El hastío de un multimillonario, el ascenso de una esposa

POV de Elisa Durán:

No volvió a casa al día siguiente. Ni la noche después de esa. Cuando Alejandro finalmente entró por la puerta en la tercera noche, yo estaba sentada en la mesa del comedor, mirando un plato de comida para el que no tenía apetito.

En los primeros días de nuestro matrimonio, después de nuestra primera pelea de verdad, había llegado a casa con un ramo ridículamente grande de mis peonías favoritas y una pequeña caja de terciopelo que contenía un brazalete de diamantes. Era su forma de decir lo siento, un gran gesto para suavizar las grietas.

Esta noche, llegó a casa con las manos vacías.

—Hola —dijo, su voz plana mientras se quitaba la chaqueta. No me miró.

Se sentó frente a mí y tomó su tenedor, hurgando en el salmón a la plancha de su plato. El silencio estaba cargado de acusaciones no dichas.

—¿Qué es esto? —preguntó, con el ceño fruncido en señal de disgusto—. El pescado está seco.

Lo miré fijamente, mi propio tenedor congelado a medio camino de mi boca.

—Tres años, Elisa —dijo, su voz elevándose con una ira repentina y desproporcionada—. Has estado haciendo esto durante tres años. ¿Es mucho pedir una comida decente?

Su ira era algo confuso y discordante. Se sentía inmerecida, fuera de lugar. No lo había visto en dos días, había pasado al menos una noche en el departamento de su ex prometida, y me estaba gritando por un pescado seco. Fue entonces cuando lo supe. Esto no era por el salmón. Este era el punto de inflexión. El momento en que el resentimiento no expresado finalmente se desbordó en hostilidad abierta.

Nuestra ama de llaves, la Sra. Gaby, una mujer amable que había estado con su familia durante décadas, salió corriendo de la cocina, con el rostro lleno de preocupación.

—Señor Montero, señor, lo siento mucho —dijo, retorciéndose las manos—. Es mi culpa. La señora Montero no se sentía bien hoy, así que yo preparé la cena. Debo haberlo cocinado de más.

La cabeza de Alejandro se levantó de golpe, su mirada finalmente se posó en mí. Por primera vez, pareció verme de verdad, notando mi rostro pálido y las ojeras bajo mis ojos. Un destello de algo —culpa, quizás— cruzó sus facciones antes de ser rápidamente suprimido. Se quedó sin palabras.

Hizo un gesto de desdén con la mano.

—Está bien. Nos las arreglaremos —murmuró, su ira desinflándose tan rápido como había aparecido.

Pero no se disculpó. Ni por gritar, ni por su falsa acusación, y ciertamente no por las dos noches anteriores.

Dejé deliberadamente mi tenedor y cuchillo sobre mi plato con un suave tintineo. El sonido fue silencioso, pero en el tenso silencio de la habitación, fue tan fuerte como un disparo.

Él levantó la vista, sus ojos cautelosos.

—Alejandro —dije, mi voz uniforme y tranquila—. ¿Me odias?

Su cabeza tembló ligeramente, de forma casi imperceptible. Su mirada era indescifrable, una máscara de neutralidad cuidadosamente construida.

—No seas dramática, Elisa.

—Entonces, ¿qué es? —insistí—. Estás enojado, pero no sé por qué. Dímelo.

—Solo tuve un día largo —dijo, empujando la comida en su plato. Suspiró, reclinándose en su silla y pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado. Era su movimiento clásico, el gesto que usaba cuando intentaba parecer razonable y paciente frente a lo que él consideraba mi emocionalidad—. Me disculpé por levantar la voz. Espero que administres la casa. Eso incluye la cocina. No es mucho pedir.

Lo miré a los ojos, buscando un rastro del hombre con el que me había casado, el hombre que me había mirado con tanta adoración. No encontré nada. Solo una impaciencia fría y cansada.

—No soy tu ama de llaves —dije, las palabras sabiendo a libertad en mi lengua—. Y no soy tu chef personal. Si no te gusta la comida, puedes encontrar a alguien más que la cocine. De ahora en adelante, he terminado.

Empujé mi silla hacia atrás y me levanté.

—Y para que conste —agregué, mi voz endureciéndose—, si prefieres las 'cosas simples', estoy segura de que Isabella estaría más que feliz de pedirte una pizza. O tal vez podría cocinar para ti ella misma.

El color se le fue del rostro. Se puso de pie de un salto, su silla raspando ruidosamente contra el suelo pulido.

—¿Qué tiene que ver Isabella con esto? —exigió, su voz un gruñido bajo y peligroso.

—Todo —dije simplemente.

—Estás siendo irracional, Elisa —espetó, su compostura finalmente quebrándose—. ¡Deja de meterla en cada conversación! —Golpeó la mesa con la mano, haciendo que los cubiertos saltaran—. ¡A esto es exactamente a lo que me refiero! ¡Este drama! ¡No puedo lidiar con esto!

Se dio la vuelta y salió furioso del comedor, dejándome sola en el silencio ensordecedor, el olor del salmón seco y no deseado flotando en el aire como una corona fúnebre para nuestro matrimonio.