El juego de amor más cruel de mi guardián

Punto de vista de Alya Herrera:

El aire en el vestíbulo sabía a ceniza. Mis oídos zumbaban y el mundo se inclinaba peligrosamente. Miré fijamente a Ricardo, buscando cualquier señal de él, cualquier indicio de que esto era una broma cruel, pero su rostro permaneció impasible, su mirada fija en Cris. Mi corazón, que pensé que ya había muerto mil veces, encontró una nueva forma de romperse.

Cris nos guio hacia la sala de estar, sus movimientos fluidos y seguros, como si fuera la dueña del lugar. Me ofreció un asiento en el lujoso sofá color crema, una nueva adición que reemplazaba el de cuero gastado que solía amar.

—¿Tienes hambre, linda? —preguntó, su voz rebosante de una preocupación empalagosa—. Acabo de hacer un risotto de champiñones increíble. A Ricardo le encanta.

Mi estómago se contrajo, un nudo frío de náuseas formándose en lo más profundo. El olor rico y terroso del risotto, generalmente reconfortante, ahora parecía burlarse de mí. Era una escena doméstica, cálida y acogedora, pero me sentía como una observadora alienígena, separada por un panel de vidrio impenetrable. La comida se sentía como veneno, un amargo recordatorio de una vida que había codiciado y nunca tuve.

Ricardo se sentó junto a Cris, su mano descansando casualmente sobre la rodilla de ella. Se rio de algo que ella susurró, un sonido bajo y retumbante que solía enviarme escalofríos, pero que ahora solo resonaba con un dolor hueco. Sus cabezas estaban juntas, sus cuerpos alineados, una imagen perfecta e íntima de una pareja profundamente enamorada. Era una escena arrancada de mis sueños más agonizantes, ahora desarrollándose en una realidad vívida y aplastante.

No podía soportar mirar. Bajé la vista, fijándola en el intrincado patrón de la alfombra, cualquier cosa para evitar la vista de su afecto sin esfuerzo. Cada mirada compartida, cada toque suave, era una herida fresca, retorciendo el cuchillo más profundamente en mi pecho.

—Yo... creo que mejor me voy a mi cuarto —murmuré, levantándome del sofá. Las palabras se sentían extrañas, forzadas. Necesitaba escapar, encontrar un lugar donde su felicidad no pudiera alcanzarme.

La sonrisa de Cris no vaciló.

—Oh, por supuesto, cariño. Debes estar agotada. Ah, por cierto, espero que no te importe, pero quité algunos de esos arbustos viejos y feos del jardín. Estaban bloqueando la luz, ¿sabes? Y Ricardo estuvo de acuerdo, tenían que irse.

Levanté la cabeza de golpe. Los arbustos viejos y feos. Mis arbustos. Los que había plantado con mi padre, el día después de que mi madre se fue, un pequeño acto de desafío contra el vacío. Cada año, florecían con pequeñas y desafiantes flores blancas, un frágil recordatorio de un recuerdo que se desvanecía.

—¿La... la madreselva? —pregunté, mi voz apenas un susurro.

Ricardo finalmente me miró, su expresión indescifrable.

—Cris quería más espacio para su jardín de hierbas. Es más práctico.

Práctico. Ese era Ricardo. Todo se reducía a la lógica, a la utilidad. Mi corazón, mis recuerdos, nunca fueron prácticos.

—Claro —logré decir, la única palabra sabiendo a polvo en mi boca. Mi voz estaba desprovista de emoción, una pizarra en blanco para igualar la suya. El descarte casual de algo tan precioso para mí se sintió como un insulto final. Esos arbustos eran un vínculo tangible con mi pasado, un confidente silencioso a través de años de soledad. Ahora, se habían ido, reemplazados por las prácticas hierbas de Cris.

Me di la vuelta y me alejé, cada paso pesado, arrastrándome más hacia el abismo de mi desesperación. Solo necesitaba mi cuarto, mi santuario, el único lugar donde podía lamer mis heridas en paz. Llegué a la puerta familiar, mi mano temblando ligeramente mientras la empujaba para abrirla.

