El sacrificio de él, la fría indiferencia de ella

El bajo retumbaba en mi pecho, vibrando hasta mis huesos. El bailarín, Leo, se reía, su brazo casualmente alrededor de mi cintura. El tequila había hecho su trabajo: había mitigado el dolor, silenciado los incesantes susurros de traición. Mi teléfono vibró de nuevo, un zumbido persistente contra mi piel. Lo miré. Damián. Puse los ojos en blanco y lo ignoré de nuevo. Podía llamar todo lo que quisiera. No iba a volver. Nunca más.

"Sofía, tu teléfono", dijo Leo, su voz un murmullo juguetón. "Alguien está muy ansioso".

"Déjalos", respondí, atrayéndolo más cerca. "Ya se les pasará".

Pero el teléfono siguió sonando. Y luego, un mensaje de texto. Normalmente ignoraba los mensajes de Damián, pero algo me impulsó a mirarlo. Era de él. Y decía: "No te molestes en mentir sobre tu ubicación. Puedo oír la música desde tu azotea. Y tu risa".

Mi corazón se aceleró, un pavor repentino y frío me invadió. No. No podía ser. Me di la vuelta, mi mirada recorriendo el bar abarrotado. Mis ojos pasaron de un rostro a otro, buscando, temiendo. Y entonces lo vi.

Estaba de pie junto a la entrada, una silueta oscura y formidable contra las luces de neón de la ciudad. Sus ojos, fríos e inquebrantables, encontraron los míos. Damián Ferrer. Parecía un depredador que acababa de acechar a su presa. Se me cortó la respiración. ¿Cómo? ¿Cómo lo sabía?

Comenzó a moverse, con un paso lento y deliberado a través de la multitud de juerguistas. Un silencio cayó sobre la multitud a su paso, como una ola de asombro silencioso. La gente se apartaba instintivamente, sintiendo el aura peligrosa que lo rodeaba. Su mirada nunca se apartó de la mía. Era una mirada sofocante y aterradora que prometía retribución.

"Todos fuera", retumbó una voz profunda. Su jefe de seguridad, una montaña de hombre, ya estaba despejando el bar. "La fiesta ha terminado".

Mis amigos, que se reían conmigo momentos antes, intercambiaron miradas nerviosas. Ale, siempre la valiente, comenzó a protestar, pero una mirada de la seguridad de Damián la congeló. Se desvanecieron, dejándome sola, expuesta, en el espacio repentinamente cavernoso. Leo, bendito sea su corazón inocente, intentó mantenerse firme, con una mirada perpleja en su rostro. "Oye, ¿qué está pasando?".

Damián nos alcanzó, sus ojos ardiendo en los míos. Ni siquiera le dedicó una mirada a Leo. Simplemente me agarró del brazo, sus dedos clavándose en mi piel, un agarre posesivo que me provocó un escalofrío. "Nos vamos", afirmó, su voz baja y peligrosa.

Me zafé del brazo. "¡No voy a ninguna parte contigo!", espeté, mi rebeldía volviendo a la vida. "¡No tienes ningún derecho!".

Sus ojos se entrecerraron aún más. "¿Derecho?", se burló, la palabra goteando desdén. "Eres mi esposa, Sofía. Y estás haciendo el ridículo". Señaló vagamente las botellas vacías, los vasos de chupito desechados. "¿Así es como se ve la libertad para ti? ¿Ahogando tus penas en licor barato y coqueteando con chicos que apenas han salido de la universidad?".

Me hirvió la sangre. "¿Y cómo se ve para ti, Damián?", repliqué, mi voz temblando de rabia contenida. "¿Huir para consolar a tu exnovia moribunda mientras tu esposa se queda desangrando en el vestíbulo de un hotel? ¿Así es como se ve la lealtad?".

Su mandíbula se tensó. Dio un paso más cerca, su presencia abrumadora. "No me presiones, Sofía", advirtió, su voz un gruñido bajo. "No querrás ver lo que pasa cuando me presionas demasiado".

Retrocedí, pero mi orgullo no me permitió ceder. "¿O qué?", desafié, con la barbilla en alto. "¿Huirás con Julia otra vez? ¿Esa es tu máxima amenaza?".

