá con una taza de té. El pie de foto decía: *Sintiéndome un poco débil, pero muy agradecida de tener a alguien que me cuide. Algunas personas son simplemente ángeles en la tierra.*

El sofá estaba en el departamento de Alejandro. El que compartíamos. El que estaba decorado con nuestros regalos de boda.

Y debajo, un comentario de una de sus amigas: *¿Es el famoso té de jengibre y limón que él prepara? ¡Qué suertuda!*

Se me cortó la respiración. Alejandro no cocinaba. Ni siquiera podía hacer un pan tostado sin quemarlo. Yo era la que le hacía té de jengibre y limón cuando estaba enfermo. Yo le enseñé cómo. Nunca, en siete años, me lo había preparado a mí.

La pantalla se volvió borrosa. La guerra ya había terminado. Había perdido antes de saber que estaba luchando.