El Divorcio Secreto de Mi Esposo

Max y Cándida irrumpieron en la habitación al oír los gritos del niño. Sus rostros eran máscaras de alarma.

Max corrió inmediatamente al lado de Jorgito, levantándolo en sus brazos. Ni siquiera me miró.

—¿Qué pasa, Jorgito? ¿Qué pasó? —preguntó, con voz frenética.

—¡Me quemó! —sollozó el niño, señalándome con un dedo tembloroso e ileso—. ¡Lo hizo a propósito! ¡Me odia!

La cabeza de Max se giró bruscamente hacia mí. Sus ojos, momentos antes llenos de falsa preocupación por mí, ahora ardían con una furia helada.

—Elena, ¿qué significa esto? —exigió, su voz baja y peligrosa—. Es solo un niño. ¿Cómo pudiste?

—Yo no... —empecé, pero me interrumpió.

—Ahora es nuestro hijo —gruñó Max—. Lo traje aquí por ti, para darte una familia, ¿y así es como lo tratas? ¿Porque no puedes tener uno propio, vas a lastimar a un niño inocente?

Las palabras fueron una bofetada. Estaba usando mi dolor, el sacrificio que hice por él, como un arma en mi contra.

Me dio la espalda, su atención centrada únicamente en el niño que lloraba.

—Está bien, Jorgito. Papá está aquí. Llamaré al doctor. Cuidaremos de ti.

Se llevó al niño de la habitación, con Cándida siguiéndolo de cerca. Antes de irse, me lanzó una mirada por encima del hombro. Era una mirada de puro y triunfante odio.

Me quedé sola en la habitación, el olor a caldo de pollo espeso en el aire. El tazón roto yacía en el suelo, un símbolo de mi vida destrozada. Mi mano palpitaba con un dolor abrasador.

Max ni siquiera había mirado mi quemadura.

Me reí, un sonido amargo y roto que resonó en la habitación vacía. Qué tonta había sido.

Fui al baño y puse mi mano bajo el agua fría. La piel se estaba ampollando. Encontré el botiquín de primeros auxilios y torpemente envolví la quemadura, el dolor un recordatorio físico y agudo de las heridas más profundas e invisibles que él había infligido.

Recordé una vez, hace años, cuando me corté el dedo cocinando. Era un corte diminuto, apenas sangraba. Max me había llevado corriendo a urgencias, su rostro pálido de preocupación. Me había sostenido la mano todo el tiempo, susurrando que no soportaba verme sufrir.

Ese hombre se había ido. O tal vez nunca había existido.

El amor, me di cuenta con una certeza escalofriante, no era eterno. Podía morir. Podía ser asesinado.

La puerta se abrió y Max entró. Vio mi mano vendada y tuvo la decencia de parecer culpable.

—Elena, yo... —comenzó—. Lamento lo que dije. Solo estaba preocupado por Jorgito.

Se acercó, su voz suavizándose.

—Es solo un niño pequeño. No quería causar problemas. ¿Puedes encontrar en tu corazón el perdonarlo?

Lo miré fijamente, mi corazón un nudo helado en mi pecho. Me estaba pidiendo que perdonara al niño que me había lastimado deliberadamente, mientras que él me había acusado de malicia.

No dije nada.

Suspiró, un sonido de paciencia cansada.

—Mira, Jorgito está muy alterado. Voy a dormir en su habitación esta noche, para asegurarme de que esté bien.

Era otra excusa para estar con ella. Lo sabía. Pero ya no me importaba.

—Bien —dije, mi voz plana.

Pareció sorprendido por mi fácil acuerdo. Esperaba una pelea, lágrimas, acusaciones. No sabía que la mujer que habría hecho esas cosas ya estaba muerta.

Se inclinó y besó mi frente, un toque breve y frío.

—Descansa un poco.

Luego se fue.

Yacía en nuestra enorme y vacía cama, mirando la oscuridad. Era una extraña en mi propia casa, una desconocida en mi propia vida.

Más tarde, lo escuché.

El sonido provenía de la habitación de al lado, la que Max supuestamente compartía con el niño. Al principio fue un sonido suave, un grito ahogado.

Luego, un gemido bajo. La voz de Max, espesa con un placer que conocía tan bien.

Y luego otro sonido. El jadeo de una mujer, una mezcla de dolor y éxtasis. Cándida.

—Animal —gimió ella—. Te odio.

—Te encanta —gruñó Max de vuelta, su voz un bajo zumbido de pasión—. Di mi nombre, Cándida. Dilo.

—Nunca —sollozó ella.

Su respuesta fue una risa baja, seguida de los sonidos rítmicos e inconfundibles de dos cuerpos moviéndose juntos.

Apreté los ojos, mis manos se convirtieron en puños. Hundí la cara en la almohada para ahogar el grito que subía por mi garganta.

Estaba en la habitación de al lado, con la mujer que me había apuñalado, que me había arrebatado mi futuro. Le estaba haciendo el amor, mientras yo yacía aquí, rota y sola.

Mi mente retrocedió a un tiempo en que sus padres se habían opuesto a nuestro matrimonio por la menor posición social de mi familia. Max se había enfrentado a ellos, su voz resonando con convicción. "Amo a Elena", había declarado. "Me casaré con ella, con o sin su bendición. Es la única a la que amaré".

Había sido tan feroz, tan leal. Mi roca. Mi protector.

Esa lealtad era ahora una broma. Su amor, una mentira.

Yací allí durante horas, escuchando los sonidos de su traición, hasta que la casa finalmente se quedó en silencio. No dormí. Solo miré la oscuridad, mi corazón completa y absolutamente muerto.