Me miró fijamente, sus ojos ilegibles, luego de repente extendió la mano, su mano ahuecando mi mejilla. Su pulgar rozó mi piel, un toque suave y tierno que envió señales contradictorias a través de mí. "Sofía", murmuró, su voz suavizándose, "odio verte así. Perdida. Herida".

Su toque, su voz, eran un señuelo peligroso. Una parte traicionera de mí quería apoyarse en él, dejar que aliviara el dolor. Pero la imagen de él pasando de largo por mi habitación de hospital, de él sosteniendo a Julia, brilló en mi mente. No. No volvería a caer. Aparté su mano de un manotazo, mis ojos ardiendo. "No finjas que te importa, Damián", escupí. "Perdiste ese derecho cuando la elegiste a ella por encima de mí".

Su expresión se endureció, la ternura desapareciendo, reemplazada por una furia fría. No dijo nada, solo me miró, su mirada bajando lentamente hacia el pequeño y ornamentado bolso de mano que sostenía. "¿Qué hay ahí, Sofía?", preguntó, su voz engañosamente tranquila.

Mi corazón martilleaba. Era demasiado listo. Demasiado observador. Lo veía todo. "Nada", mentí, apretándolo más fuerte.

Simplemente extendió la mano. "Dámelo". No era una petición. Era una orden.

Dudé, luego, con una mirada desafiante, saqué un sobre grueso. "¿Quieres saber qué hay aquí?", desafié, mi voz temblando ligeramente. "Bien. Aquí tienes. Tu boleto a la verdadera libertad, Damián". Le metí el sobre en la mano. "Papeles de divorcio. Firmados. Todo lo que tienes que hacer es poner tu gloriosa firma de Verdugo de la Bolsa en la línea de puntos".

Miró el sobre, luego a mí, un destello de sorpresa en sus ojos. Una risa sin humor escapó de sus labios. "¿Papeles de divorcio? ¿Es este tu último truco, Sofía? ¿Otro intento desesperado de provocarme?". Arrojó el sobre sobre una mesa cercana, con desdén. "Sabes, la última vez que intentaste 'divorciarte' de mí, terminaste en mi cama, rogándome que me quedara". Se acercó, su cuerpo cerniéndose sobre el mío. "Y lo harás de nuevo. Porque eres mía, Sofía. Siempre lo has sido. Y siempre lo serás".

La sangre se me heló ante su arrogancia, su absoluta certeza. Ni siquiera miró los papeles. Pensó que era una broma. Un juego. Apreté la mandíbula. Bien. Que pensara eso. La verdad lo golpearía más fuerte.

"¿Ah, sí?", murmuré, una calma repentina y peligrosa apoderándose de mí. Me adentré en su espacio personal, mis manos subiendo para ahuecar su rostro. Sus ojos se abrieron ligeramente ante la inesperada intimidad. Mis dedos se enredaron en su cabello oscuro, atrayéndolo más cerca. Mis labios se encontraron con los suyos, suaves al principio, luego volviéndose más insistentes. Sentí su sorpresa, luego su respuesta reacia, sus brazos rodeando mi cintura, apretándome contra él. Su beso se profundizó, hambriento, posesivo, reclamante.

Su mente, lo sabía, estaba dando vueltas. Estaba pensando en Julia, en la traición, en mi salvaje rebeldía. Pero mis labios, mi cuerpo, contaban una historia diferente, una historia de rendición, de deseo. Y en ese momento, todo lo que le importaba era la pasión que yo le estaba entregando.

Mientras se perdía en el beso, su atención completamente en mí, mi mano se deslizó, arrebatando el sobre de la mesa. Mis dedos encontraron la pluma en el bolsillo de su chaqueta. Aún besándolo, aún vertiendo cada onza de anhelo desesperado que sentía en el abrazo, moví mi mano hacia los papeles. Su firma. Solo una. Estaba distraído, completamente consumido por el momento. Un garabato rápido y desordenado. Hecho.

Me aparté, sin aliento, mis ojos brillando con un triunfo peligroso que él aún no entendía. Parecía aturdido, confundido, pero también innegablemente excitado. "Sofía", murmuró, su voz espesa por el deseo. "¿Qué fue eso?".