Pero no era mi cuarto.

Las paredes, una vez pintadas de un azul suave, ahora eran de un carmesí vibrante y agresivo. Mi viejo escritorio, lleno de libros y bocetos, había desaparecido, reemplazado por un caballete reluciente y un lienzo a medio terminar. La habitación zumbaba con una extraña energía artística, ajena y poco acogedora. Mi estómago se hundió.

Ricardo apareció detrás de mí, su voz tranquila, cortante.

—Cris necesitaba un espacio de estudio. Tu antiguo cuarto tenía la mejor luz. —Hizo un gesto vago hacia la gran ventana—. Movimos tus cosas al cuarto de huéspedes en el tercer piso. Es más... privado.

Más privado. Más distante. Más fuera del camino.

Asentí lentamente, incapaz de hablar, incapaz de protestar. Las palabras se atascaron en algún lugar de mi garganta, ahogándome. Mi cuarto, mi último refugio, había sido sistemáticamente desmantelado, borrado, reutilizado para otra persona. Para ella.

Mis ojos se desviaron hacia el lienzo en el caballete. Era un retrato, pintado vibrantemente. Ricardo. Su perfil severo, pero suavizado, un atisbo de sonrisa jugando en sus labios, una intimidad que nunca había presenciado. Debajo del retrato, en pinceladas seguras, había una fecha. Seis meses atrás.

Seis meses atrás. Mucho antes de que finalmente me rindiera en provocarlo, mucho antes de que me recogieran en el Ministerio Público. Mucho antes de que me trajera a "casa". Había estado viéndola, amándola, pintándola. Todo mientras yo estaba ahí fuera, desesperada por una migaja de su atención, topando tarjetas de crédito y metiéndome en problemas, creyendo tontamente que mi caos podría sacudirlo de su indiferencia.

La revelación me golpeó como un maremoto, ahogándome en un mar de traición y desesperación aplastante. Él había seguido adelante. Nunca había estado conmigo, no de verdad. Yo era una niña que manejar, una pupila que alojar, pero nunca amada. Nunca elegida. Mi cabeza palpitaba, un incesante tamborileo de agonía. Mis rodillas se debilitaron y me agarré al marco de la puerta para no colapsar.

Más tarde esa noche, acurrucada en el extraño cuarto de huéspedes, las paredes carmesí de mi antiguo espacio burlándose de mí, revisé las redes sociales públicas de Cris. Era un carrete interminable de su floreciente romance. Fotos de ellos en galerías de arte, su brazo alrededor de ella. Ella riendo, radiante, aferrada a su lado. La línea de tiempo era condenatoria. Cita tras cita, revelando una relación que había florecido rápidamente, públicamente, apasionadamente.

Entonces lo vi. Un video. Ricardo, de rodillas, con un telón de fondo de luces parpadeantes de la ciudad, una caja de terciopelo abierta en su mano. El grito de alegría de Cris. Su rostro, generalmente una máscara de control estoico, estaba iluminado con un afecto genuino, una ternura que me revolvió el estómago.

—¿Te casarías conmigo, Cristina Castro? —susurró, su voz espesa por la emoción. La misma voz que había descartado mi amor como "enfermizo" e "infantil". La misma voz que nunca me había dicho esas palabras, ni siquiera en un afecto casual.

Él la amaba de verdad. Esto no era un arreglo, un espectáculo falso para mí. Esto era amor real, del tipo que siempre había anhelado de él. Y se lo estaba dando a otra persona, tan fácilmente, tan libremente. Toda la calidez, todo el afecto, toda la conexión profunda y duradera que yo había anhelado, se la ofrecía a ella sin pensarlo dos veces. Para mí, era un deber frío; para ella, era una devoción sin límites. La revelación fue un golpe final y devastador. Mi corazón no solo estaba roto; estaba pulverizado.

