El prenupcial: Mi arma milmillonaria

Adela Palacios POV:

Las horas que siguieron fueron un borrón de habitaciones frías y palabras aún más frías. Los abogados de Fernando, hombres con ojos de tiburón y sonrisas que nunca les llegaban a ellos, me pusieron un grueso documento legal en frente. Lo firmé sin leer. Luego, el propio Fernando me llevó a la estación de policía. Se sentó en el coche mientras yo entraba y pronunciaba el humillante discurso ensayado, mi voz un zumbido monótono mientras me disculpaba por mi comportamiento "histérico". Los oficiales me miraron con una mezcla de lástima y fastidio. Solo era otra mujer rica con demasiado tiempo libre.

Cuando finalmente llegué a la clínica privada, un lugar tan estéril y blanco que parecía una tumba, un médico me recibió en el vestíbulo.

—El señor Palacios está estable por ahora —dijo, su tono cortante y profesional—. Pero el daño es severo. El interrogatorio... el estrés sostenido... indujo un evento cardíaco mayor. Tiene un daño extenso en el músculo cardíaco. También encontramos evidencia de quemaduras eléctricas en su pecho. ¿Qué le pasó exactamente?

Quemaduras eléctricas. Habían usado un desfibrilador en él. No para salvarlo, sino para torturarlo. La idea era tan vil, tan monstruosa, que me enfermó físicamente.

—Confesó —dije, las palabras que Fernando me había inculcado saliendo automáticamente—. Confesó lo que hizo.

El médico me dirigió una mirada larga e inquisitiva, pero mantuve mi rostro en blanco. No podía permitirme quebrarme. Todavía no.

Recordé los primeros días de NexoTech. Las noches que había pasado al lado de Fernando, impulsada por café y ambición, ayudándolo a perfeccionar sus presentaciones. Recordé las interminables cenas con capitalistas de riesgo, mi condición estomacal crónica estallando mientras me obligaba a tomar otra copa de vino, sonriendo hasta que me dolía la cara, encantándolos, haciéndoles creer en el hombre brillante y carismático que yo presentaba. Él era el genio; yo era el pegamento, la diplomática silenciosa que suavizaba su torpeza social e inseguridad. Sacrifiqué mi salud, mis propios sueños de abrir una pequeña pastelería, por los suyos. Había prometido que todo valdría la pena.

Ahora, de pie en esta clínica fría y blanca, veía el verdadero costo. La vida de mi padre pendiendo de un hilo. Mi propia alma vaciada.

—El acuerdo prenupcial —susurré para mí misma, el pensamiento un punto de luz diminuto y agudo en la oscuridad.

El acuerdo prenupcial. Había sido idea suya, justo antes de la oferta pública inicial que lo convirtió en multimillonario. Se suponía que era un gran gesto de su gratitud.

—Esto no es para protegerme de ti, Adela —había dicho, sus ojos serios—. Es para protegerte a ti. Para asegurar que siempre seas recompensada por lo que me diste.

Apenas lo había mirado. Confiaba en él. Pero recordé a mi abogada de entonces, una anciana astuta que mi padre había insistido en que contratara, señalando una cláusula específica. Cláusula 11-B. En caso de divorcio iniciado por cualquiera de las partes por cualquier motivo, el cuarenta por ciento de las acciones de Fernando en NexoTech —una participación mayoritaria— se me transferirían inmediata e irrevocablemente tras la finalización del decreto.

En ese momento, parecía una pieza de jerga legal sin sentido. Ahora, era un arma.

Tomé una respiración profunda y temblorosa y caminé hacia un rincón tranquilo de la sala de espera. Saqué el teléfono desechable que guardaba escondido en mi bolso para emergencias.

Mi primera llamada fue a mi antigua abogada. Le expliqué la situación en tonos cortantes y urgentes.

—El acuerdo prenupcial —terminé, mi voz temblando—. ¿Sigue siendo válido?

Hubo una pausa al otro lado.

—Adela —dijo, su voz sombría—. Está blindado. Lo firmó cuando todavía era solo un hombre enamorado de la mujer que lo salvó, no un multimillonario tratando de proteger sus activos. Es el documento más estúpido, romántico y legalmente vinculante que he visto en mi vida. Si solicitas el divorcio, esas acciones son tuyas.

La esperanza, fría y aguda, atravesó mi desesperación.

—Preséntalo —dije—. Preséntalo hoy. No le entregues los papeles. Solo inicia el proceso. En silencio.

Mi siguiente llamada fue a un número que me habían dado años atrás un discreto asesor financiero, un nombre susurrado en círculos de los ultra ricos para manejar... transacciones sensibles. Del tipo que necesitaban ocurrir rápidamente y fuera del ojo público.

—Necesito organizar una subasta privada —le dije a la voz suave y tranquila al otro lado de la línea—. Para un bloque significativo de acciones de una importante empresa de tecnología.

