El Monstruo Detrás de Su Máscara

Punto de vista de Sofía Garza:

Mateo rugió, un sonido de furia cruda e inalterada que vibró por toda la habitación.

—¿La golpeaste? ¿Golpeaste a una mujer embarazada, Sofía? —Me empujó hacia atrás, sus manos temblando de rabia. Sus ojos, usualmente tan calculadores, estaban salvajes, llenos de odio. Tropecé, agarrándome del borde de la mesa de centro. El dolor en mi muñeca, luego en mis piernas, era un dolor sordo comparado con el agudo escozor de su traición.

Inmediatamente se volvió hacia Valeria, su comportamiento suavizándose.

—Valeria, cariño, ¿estás bien? Oh, Dios, tu mejilla. —Acarició su rostro entre sus manos, sus pulgares rozando suavemente la marca roja que yo había dejado. Su preocupación por ella era enfermizamente genuina.

Valeria, siempre la actriz, se disolvió en lágrimas reales esta vez.

—Ella... se volvió loca, Mateo. Solo intentaba disculparme, hacer las paces por tu bien. Y me atacó. No sé qué hice mal. —Enterró su rostro en su hombro, sus sollozos sacudiendo su esbelto cuerpo—. Solo quería que todos fueran felices.

Mateo la atrajo en un fuerte abrazo, mirándome por encima de su cabeza. La mirada en sus ojos era una que nunca antes había visto dirigida a mí: un asco absoluto y venenoso.

—Discúlpate con ella, Sofía —ordenó, su voz baja y peligrosa—. Ahora.

Lo miré fijamente, mi sangre helándose, luego hirviendo.

—¿Disculparme? ¿Por señalar sus mentiras? ¿Por defenderme de su calumnia? Se lo merecía. Cada maldito y punzante pedacito.

Él retrocedió, su rostro contorsionándose.

—Estás enferma, Sofía. Realmente enferma. —Soltó a Valeria, acercándose a mí—. ¿Qué te ha pasado? Esta no eres tú. Esta es una mujer trastornada y rencorosa.

Entonces, increíblemente, levantó su propia mano y se abofeteó a sí mismo, con fuerza, en la cara. El agudo chasquido resonó en el silencio atónito. Mis padres jadearon. Leonor y Ricardo miraron, horrorizados.

—Ahí tienes —dijo Mateo con voz ahogada, espesa de autodesprecio, o quizás, de astucia—. Me he lastimado a mí mismo, Sofía. ¿Estás satisfecha? ¿Vas a detener esta locura ahora? Por favor, cariño, para. No sé qué te pasa, pero te conseguiré ayuda. Podemos ir a terapia, volver a tu medicación. Solo... por favor, deja de castigarnos a todos. Deja de castigarme a mí.

Me miró, sus ojos suplicantes, rebosantes de lágrimas.

—Te amo, Sofía. Te lo juro, lo hago. Sea lo que sea esto, podemos arreglarlo. Enviaré a Valeria lejos. Haré cualquier cosa. Solo por favor, no me dejes. No tires por la borda todo lo que hemos construido. —Su desesperación era palpable, pero se sentía como una actuación. Una actuación desesperada y manipuladora.

—No —dije, mi voz apenas un susurro, pero se sintió como un rugido—. No, Mateo. Ya terminé. Estoy total e irrevocablemente harta. —Lo miré, mi mirada inquebrantable—. No te amo. Te odio. Me siento asfixiada por tus mentiras, por tu control, por tu misma presencia. No puedo respirar en la misma habitación que tú.

Mis padres me miraron con horror, sus rostros pálidos. Leonor y Ricardo intercambiaron miradas de asombro. Su hijo perfecto, humillado. Su vida perfecta, destrozada.

Leonor, su rostro una máscara de furia aristocrática, agarró el brazo de Ricardo.

—Ricardo, nos vamos. No puedo tolerar esta exhibición de... vulgaridad. Mateo, tú encárgate de esto. Discutiremos esto más tarde. —Me lanzó una mirada de puro odio—. Te arrepentirás de esto, Sofía. Te quedarás sin nada más que tu rencor. —Con eso, salió furiosa, Ricardo siguiéndola, su expresión sombría.

Mis propios padres se quedaron atrás, sus rostros grabados con decepción.

—Sofía —susurró mi madre, su voz cargada de desesperación—. Has ido demasiado lejos. Vas a quedarte completamente sola. Te arrepentirás de esto, recuerda mis palabras.

Mi padre solo sacudió la cabeza, sus hombros caídos.

—Qué lástima. Qué desperdicio. —Ellos también se fueron, sus pasos pesados, dejándome sola con Mateo y su amante.

No entienden. No quería su lástima. No quería su protección. Solo quería libertad. Libertad de las mentiras, de la sofocante pretensión de una vida perfecta que se construyó sobre mi cuerpo roto y sus votos rotos.

Sabía, con una certeza escalofriante, que esto sería una guerra. Y necesitaba estar preparada.

Más tarde ese día, después de haber convencido a Mateo de que se fuera, usando la amenaza de una orden de restricción, me retiré a mi estudio. El silencioso zumbido de la computadora era un bálsamo para mis nervios crispados. Había pasado los últimos días, a raíz de descubrir la presencia de Valeria, instalando en secreto pequeñas cámaras en lugares discretos de la casa y, lo que es más importante, en la oficina de Mateo en casa, donde pensaba que sus archivos estaban seguros.

