El Precio de Su Amor Retorcido

Punto de vista de Elena Quintana:

El frenesí mediático después de mi secuestro había sido abrumador. La familia Quintana, una dinastía tecnológica, rara vez estaba fuera de los titulares, pero esto era diferente. Cada canal de noticias, cada periódico, gritaba mi nombre. Los secuestradores, una torpe banda de delincuentes de poca monta, fueron rápidamente detenidos. La influencia de mi familia, incluso entonces, era inmensa.

Las historias cambiaron de enfoque. No solo sobre la heredera secuestrada, sino sobre el niño de la calle sin nombre que la había salvado. “Héroe Huérfano Salva a la Princesa Tecnológica”, pregonaban los titulares. Gregorio, un niño que nadie sabía que existía, de repente era un nombre conocido. Mis padres, agradecidos más allá de toda medida, lo adoptaron. Nuestras vidas, ya entrelazadas por el destino, se volvieron inseparables.

Mi padre pasó incontables horas con la agencia de adopción, con abogados, con servicios de bienestar infantil. Cada vez que regresaba, su expresión era un poco más tensa, un poco más preocupada. Gregorio, al parecer, no era un niño fácil.

Recordaba el incidente en la preparatoria. Un chico, de último año, me había acorralado en el pasillo, sus palabras cargadas de falta de respeto, sus manos buscándome. Antes de que pudiera siquiera gritar, Gregorio estaba allí. Se movió como una sombra, rápido y silencioso. Agarró al chico por el cuello, estrellándolo contra los casilleros. Sus ojos, usualmente tan gentiles cuando me miraban, eran salvajes, feroces.

No solo lo golpeó. Usó una llave inglesa que guardaba en su casillero, para arreglar su vieja motocicleta. La descargó, una y otra vez, sobre la mano del chico, luego sobre su rodilla. El crujido nauseabundo de los huesos fue un sonido que nunca olvidaría. Luego, con una calma escalofriante, arrancó un trozo de la camisa del chico, se lo metió en la boca y se la selló con cinta adhesiva.

El chico nunca más me molestó. De hecho, ni siquiera me miraba. Cuando regresó a la escuela semanas después, con el brazo en un cabestrillo, se estremecía visiblemente cada vez que yo pasaba. Un asco físico y visceral que siempre me revolvía el estómago.

Luego estuvo el incidente en la gala de la universidad. Un director ejecutivo rival, un hombre conocido por su encanto depredador, había hecho un comentario inapropiado sobre mi vestido, sus ojos deteniéndose demasiado tiempo en mi clavícula. Gregorio, que estaba a solo unos metros de distancia, lo escuchó. Agarró una copa de champán, no por el tallo, sino por el cáliz, y la estrelló contra la cara del hombre. El hombre retrocedió, la sangre floreciendo en su mejilla. Gregorio, con los nudillos sangrando por el vidrio roto, simplemente se paró frente a mí, protegiéndome de la escena.

“Nadie le habla así”, gruñó, su voz una amenaza grave.

Siempre me protegió. Siempre.

“Te ve como algo más importante que su propia vida”. Las palabras de mi padre, pronunciadas suavemente en la víspera de mi boda, resonaron en mi mente. Había puesto su mano en el hombro de Gregorio, sus ojos llenos de orgullo. “Elena, eres increíblemente afortunada de tener un hombre que moriría por ti”.

Mi padre había sonreído, una sonrisa cálida y amorosa.

“Que ambos sean felices, hija mía. Por siempre y para siempre”.

La voz aguda e insistente de Karla atravesó mi ensoñación.

“¡Elena! Estás divagando de nuevo”.

Parpadeé, volviendo al presente. El empalagoso olor a ambientador barato en la oficina del Registro Civil, el murmullo distante de voces, la forma en que el sol de la tarde se colaba por las ventanas polvorientas.

Sentí un dolor familiar detrás de los ojos. Me amaba más que a su propia vida. Las palabras eran una burla ahora. Una distorsión cruel y viciosa de un recuerdo.

Pensé en el video deepfake. El que destruyó mi carrera, mi reputación. El que él había creado. Le había enviado fotos, cientos de ellas, confiando en él implícitamente. Y él las había usado para crear una mentira tan convincente, tan vil, que destrozó mi mundo.

No. Su amor no era amor. Era una farsa. Un arma. Una broma enferma y retorcida.