El secreto de la guarida: La furia de la novia

Siete días antes de mi boda, un correo anónimo me llevó a un sitio exclusivo para miembros llamado "La Guarida".

El video era crudo y explícito. El hombre con la máscara de lobo, con esa mandíbula tan familiar y sus movimientos seguros, era mi prometido, Damián.

Pero el verdadero golpe al estómago fue reconocer a la mujer que estaba con él: mi mejor amiga y dama de honor, Catalina.

Su traición se convirtió en una pesadilla: un accidente de auto planeado que me costó la vida de nuestro hijo no nacido. Pronto descubrí que Damián nunca me amó; me había propuesto matrimonio solo por las conexiones de mi familia para financiar su startup.

Mi mundo entero no era solo una mentira; era un plan frío y calculado que me había dejado rota y sin mi hijo.

Creían que me lo habían quitado todo.

Estaban equivocados. Acababan de darme una razón para prenderle fuego a su mundo hasta los cimientos.

Capítulo 1

POV Elena:

Mi celular vibró con un correo anónimo. Casi lo borro —seguramente era spam—, pero el asunto, "Un Mensaje Solo Para Ti, Elena", me llamó la atención, como un susurro extraño e inquietante en medio del ruido digital. La curiosidad, un rasgo peligroso que poseía en abundancia, me hizo abrirlo.

Apareció un enlace, austero y azul. "La Guarida". Prometía algo exclusivo, solo para miembros. Mis dedos dudaron, pero al final hicieron clic.

La pantalla explotó en color y luego en movimiento. Crudo, explícito, visceral. Cuerpos entrelazados, movimientos de los que instintivamente me aparté. Se me cortó la respiración.

El sitio se llamaba "La Guarida", todo con una estética oscura y nombres de usuario clandestinos. Cada video era un bucle de parejas, sus rostros ocultos por grotescas máscaras de animales. Lobos, zorros, osos. Era un carnaval de lo perverso, un mundo secreto que nunca supe que existía.

Y entonces, lo vi. Un hombre con una máscara de lobo. La forma en que echaba los hombros hacia atrás al moverse, el empuje confiado de su cadera, el timbre profundo de su voz mientras murmuraba algo ininteligible. Y esa mandíbula, afilada, casi depredadora. Era Damián. Tenía que ser Damián. Mi prometido. El hombre con el que me iba a casar en siete días.

Las náuseas me revolvieron el estómago, amenazando con derramarse sobre mi escritorio meticulosamente organizado. Estaba en el trabajo, rodeada de muestras de tela y planos arquitectónicos, tratando de diseñar un sueño para otra persona. Mi propio sueño se estaba haciendo añicos. Forcé una sonrisa cuando mi asistente se asomó, su rostro era una mancha borrosa.

La imagen de esa máscara de lobo, la curva familiar de su espalda, se repetía en mi mente. Era una pesadilla que estaba viviendo a plena luz del día. Mis manos temblaban tanto que ni siquiera podía trazar una línea recta. Tenía que saberlo.

—No me siento bien —le dije a mi asistente, mi voz más débil de lo que pretendía—. Creo que necesito irme a casa.

La ciudad afuera era un borrón mientras conducía, mi mente acelerada, un hámster frenético en una rueda. El impulso de descartarlo, de llamarlo una broma cruel, era abrumador. No podía ser él. ¿O sí?

De vuelta en el silencio estéril de mi departamento, volví a abrir el enlace, con el corazón martilleándome en las costillas. Tomé mi celular, el contacto de Damián ya seleccionado, mi dedo a un milímetro de llamarlo.

Entonces, un sonido repentino y discordante del altavoz de la laptop. ¡Brrrring! ¡Brrrring! Mi celular, su celular, sonando en el video de la pantalla. El hombre enmascarado, el que se parecía exactamente a Damián, ni siquiera se inmutó. Simplemente siguió moviéndose, ajeno, o quizás, indiferente.

Observé, congelada, una voyerista de mi propia e inminente desdicha. La escena grotesca se desarrolló ante mí. Se sintió como horas, una eternidad de agonía en cámara lenta.

Pero entonces, un destello de algo. Entrecerré los ojos. Esa cicatriz. La que Damián se hizo en ese accidente de surf hace años, la que corría verticalmente por la parte baja de su espalda, una tenue línea blanca que había trazado mil veces con las yemas de mis dedos. No estaba allí. Una oleada de alivio, tan potente que casi me dobló las rodillas, me invadió. No era él. No podía ser.

Minutos después, oí su llave girar en la cerradura. La puerta se abrió y Damián entró, con un maletín en una mano y un ramo de mis casablancas favoritas en la otra. Sonrió, esa sonrisa perfecta y fácil que me había cautivado durante años.

—Elena, mi amor. ¿Día difícil?

Dejó las flores, sus ojos se suavizaron al ver mi rostro pálido.

—Te ves agotada, ángel. Ven aquí.

Me rodeó con sus brazos, atrayéndome a su fuerte abrazo. Su tacto se sentía real, sólido, un ancla. Me aferré a él, desesperadamente.

—Solo estoy cansada —murmuré contra su pecho, tratando de borrar las imágenes de mi mente. Quería creerle. Necesitaba creerle.

Era tan bueno en esto. Tan atento, tan amoroso. Siempre lo había sido. Recordaba la primera vez que me dijo que me amaba, bajo un manto de estrellas en nuestro primer viaje a la Huasteca Potosina. O la forma en que siempre se aseguraba de que mi café de olla estuviera exactamente como me gustaba, cada mañana. Se había opuesto tanto a las relaciones casuales, siempre diciendo que buscaba a "la indicada", algo profundo y significativo. Se había burlado de los amigos que engañaban, llamándolos débiles.

Levantó mi barbilla, su mirada intensa.

—Mi hermosa Elena. Solo unos días más, y seremos el señor y la señora Velázquez. Para siempre.

Se inclinó, sus labios rozando los míos, suaves y familiares.

Mis manos, casi inconscientemente, se deslizaron por su espalda, buscando. Mis dedos rozaron la piel lisa, y luego, inconfundiblemente, la tenue línea en relieve de esa vieja cicatriz de surf. Estaba allí. Siempre había estado allí. Se me cortó la respiración.

Se apartó ligeramente, sus ojos interrogantes.

—¿Todo bien?

—Más que bien —susurré, la mentira sabiendo a ceniza en mi boca. Mi voz se quebró—. Te amo, Damián.

Él devolvió el sentimiento, su voz un murmullo grave contra mi oído.

—Yo también te amo, Elena. Más que a nada. ¿Puedes creer que solo falta una semana para nuestro gran día?

Su voz estaba cargada de emoción, o lo que ahora me daba cuenta era una imitación practicada de ella. Ese frío en mis huesos regresó, más intenso esta vez, un presagio de la tormenta.