Él la salvó, yo perdí a nuestro hijo

Punto de vista de Catalina

El ala del hospital olía a antiséptico y a lirios caros; el aroma de la tragedia enmascarado por el dinero.

Avancé por el pasillo, mi brazo izquierdo vendado bajo el suave tejido de mi cárdigan de cachemira. La quemadura era superficial, o eso dijeron los médicos. Solo un recordatorio de segundo grado de mi lugar en la cadena alimenticia.

Llevaba un termo de caldo de hueso casero. Era ridículo, en realidad. Una actuación. La esposa obediente llevando sustento a su esposo trabajador. Pero en nuestro mundo, las apariencias eran la única moneda que importaba.

Llegué a la suite privada reservada para "Amigos de la Familia". La puerta estaba ligeramente entreabierta.

No debería haber mirado. Debería haber tocado, anunciado mi presencia y forzarlos a separarse. Pero me detuve.

Damián estaba sentado en el borde de la cama. Se había quitado el saco arruinado. Su camisa de vestir blanca estaba manchada de hollín y sudor, las mangas arremangadas para revelar sus antebrazos; manos que salvaban vidas, manos que habían firmado mi contrato de matrimonio.

Adriana estaba recostada contra las almohadas. No parecía herida. Se veía radiante de esa manera trágica y victoriana que había perfeccionado. Sin quemaduras. Solo "inhalación de humo" y "shock".

Damián sostenía una cuchara.

Sopló la sopa suavemente, su expresión suave, concentrada. Llevó la cuchara a los labios de ella.

—Come, Adri —murmuró—. Necesitas recuperar fuerzas.

Ella abrió la boca, aceptando la ofrenda, sus ojos fijos en el rostro de él con una mirada de adoración que me revolvió el estómago.

—Tenía tanto miedo, Damián —susurró, su voz ronca—. Pensé que iba a morir ahí dentro. Pensé que nunca volvería a verte.

—No dejaría que eso pasara —dijo él. La convicción en su voz fue un golpe físico—. Me convertí en cirujano para no tener que volver a verte sangrar. No como esa noche en el callejón.

Me quedé helada.

El callejón. La historia de origen. Todos la conocíamos. Diez años atrás, una pandilla rival había atacado a Adriana. Damián, entonces solo un heredero imprudente, no había podido detener la hemorragia hasta que llegaron los paramédicos.

No se había convertido en cirujano de trauma para salvar a los soldados de la Familia. No lo había hecho por el prestigio.

Lo había hecho por ella.

Cada cirugía, cada noche hasta tarde, cada milagro médico que realizaba... todo era solo penitencia por haberle fallado una vez.

Estaba luchando contra un fantasma. Estaba luchando contra una herida de diez años que se negaba a cerrar.

Miré el termo en mi mano. Se sentía pesado, como plomo.

Empujé la puerta para abrirla.

La cabeza de Damián se giró bruscamente. La suavidad se desvaneció al instante, reemplazada por una máscara de irritación.

—Catalina —dijo—. ¿Qué haces aquí?

—Te traje la cena —dije, mi voz plana. Me acerqué y puse el termo en la mesita de noche, justo al lado de un jarrón de rosas blancas que sabía que él había ordenado—. Pero veo que estás ocupado.

Adriana me sonrió. Fue una sonrisa pequeña, compasiva. —Oh, Catalina. Gracias. Damián solo estaba... ayudándome. Mis manos tiemblan tanto.

Levantó una mano perfectamente firme.

—Supe lo de tu brazo —dijo Damián, mirando mi vendaje—. ¿Es grave?

—Estoy bien —mentí, manteniendo mi rostro impasible—. Solo un rasguño.

—Bien —dijo, volviendo su atención a Adriana—. Mira, necesito quedarme aquí esta noche. Monitorear sus signos vitales. Vete a casa.

—De hecho —dije, enderezando la espalda—, vine a decirte algo más. Renuncio a la Junta de Caridad de la Familia.

Damián hizo una pausa, la cuchara flotando a medio camino del tazón. —¿Qué? ¿Por qué? Tú diriges esa junta. Es tu... cosa.

—Ya no tengo tiempo para eso —dije—. Tengo otros proyectos.

No preguntó qué proyectos. No preguntó por qué estaba renunciando al único rol público que me daba alguna apariencia de identidad.

Simplemente se encogió de hombros. —Bien. De hecho, eso funciona. Adriana necesita algo en qué concentrarse mientras reconstruyen la galería. Puede tomar tu lugar.

El aire abandonó mis pulmones.

—Es una junta de un centro de trauma, Damián —dije, mi voz temblando ligeramente—. Requiere supervisión arquitectónica y gestión de presupuesto. Adriana dirige una galería de arte.

—Es un centro de trauma —corrigió, su voz dura—. Ella entiende el trauma mejor que nadie. Será perfecta.

La miró, y ella sonrió radiante, pareciendo una reina aceptando una corona que no se había ganado.

—Gracias, Damián —arrulló—. Me encantaría.

No solo aceptó mi renuncia. Le entregó mi vida a ella, pieza por pieza, justo frente a mí.

—Disfruten la sopa —dije.

Me di la vuelta y salí. No fui a casa. Fui a mi coche, saqué el registro y lo abrí en la fecha actual.

*Menos cinco puntos. Le dio a ella mi lugar en la mesa.*

*Puntuación Total: 45.*

Estábamos a mitad de camino hacia el cero.