Vi el video hasta que mi teléfono se apagó en mis manos, la pantalla volviéndose negra, dejándome en la oscuridad sofocante. El sueño no llegó, no podía llegar. Mi mente repetía cada momento tierno, cada mirada amorosa, cada risa llena de alegría de los videos. La imagen de Ricardo, de rodillas, sus ojos llenos de adoración, ardía detrás de mis párpados.

Justo antes del amanecer, un sonido ahogado llegó desde abajo. Un gemido suave, luego un murmullo bajo y masculino. El penthouse estaba diseñado para ser a prueba de sonido, pero en el silencio opresivo de la noche, con mis sentidos hiperalerta, los sonidos íntimos se transmitieron. Mi cuerpo se tensó, un pavor helado subiendo por mi columna. Mi corazón latía con fuerza, un tambor frenético contra mis costillas. Eran ellos. Ricardo y Cris. Los sonidos eran innegables, inconfundibles.

Una ola de humillación, abrasadora y cruda, me invadió. Me tapé la boca con las manos, ahogando un sollozo. Mis mejillas ardían, todo mi cuerpo rígido por el shock y el autodesprecio. Quería desaparecer, desvanecerme en el aire, escapar de la aplastante realidad que se desarrollaba pisos más abajo.

Las lágrimas corrían por mi rostro, silenciosas y ardientes. Me metí bajo las sábanas, tirando del edredón sobre mi cabeza, como si esa frágil barrera pudiera bloquear la verdad. Los sonidos continuaron, una cruel sinfonía de su felicidad, su intimidad, su vínculo innegable. No podía respirar. No podía pensar. Todo lo que sabía era una necesidad abrumadora y desesperada de estar en cualquier lugar menos aquí. Tenía que irme. Para siempre.

A la mañana siguiente, bajé sigilosamente las escaleras, mis ojos arenosos por una noche de insomnio, mi alma pesada con una resolución que no sabía que poseía. Ricardo estaba en la barra de desayuno, no solo. Cris estaba con él, sentada en un taburete, su cabello rojo fuego un vibrante toque de color contra su traje oscuro. Él le estaba cepillando suavemente el cabello, sus dedos tiernos, su mirada suave. Estaba haciendo por ella lo que nunca había hecho por mí.

Sentí la garganta en carne viva. Carraspeé, forzando una expresión neutral en mi rostro.

—Voy a la escuela —anuncié, mi voz plana, sin emociones.

Ricardo simplemente asintió, sus ojos todavía en Cris. No se despidió, no preguntó cuándo volvería. Ni siquiera registró realmente mi presencia. Mis palabras quedaron suspendidas en el aire, sin ser escuchadas, sin ser reconocidas.

Una profunda sensación de vacío se apoderó de mí. No había lugar para mí aquí. Ya no. Era una intrusa, un fantasma rondando un hogar que ya no era mío. Esto no era solo una ausencia física; era emocional. Fui borrada.

Salí por la puerta y no miré atrás. Fui directamente a la oficina de la universidad. Necesitaba un nuevo camino, un nuevo futuro, uno que no involucrara a Ricardo de la Vega ni el peso aplastante de su indiferencia. Necesitaba una salida.

Encontré a la Profesora Elena Valdés, mi asesora académica, en su oficina, rodeada de pilas de trabajos de investigación.

—Profesora Valdés —comencé, mi voz firme a pesar de la agitación interior—, me gustaría preguntar sobre las oportunidades del programa de posgrado anticipado. El de Monterrey.

Levantó la vista, sus lentes posados en su nariz.

—¿Alya? ¿El programa del Tec de Monterrey? Te lo ofrecí el semestre pasado y lo rechazaste. Dijiste que tenías "otros compromisos". —Sus cejas se arquearon, un toque de sorpresa en su tono.

Bajé la mirada, un destello de vergüenza surgiendo.

—Lo sé, Profesora. Yo... cometí un error. Pero ahora estoy lista. Estoy realmente lista. Quiero aplicar. Necesito esto. —Mi voz se quebró en la última palabra, traicionando la súplica desesperada en mi interior. Encontré su mirada, rogando en silencio por una oportunidad para escapar de mi sofocante realidad.