Él eligió a la amante, yo me quedé con todo

POV de Elena Villarreal:

Tecleé la contraseña.

La pantalla brilló en verde.

Acceso Concedido.

Se me cortó la respiración dolorosamente en la garganta.

Aparecieron carpetas en la pantalla.

No eran registros financieros.

Ni siquiera eran listas de objetivos.

Eran fotos.

Cientos de ellas.

Sofía Garza.

La hija de nuestro rival jurado.

Sofía riendo en un café.

Sofía paseando a su perro.

Sofía durmiendo en una cama que se parecía sospechosamente a la del piso franco de Dante.

Hice clic en un documento titulado *Castillo en el Aire*.

Era una colección de cartas.

Borradores que nunca había enviado, o quizás copias de las que sí.

*Elena es un buen soldado, Sofía. Mantiene las cuentas limpias. Pero está hecha de mármol frío. Tú eres el fuego.*

Leí la siguiente línea, mi visión se nubló.

*Una vez que el Puerto esté operativo, tendré suficiente poder para comprar mi salida. Podemos ir a San Miguel de Allende. Dejaré esta Vida. La dejaré a ella.*

El aire fue succionado de la habitación.

Yo no era su esposa.

Era su gerente de banco.

Era el comodín que mantenía su cama caliente y su dinero lavado hasta que pudiera permitirse huir con su verdadero amor.

El sonido de la manija de la puerta girando rompió el silencio como un disparo.

Arranqué la memoria del puerto justo cuando Dante entró.

Llevaba su esmoquin, el moño deshecho, colgando suelto alrededor de su cuello.

Se veía devastadoramente guapo.

Parecía el diablo envuelto en un traje a la medida.

Sus ojos se posaron en la laptop, luego en mi puño cerrado.

—Elena —dijo.

Su voz era un murmullo grave, el sonido de un auto de lujo en ralentí.

—No estás vestida.

Me levanté, mis piernas se sentían como si estuvieran hechas de plomo.

—¿Quién es ella, Dante?

No grité.

No lloré.

Lo pregunté con el mismo tono plano y burocrático que usaba para discutir permisos de construcción.

El rostro de Dante no cambió.

No parecía culpable.

Parecía molesto.

Caminó hacia el minibar y se sirvió una copa.

—Estás histérica —dijo—. Es tu aniversario. Ve a ponerte el vestido rojo.

—Vi la memoria —dije.

Se congeló.

El vaso se detuvo a medio camino de su boca.

Se giró lentamente.

La indiferencia en sus ojos fue reemplazada instantáneamente por algo más oscuro.

Era la mirada de un depredador reconociendo una amenaza.

—Dámela —dijo.

Extendió la mano.

Era una orden, no una petición.

—Prometiste dejar esta Vida por ella —dije, mi voz temblando ahora—. Estás usando mi proyecto, mis diseños, para financiar tu escape con una Garza.

Dante dio un paso adelante.

Cerró la distancia entre nosotros en dos largas zancadas.

Me agarró la muñeca.

Su agarre era de acero.

Me abrió los dedos a la fuerza, lastimándome, y tomó la memoria.

Ni siquiera la miró.

Simplemente la dejó caer en su vaso de whisky.

El líquido siseó.

—No hay escape, Elena —dijo, mirándome desde arriba—. Solo existe la Familia. Y tú eres parte de la Familia.

—Soy tu esposa —susurré.

—Eres una Villarreal —corrigió—. Conoces el código. No haces preguntas de las que no quieres saber las respuestas.

Tomó un sorbo del whisky, la memoria arruinada tintineando burlonamente contra el hielo.

—Ahora sube —dijo—. Compón esa cara. Tenemos una reservación para cenar.

Me dio la espalda.

Me descartó como a una sirvienta que había roto un plato.

Miré sus anchos hombros, los músculos moviéndose bajo la tela cara.

Me di cuenta entonces de que el hombre que amaba no existía.

Era una fachada.

Y yo había terminado de construir estructuras para que otros vivieran en ellas.