—¿Qué empresa?

—NexoTech —dije.

Hubo una inhalación brusca.

—Eso sería... una venta monumental. La participación mayoritaria.

—Sí —dije—. El cuarenta por ciento. Necesito que se haga lo antes posible. Y necesito que sea una sorpresa.

—El propietario, el señor Garza, ¿no lo sabrá?

—Será el invitado de honor —dije, una sonrisa amarga tocando mis labios por primera vez en días.

La voz al otro lado se rio entre dientes, un sonido seco y apreciativo.

—Ya veo. Considérese hecho, señora Garza. Vivimos para este tipo de teatro.

Al colgar, escuché a una enfermera arrullar en el pasillo.

—¡Oh, eres una soldadita muy valiente, Kassandra! ¡Tan fuerte!

Me asomé por la esquina. Kassandra estaba siendo sacada en silla de ruedas de una habitación, con un pequeño y pulcro vendaje en la nariz. Estaba entreteniendo a dos enfermeras, contando una historia salvajemente fabricada de cómo había sido agredida por un "fanático loco" y cómo Fernando la había salvado heroicamente.

La furia que me llenó fue tan pura, tan potente, que fue casi clarificadora. Vi el camino a seguir con una claridad perfecta y aterradora.

Pasé los dos días siguientes acampada fuera de la habitación de terapia intensiva de mi padre, durmiendo en una silla de plástico duro. Fernando nunca vino. Envió flores con una tarjeta que decía: "Esperando una pronta recuperación para tu padre. Mantente fuerte. - F.". Era el tipo de mensaje genérico y sin alma que una corporación envía a un empleado enfermo.

Al tercer día, mi abogada llamó.

—Está hecho, Adela. El divorcio fue finalizado por un juez esta mañana. Las acciones han sido transferidas legalmente a tu nombre. La subasta está programada para mañana por la noche.

Colgué el teléfono y volví a la mansión que había sido mi prisión. Necesitaba interpretar mi papel una última vez.

Encontré a Fernando y Kassandra en la sala de estar. Ella estaba acostada en el sofá con la cabeza en su regazo, viendo una película en la pantalla gigante. Él le acariciaba el pelo.

Cuando me vio, su rostro se tensó.

—¿Cómo está?

—Igual —dije, mi voz cuidadosamente neutral.

—Bien. Eso es bueno. —Parecía aliviado de no tener que lidiar con más emociones desordenadas.

Solía hacer eso por mí. Cuando mis cólicos estomacales eran tan fuertes que me acurrucaba hecha un ovillo, él me acariciaba el pelo durante horas, susurrando promesas de que un día sería lo suficientemente rico como para encontrarme los mejores médicos del mundo, que me curaría. La ironía era una píldora amarga en mi garganta.

Sentí un calambre familiar comenzar en mi abdomen. El estrés me estaba devorando viva. Caminé hacia la cocina, mis movimientos rígidos. Abrí el gabinete donde guardaba mi medicamento recetado para la condición estomacal crónica que había desarrollado durante años de vida de alto estrés y consumo de alcohol por su negocio. Era un círculo vicioso: el estrés causaba el dolor, y el dolor causaba más estrés.

Tragué la pastilla con un vaso de agua, el sabor a tiza familiar. Me apoyé en la encimera, esperando el alivio que generalmente llegaba en minutos.

Pero no llegó. En cambio, comenzó una nueva y horrible sensación. Un fuego se encendió en mis entrañas, abrasador y agudo. Sentí como si hubiera tragado vidrios rotos. Una ola de náuseas me golpeó tan fuerte que me doblé, jadeando. Mi visión se volvió borrosa, la impecable cocina blanca inclinándose violentamente.

Me derrumbé en el suelo, mi cuerpo convulsionando. Este no era mi dolor normal. Esto era otra cosa. Algo estaba terriblemente mal.

A través de la neblina de agonía, vi una pequeña botella de cápsulas casi vacía en la encimera que no era mía. Eran transparentes, llenas de un fino polvo blanco. Idénticas a mi propio medicamento, excepto por una pequeña etiqueta que no podía leer del todo. Me arrastré hacia ella, mis dedos temblando, y logré agarrarla. La etiqueta era de un proveedor de productos químicos especializados. El ingrediente principal listado no era mi medicamento. Era concentrado de capsaicina, picante puro en polvo.

Alguien había reemplazado mis pastillas.

Justo en ese momento, Kassandra apareció en la puerta, una sonrisa burlona en su rostro.

—Oh, cielos —dijo, su voz goteando falsa preocupación—. Parece que estás teniendo una mala reacción. Tal vez deberías cambiar a una dieta basada en plantas. Hace maravillas por el sistema digestivo.

Sus ojos parpadearon hacia la botella en mi mano, y en ese momento, lo supe. Ella había hecho esto.