También había contactado a un investigador privado, un ex colega de mi firma de arquitectura que se había pasado a la consultoría de seguridad. Era discreto, eficiente y me debía un favor. Había estado investigando en silencio las finanzas de Mateo, los registros de su empresa y, lo más importante, sus movimientos.

La pantalla de la laptop brillaba, mostrando una carpeta marcada como "Evidencia". Dentro había fotos, capturas de pantalla de transferencias bancarias y datos de ubicación. El investigador privado era minucioso. Mis dedos volaron sobre el teclado, organizando, cruzando referencias. Esta era mi nueva arquitectura. Construyendo un caso.

De repente, la puerta se abrió con un crujido. Salté, cerrando la laptop de golpe, mi corazón martilleando contra mis costillas. Mateo estaba allí, sus ojos inyectados en sangre, su rostro pálido.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó, su voz áspera.

—No es de tu incumbencia —respondí, mi voz más aguda de lo que pretendía. Traté de parecer tranquila, pero mis manos temblaban.

Entró más en la habitación, su mirada recorriendo los libros, los viejos planos, los bocetos de diseño. Se detuvo junto a mi mesa de dibujo, donde un renderizado inacabado de un nuevo parque de la ciudad yacía bajo una lámina protectora.

—¿Por qué estás haciendo esto, Sofía? —preguntó, su voz más suave ahora, casi suplicante—. ¿Por qué estás tratando de destruirme? ¿Nuestra vida? —Se volvió para mirarme, sus ojos llenos de una tristeza familiar que solía retorcerme las entrañas de culpa—. ¿Es porque no puedes tener hijos? ¿Es por eso que estás tan enojada?

Las palabras fueron como una bofetada física. Siempre lo eran. Conocía mi herida más profunda y la blandía como un arma.

—¿Es por eso que hiciste esto, Mateo? —repliqué, mi voz tensa de rabia reprimida—. ¿Porque no puedo darte un hijo? Dime, Mateo, ¿cómo sucedió eso exactamente otra vez? Mi infertilidad. Recuérdame.

Él se estremeció, sus ojos cayendo al suelo. El recuerdo del accidente, la pista negra, sus insistentes empujones para que fuera más rápido, más atrevida, a pesar de mis súplicas de precaución. El crujido enfermizo de la nieve, el dolor abrasador, los largos e interminables meses de recuperación. Los rostros sombríos de los médicos, diciéndonos que las lesiones internas eran demasiado graves, que nunca podría llevar un hijo.

Murmuró algo ininteligible. Su culpa, usualmente enterrada bajo capas de encanto y autocompasión, afloró por un momento fugaz.

Justo en ese momento, mi laptop, que solo había cerrado, no bloqueado, emitió un suave ping. Una notificación. Demasiado tarde.

La cabeza de Mateo se levantó de golpe. Sus ojos, rápidos y depredadores, se fijaron en la pantalla. El pequeño icono brillante indicaba un nuevo archivo de audio.

Se movió más rápido de lo que esperaba, abalanzándose sobre la laptop. Lo empujé, pero era más fuerte, impulsado por el pánico. Sus dedos torpes jugaron con el trackpad, haciendo clic en la notificación.

La habitación se llenó de sonido. No cualquier sonido, sino su voz. Baja, íntima, cargada de deseo.

—No, nena, no le digas a Sofía. Es demasiado frágil. Y además, no lo entendería. Ella simplemente... no es como tú. Tú estás tan viva, tan salvaje. Ella está rota, Valeria. Después del accidente, ella simplemente... se convirtió en una persona diferente. No en la mujer de la que me enamoré.

Luego, la voz de Valeria, ronca y satisfecha.

—¿Y todavía la amas, Mateo? ¿De verdad? Porque tus besos cuentan una historia diferente.

La voz de Mateo de nuevo, una risa baja.

—No tiene nada que hacer contra ti, amor. Nada. Simplemente ya no me excita. Es una carga. Pero tú... tú eres mi escape. Mi adrenalina. Mi futuro.

Las palabras flotaron en el aire, un grotesco testimonio de su traición. Cada sílaba fue un martillazo en mi corazón, en mi ser. Me había llamado rota. Una carga. No la mujer de la que se enamoró.

Mateo se congeló, su rostro ceniciento, el color drenándose de él como si acabara de ver un fantasma. La grabación continuó, su voz, tan íntima, tan amorosa, para otra mujer. La mujer que llevaba a su hijo. Era una sinfonía viciosa y brutal de mentiras.

Intentó cerrar la laptop, sus dedos temblando, pero yo fui más rápida. Se la arrebaté, acercándola a mi pecho.

—¿Una carga, soy? —susurré, mi voz desprovista de emoción, un eco frío y vacío en la habitación—. ¿Rota? ¿No la mujer de la que te enamoraste? —Lo miré, realmente lo miré, y vi al monstruo debajo de la encantadora fachada—. Eres realmente una obra de arte, Mateo Vargas. Una obra maestra del engaño.