El prometido al que subestimó gravemente

El mundo giraba a mi alrededor, un vertiginoso caleidoscopio de dolor y traición. Mi brazo palpitaba, un recordatorio constante del choque casi fatal, pero la verdadera agonía era una herida más profunda y fría. Tenía que escapar. Lejos de Damián, lejos de Ámbar, lejos del peso aplastante de su traición.

—¡Sofía! —La voz de Damián cortó la bruma, urgente y desesperada. Estaba detrás de mí, su mano buscando mi brazo ileso.

Pero antes de que pudiera tocarme, Ámbar soltó un pequeño grito ahogado.

—¡Damián! Mi cabeza... me duele. —Se tambaleó, sus ojos revoloteando.

La mano de Damián cayó, su atención desviada al instante.

—¡Ámbar! ¿Qué pasa? —La tomó en sus brazos, su rostro grabado con preocupación—. ¡Que alguien llame a una ambulancia!

Observé, un nudo frío y duro formándose en mi pecho. La eligió a ella, de nuevo. Siempre a ella. Mis heridas, mi casi muerte, no significaban nada comparado con su delicada fragilidad. Era un patrón familiar, un eco cruel de sus palabras: "Es pura, ¿sabes?".

Carlos estaba a mi lado, apoyándome mientras cojeaba hacia su coche que esperaba.

—Solo sácame de aquí —murmuré, mi voz ronca. No miré hacia atrás. No podía.

La sala de emergencias era un borrón blanco y estéril, lleno de voces susurrantes y el pitido rítmico de las máquinas. Me acomodaron el brazo, me cosieron la herida de la cabeza. Rechacé los analgésicos. Quería sentirlo todo, cada latido agonizante, cada punzada aguda. Era un castigo merecido.

A través del cristal de la sala de observación, vi a Damián pasearse, su rostro una máscara de preocupación. Ámbar yacía en la cama, pálida y frágil, su mano aferrada a la de él. Él le susurraba palabras de consuelo, acariciándole el pelo. La imagen de la devoción.

Se me revolvió el estómago. Este no era el hombre con el que había construido un imperio, el hombre que me había visto como una igual, una socia. Era un tonto embelesado, completamente cautivado por una mentira.

Firmé mis papeles de alta, mi nombre un garabato de desafío. Cuando me di la vuelta para irme, Damián me vio. Sus ojos se abrieron, un destello de alivio, luego de preocupación.

—¡Sofía! ¡Estás despierta! ¿Estás bien? Yo... estaba tan preocupado. —Empezó a caminar hacia mí, su mano extendida.

—No lo hagas —dije, mi voz plana. No me inmuté, no me moví—. No nos queda nada que decir.

—Pero... Ámbar, ella está... —empezó, su voz apagándose.

—Ella es tu problema ahora —terminé por él, mi mirada más fría que los vientos de invierno—. Quédatela. Y buena suerte.

Me di la vuelta, Carlos guiándome. Damián intentó seguirme, pero una enfermera lo detuvo suavemente, recordándole la delicada condición de Ámbar. Sus ojos, llenos de una súplica desesperada, se encontraron con los míos por un último y agonizante momento. No le di nada. Solo una mirada en blanco, un reflejo destrozado de la mujer que había roto.

Salí del hospital, el aire fresco de la noche mordiéndome la piel. Carlos me llevó a mi penthouse, pero no podía quedarme allí. Se sentía demasiado grande, demasiado vacío, demasiado lleno de fantasmas. Lo dirigí al viejo edificio de apartamentos en los márgenes del centro, el que Damián y Ámbar habían reclamado.

La fachada de ladrillo descolorido parecía aún más desolada a la luz de la luna. Entré con la llave de repuesto que todavía llevaba, una reliquia de una vida diferente. El aire dentro estaba cargado con el olor a pintura barata y humo de cigarro rancio. Habían intentado borrarnos, pintar sobre nuestros recuerdos.

Un destello de luz llamó mi atención. Una pequeña foto enmarcada. Éramos nosotros, jóvenes e imprudentes, riendo en la escalera de incendios, nuestros brazos alrededor del otro. La tomé, mis dedos trazando el contorno de su rostro.