Solo sonreí, una sonrisa dulce e inocente que ocultaba una daga. "Considéralo mi regalo de bodas", susurré, presionando mi frente contra la suya. Mi corazón latía con fuerza, no por pasión, sino por la adrenalina de mi victoria. Se había acabado. Los papeles estaban firmados.

Se rio, un retumbo bajo y complacido en su pecho. Ni siquiera se dio cuenta de que el sobre ya no estaba en la mesa. No se dio cuenta de que lo había deslizado en mi propio bolso. Simplemente me atrajo más cerca, sus labios encontrando mi cuello, sus manos recorriendo mi cuerpo. "Muy bien, Sofía Garza", gruñó, su voz áspera por el hambre. "¿Quieres jugar rudo? Jugaremos rudo".

Me levantó en sus brazos, sacándome del bar desierto, ignorando mis protestas a medias. Me llevó de vuelta a la mansión, no a mi habitación, sino a la suya. Me arrojó sobre su enorme cama, sus ojos ardiendo con un fuego posesivo. "¿Crees que puedes coquetear con otros hombres, pavonearte semidesnuda y luego esperar que te deje ir?", gruñó, arrancándose la camisa. "Eres mía. Y te lo recordaré cada noche hasta que lo recuerdes".

Las siguientes horas fueron un torbellino de pasión cruda y castigadora. Me tomó con una ferocidad que me dejó adolorida, tanto física como emocionalmente. Cada embestida era una declaración de propiedad, cada beso una marca. "Mía", susurró una y otra vez, su voz ronca, su cuerpo reclamando el mío. "Dilo, Sofía. Di que eres mía".

Me mordí las palabras, las lágrimas. No le daría esa satisfacción. No ahora. Nunca más. Cerré los ojos, dejando que la sensación física me consumiera, tratando de bloquear la devastación emocional. Me estaba castigando. Por mi rebeldía. Por mi supuesta infidelidad. Por sus propios sentimientos no resueltos por Julia. Y lo dejé. Porque en mi bolso, los papeles de divorcio firmados eran una promesa silenciosa de mi próxima liberación.

Justo cuando la intensidad alcanzaba su punto máximo, sonó su teléfono. Un tono de llamada frenético y urgente que solo usaba para emergencias. Se congeló, su cuerpo tensándose sobre mí. Se apartó, agarrando el teléfono de su mesita de noche. Sus ojos, todavía nublados por la pasión, se aclararon al instante, reemplazados por una mirada de puro horror. "¡¿Qué?!", ladró al teléfono. "¿Dónde? ¿Está bien?".

Su voz era tensa, teñida de un miedo que no había oído desde el accidente de coche. Pero esta vez, no era por mí. Era por ella. Julia.

"No, no, no", murmuró, su rostro pálido. Saltó de la cama, vistiéndose a toda prisa. "Voy para allá. No toquen nada". Me miró, sus ojos abiertos y desorientados. "Sofía, necesito irme. Julia... está en problemas".

Mi corazón, ya entumecido, se hundió aún más. Por supuesto. Ella siempre estaba en problemas. Él siempre corría hacia ella. "Ve", dije, mi voz plana, desprovista de emoción. "Siempre lo haces".

Dudó, un destello de algo ilegible en sus ojos, luego se giró y corrió. La puerta se cerró de golpe detrás de él. Su coche rugió al salir del camino de entrada, las llantas chirriando. Oí las llamadas frenéticas de sus escoltas, la prisa de otros vehículos siguiéndolo.

Me quedé allí durante mucho tiempo, el silencio de la habitación ensordecedor después de su apresurada partida. Me dolía el cuerpo, pero era solo un eco sordo comparado con el vacío interior. Me levanté lentamente, me puse su camisa y caminé hacia la ventana. Afuera, la noche era oscura, pero una débil sirena sonaba a lo lejos. Julia. Siempre Julia.

Oí a su chófer alejarse de nuevo. Damián, siempre corriendo al lado de Julia. Se me revolvió el estómago. Sentí un dolor agudo, una oleada de náuseas. Salí tropezando del dormitorio y entré al baño, la cabeza me daba vueltas. Me agarré a la fría porcelana del inodoro, sintiendo una enfermedad diferente a cualquier resaca.

