El despertar a la traición del Don de la Mafia

Acepté reunirme con Luca, pero sería bajo mis términos.

Le había dicho a Dante que necesitaba espacio. Le dije que no podía dormir en la casa donde otra mujer estaba criando a mi hijo. Así que me instaló en el penthouse del Hotel De la Vega en Polanco.

Era una jaula de oro, lujosa y sofocante.

Me deslicé por la entrada de servicio a medianoche.

Luca Salvatore me esperaba en una camioneta negra a tres cuadras de distancia, escondido en las sombras de un callejón. No parecía un salvador. Parecía un arma. Tenía una cicatriz que le atravesaba una ceja, y sus ojos carecían de calidez.

—Ten —dijo, entregándome un sobre manila.

Lo abrí. Un pasaporte. Una licencia de conducir. Una CURP. Todo a nombre de Catalina Harding.

—¿Por qué? —pregunté.

—Porque eres la mejor lavadora de dinero que esta ciudad ha visto jamás —dijo, con voz baja y áspera—. Y porque Dante es un idiota que tiró un diamante para recoger un pedazo de vidrio roto.

Tomé el sobre. No le di las gracias. En nuestro mundo, la gratitud era una deuda, y yo ya estaba en números rojos.

Regresé al hotel antes del amanecer.

Dante me estaba esperando en la sala de la suite. Caminaba de un lado a otro, con un vaso de whisky en la mano, el líquido ámbar chapoteando contra las paredes.

—¿Dónde estabas? —exigió.

—Caminando —dije, manteniendo la voz serena—. Tratando de recordar quién soy.

Se ablandó al instante. Dejó el vaso y se acercó a mí. Olía a colonia cara y al aroma tenue y empalagoso del perfume de Sofía.

—Te extrañé, Elena. Todos los días.

Metió la mano en el bolsillo y sacó una caja de terciopelo. La abrió.

Dentro había un enorme diamante amarillo en forma de corazón. Era ostentoso. Era llamativo. Era todo lo que odiaba.

—Para ti —dijo—. Para reponer los años que perdimos.

Extendí la mano. Deslizó el anillo en mi dedo.

No se detuvo. Pasó mi nudillo y giró suelto en la base de mi dedo.

Era demasiado grande.

Tengo dedos delgados. Dedos de pianista, solía decir Dante. Sofía tiene manos de campesina, gruesas y robustas.

Dante se quedó helado. Intentó ajustarlo, su rostro enrojeciendo.

—Debe ser que... has perdido peso —tartamudeó—. Por el coma.

Retiré la mano. El anillo cayó a la alfombra con un golpe sordo.

—Fue ajustado para ella, ¿verdad? —pregunté, con voz fría—. Compraste esto para ella, y no le gustó, así que se lo diste al fantasma.

—Elena, no, eso no es...

Lo interrumpí. —Si las familias van a la guerra hoy, Dante, ahora mismo... ¿a quién salvas? ¿A mí? ¿O a la madre del heredero?

Abrió la boca para responder.

Su teléfono sonó.

El tono era específico. Era el que usaba para asuntos familiares de alta prioridad.

Miró la pantalla. Sus ojos se desviaron hacia mí, luego de vuelta al teléfono.

—Tengo que contestar —dijo—. Es urgente.

—Es ella, ¿verdad?

—Son asuntos de la familia, Elena. Vuelvo enseguida.

Salió al balcón, cerrando la puerta de cristal. Lo vi contestar la llamada. Vi cómo su postura se relajaba. Lo vi sonreír.

No estaba negociando una guerra. Estaba calmando un berrinche.

Miré el anillo en la alfombra. Brillaba bajo las luces del candelabro, un millón de dólares de carbono comprimido que no significaba absolutamente nada.

Lo recogí.

Caminé hacia el bote de basura de la cocineta.

Lo dejé caer. Resonó contra una lata de refresco vacía con un sonido final y hueco.

—No soy un premio de consolación, Dante —le susurré a la habitación vacía.

Fui al dormitorio y empaqué la poca ropa que tenía. Puse los documentos de Catalina Harding en el forro de mi bolso.

Cuando Dante volvió a entrar, parecía aliviado.

—Perdón, amor —dijo—. Solo un pequeño problema con un cargamento. Ahora, sobre el anillo...

Señalé el bote de basura.

—No me quedaba —dije—. Igual que yo ya no encajo aquí.