—¿Sofía? —Una voz me sobresaltó. Era la Sra. Rodríguez, la administradora del edificio, su rostro amable grabado con preocupación—. No te he visto por aquí en años. Damián... me dijo que ya no vendrías. —Sus ojos se suavizaron—. ¿Está todo bien, querida?

Forcé una sonrisa frágil.

—Todo está perfecto, Sra. Rodríguez. —Mi mirada cayó en la fecha garabateada en la parte posterior de la foto: 26 de octubre. Nuestro aniversario. Quince años. Hoy.

Quince años, pensé, una risa amarga burbujeando en mi garganta. Y lo olvidó. O tal vez, simplemente no le importó.

—Solo vine a... recoger algunas cosas —mentí, la foto todavía en mi mano. Necesitaba irme. Antes de que su "musa" regresara.

Como si la hubiera invocado, la puerta se abrió con un crujido. Ámbar estaba allí, luciendo sorprendentemente vibrante para alguien que acababa de estar en la sala de emergencias, sus ojos se entrecerraron al ver la foto en mi mano.

—¿Qué estás haciendo aquí? —exigió, su voz perdiendo su tono inocente—. Este es nuestro hogar ahora.

—¿Nuestro hogar? —repetí, una sonrisa cínica jugando en mis labios—. Qué curioso, parece que recuerdo haber construido este lugar desde cero con otra persona. —Me incliné, mi voz bajando a un susurro bajo y peligroso—. Deberías tener cuidado, niñita. Algunos cimientos se construyen sobre roca sólida. Otros —señalé el apartamento descascarado—, se construyen sobre arenas movedizas. Y cuando se desmoronan, se llevan todo con ellos.

Su rostro se sonrojó, sus ojos ardiendo con una furia repentina e inesperada.

—¿Crees que eres muy lista, verdad? ¿Crees que puedes simplemente entrar aquí y arruinarlo todo? ¡Damián me eligió a mí! ¡Me ama! ¡Quiere formar una familia conmigo, una familia de verdad, no una sociedad fría y calculadora como la tuya! —Se agarró el estómago de nuevo, un gesto calculado—. Quiere un bebé, Sofía. Mi bebé.

Las palabras me golpearon como un golpe físico, robándome el aliento. Un bebé. Nuestro sueño. Uno del que habíamos hablado en susurros, planeado para un futuro que ahora parecía imposiblemente distante. Me había prometido una familia, un legado. Y ahora... con ella.

Mi mente se tambaleó, un torrente de recuerdos inundando mi cerebro. Los tratamientos de fertilidad, las innumerables citas con el médico, las lágrimas silenciosas que lloré en el baño cuando me dijeron que podría no suceder nunca. Damián me había abrazado entonces, me había consolado, me había prometido que no importaba, que nosotros éramos suficientes. Mentiras. Todo mentiras.

Una risa fría y hueca se me escapó.

—¿Un bebé? —repetí, la palabra sabiendo a ceniza—. Qué... conveniente.

Los ojos de Ámbar parpadearon, un atisbo de algo calculador en sus profundidades.

—Me ama —insistió, su voz temblando, pero la convicción se había ido—. Ama a nuestro bebé.

La miré, a la mentira brillando en sus ojos inocentes, y luego a la foto de Damián y yo, jóvenes y llenos de esperanza. El contraste era crudo, brutal. El dolor era tan profundo que casi se sentía como paz. Despojó toda pretensión, toda esperanza, todo afecto persistente. No quedaba nada más que una rabia ardiente y helada.

—Quédate con tu bebé, Ámbar —dije, mi voz apenas un susurro, pero infundida con una amenaza inconfundible—. Y quédatelo a él. Porque a partir de este momento, ambos están muertos para mí.

Arrojé el marco de la foto al suelo de madera gastado, dejándolo hacerse añicos. Los fragmentos de vidrio reflejaban el rostro aterrorizado de Ámbar, un espejo apropiado para los escombros que había causado. Me di la vuelta, saliendo del apartamento, de ese edificio y de esa vida. No miré hacia atrás. La lluvia comenzó a caer, fría e implacable, reflejando la tormenta que rugía dentro de mí. Había terminado.