El coche seguía a toda velocidad, Damián conduciendo como un loco. Yo estaba en el asiento del copiloto, con la cabeza palpitante, el mundo exterior un borrón de luces parpadeantes y árboles oscuros. Él ni siquiera parecía notarme. Estaba demasiado consumido por su pánico, por la emergencia que la involucraba a ella. Me desplomé contra la ventana, mi cuerpo adolorido por el viaje brusco.

De repente, pisó el freno. El coche derrapó hasta detenerse en una zona desolada y cubierta de maleza. El aire estaba cargado del olor a tierra húmeda y descomposición. "Damián, ¿qué...?", empecé, pero él ya estaba fuera del coche, cerrando la puerta de golpe detrás de él.

Lo seguí, mis piernas inestables. Un almacén en ruinas se alzaba en la distancia, sus ventanas rotas como ojos vacíos. Desde dentro, oí gritos ahogados. Los gritos de Julia.

Damián irrumpió a través de las puertas oxidadas, gritando su nombre. Lo seguí, con el corazón palpitante. Dentro, una escena de puro caos. Hombres, rudos y amenazantes, sostenían a Julia. Estaba desaliñada, aterrorizada. Y de pie entre ellos, un hombre que reconocí vagamente de algunas páginas de chismes de sociedad: un antiguo rival de negocios de Damián, caído en desgracia, notorio por sus tratos turbios.

"Ferrer", se burló el rival, una sonrisa grotesca en su rostro. "Así que finalmente apareciste. Y trajiste una invitada". Sus ojos se posaron en mí, un brillo depredador en ellos.

Damián lo ignoró, su mirada fija en Julia. "Suéltala", gruñó, su voz un retumbo bajo y peligroso. "Ahora".

"Oh, pero eso sería demasiado fácil, ¿no?", se rio el rival. "Esta es Julia, ¿no? Tu preciado 'amor de tu vida'. Aquella por la que casi pierdes tu imperio, hace tantos años". Sus ojos recorrieron a Julia con una posesividad escalofriante. "Es bastante hermosa, incluso ahora. Una verdadera belleza clásica. Tal como solían decir".

El rostro de Damián era una máscara de furia fría. "Ella no significa nada para mí ahora", escupió, su voz desprovista de emoción. "Puedes quedártela".

Se me cortó la respiración. La sangre se me heló, de nuevo. ¿Dijo eso? ¿Lo decía en serio?

"¿Ah, sí?", se burló el rival, incrédulo. "¿Después de todo el problema que te tomaste para localizarla, para salvarla de su 'enfermedad', simplemente la entregas?". Se rio, un sonido áspero y chirriante. "Siempre te gustó, Ferrer. Todo el mundo lo sabía. Era la única verdadera debilidad del Verdugo de la Bolsa".

Damián solo lo miró, su mirada helada. "No es más que una distracción. Un fantasma del pasado". Dio un paso adelante, luego, para mi total sorpresa, extendió la mano y me atrajo bruscamente hacia él, envolviendo un brazo posesivo alrededor de mi cintura. Mi cuerpo se tensó contra el suyo. "Esta es mi esposa", declaró, su voz resonando con una falsa convicción que me rechinó en los oídos. "Sofía Garza. La única mujer que significa algo para mí ahora. Si quieres una debilidad, búscala aquí. Pero deja a mi exnovia fuera de esto".

Se me cayó el alma a los pies. Me estaba usando. Como un escudo. Como una distracción. Me estaba arrojando a la jaula de los leones, sacrificándome para protegerla a ella, para proteger su propia reputación. Acababa de llamarme su esposa, no por amor, sino como un movimiento calculado, un intento desesperado de desviar la atención de Julia.

La cabeza me daba vueltas. La habitación giraba. El dolor en mi corazón era tan inmenso, tan sofocante, que apenas podía respirar. Me usó. Nunca me amó. Nunca lo haría. No era más que un peón en su retorcido juego, una esposa conveniente para proteger sus verdaderos sentimientos, su verdadera vulnerabilidad, del mundo. Una traición profunda y abrasadora me consumió. Me sentí usada, barata, completamente desechada. Así que esto era. Toda la pasión, toda la indulgencia, todos los susurrados "Mía". Un gran engaño. Una mentira desesperada y demoledora.