Él asesinó a mi padre por ella

POV de Alina Cortés:

La primera vez que Kenia saboteó nuestra boda, no fue solo una llamada telefónica. Fue un accidente de coche escenificado, su auto envuelto alrededor de un poste de luz, a solo unas cuadras de la iglesia.

La sacaron, sangrando, gritando el nombre de Arturo. Los paramédicos estaban allí, las luces intermitentes, el caos.

Arturo, pálido y frenético, se arrancó la corbata y corrió. Me dejó en mi impecable vestido blanco, temblando en el altar, el silencio de la iglesia abandonada más pesado que cualquier ruido.

Mi collar de diamantes cuidadosamente elegido, nuestra "prenda de amor eterno", yacía olvidado en el tocador, una mentira fría y brillante.

La segunda vez, fue un escándalo fabricado que involucraba a la empresa de Arturo, una falsa acusación de espionaje corporativo que amenazaba con arruinar su reputación. Kenia convenientemente lo había "descubierto", y luego amenazó con exponerlo si no acudía en su ayuda.

Arturo, creyendo que su imperio estaba en juego, ladró órdenes a su teléfono, luego se volvió hacia mí: "Tengo que arreglar esto, Alina. Es por nuestro futuro". Me dejó, de nuevo, con los medios acosando sus propiedades, convirtiéndome en un espectáculo público.

Los periodistas susurraban sobre la "prometida inestable" de Arturo que traía un drama constante. La humillación dolía, profunda y cruda. Mi reputación, una vez impecable, ahora se sentía manchada.

Después de cada desastre, consideraba dejarlo.

El pensamiento parpadeaba, una pequeña llama rebelde en la oscuridad. Pero entonces Arturo regresaba, con los ojos húmedos, la voz ronca por una desesperación fabricada. "Alina, por favor. No me dejes. Eres todo lo que tengo. Sé que metí la pata, pero te prometo...".

Rogaba, suplicaba, lloraba, y yo, rota y exhausta, siempre cedía.

Era una debilidad arraigada en mi pasado.

En la universidad, había sido el blanco de un acoso implacable, acusada de un escándalo de trampas que casi arruinó mi carrera académica.

Caí en picada, sintiéndome completamente sola, invisible. Me había parado al borde de un puente, el viento azotando mi cabello, contemplando el fin del dolor. Arturo, entonces solo un conocido casual, me había encontrado. Me había convencido de bajar, su voz tranquila, sus ojos llenos de una extraña y poderosa convicción de que valía la pena salvarme.

No solo me salvó ese día.

Se convirtió en mi protector.

Creyó en mí incondicionalmente cuando nadie más lo hizo. Movió hilos, contrató abogados, usó la influencia de su familia para limpiar mi nombre.

Me envolvió en un capullo de cuidados, colmándome de regalos, atención y una lealtad feroz e inquebrantable.

Nutrió mi talento, alentó mis actividades científicas, convirtiéndose en el suelo firme bajo mis pies. Le debía todo.

Lo amaba, creía de verdad que era mi alma gemela, mi salvador. Esa devoción ciega, esa gratitud profundamente arraigada, me hizo perdonarlo, una y otra vez. Cada boda fallida, cada desaire público, cada promesa rota, me lo tragaba, creyendo que su amor era real, que finalmente me elegiría a mí.

Hasta esta noche.

El aire en el pasillo estaba impregnado del caro perfume de Arturo, mezclado con algo empalagosamente dulce: el perfume de Kenia. Pegué mi oído más cerca de la puerta del estudio, mi corazón latiendo un ritmo frenético contra mis costillas.

"Arturo", ronroneó Kenia, su voz goteando posesividad, "¿de verdad amas a esa mujer? ¿O todo fue solo una farsa para mí?".

Se me cortó la respiración. Era esto. La verdadera pregunta. La verdad, finalmente, al descubierto.

Arturo dudó, un silencio largo y agonizante. "Kenia, ya sabes... ella fue útil. Su familia... tenían conexiones. Recursos".

El "accidente" de mi padre. Mi mente se tambaleó. No era solo el hígado de mi padre. Era su legado, su influencia lo que Arturo había necesitado. Un nudo frío y duro se formó en mi estómago.

"¿Útil?", se burló Kenia, una risa cruel escapando de sus labios. "¿Y el hígado perfecto de su padre, compatible con el mío? ¿Eso también fue solo 'útil', Arturo? ¿Tu gran plan para salvarme, para asegurar mi futuro? ¿Alguna vez sospechó?".

El mundo fuera de la puerta se desmoronó. Mi padre. Mi dulce y brillante padre. Su muerte no fue un accidente. Fue un asesinato calculado. Arturo, el hombre que me abrazó cuando lloré en su funeral, lo había orquestado. Todo por Kenia. La traición fue tan profunda que me robó la capacidad de sentir.

"Es demasiado ingenua, demasiado cegada por su patético amor por mí", dijo Arturo, su voz desprovista de emoción, una crueldad casual que me atravesó más profundo que cualquier cuchillo. "Cree que le salvé la vida cuando intentó saltar de ese puente. Cree que soy su héroe".

Una oleada de náuseas me invadió. Había usado mi trauma más profundo, mi momento de desesperación total, para tejer su red. Mi salvador era mi verdugo.

"¿Y todas estas bodas fallidas?", preguntó Kenia, su voz volviéndose juguetona. "¿Mis pequeños actos de caos? ¿Disfrutabas en secreto viéndola retorcerse, sabiendo que solo era un peón?".

Arturo se rió entre dientes, un sonido bajo e inquietante. "Siempre volvía. Siempre me perdonaba. Era... conveniente".

Me llevé la mano a la boca, ahogando un jadeo. Conveniente. Mi amor, mi dolor, mi humillación. Conveniente.

"Sabes, Arturo", continuó Kenia, su voz seductoramente baja, "está tan desesperada por tu afecto que probablemente ni siquiera se da cuenta de que apenas tienen intimidad. Simplemente se aferra a la idea de 'nosotros', ¿no es así?".

Otro largo silencio. Arturo no lo negó. El silencio fue más fuerte que cualquier confesión. Confirmó la fría y estéril realidad de nuestra relación. No había intimidad real, solo una actuación.

"Quizás debería casarme con otra persona", reflexionó Kenia, su voz deliberadamente provocadora. "Un viejo amigo de la familia, un CEO en Europa. Lleva años detrás de mí. Solidificaría la posición de nuestra familia, y ya sabes... necesito superar este drama".

El cuerpo de Arturo se tensó.

Escuché una repentina y aguda inhalación. "¡No!". Su voz era áspera, teñida de una repentina y feroz posesividad. "No vas a ir a ninguna parte. Me perteneces, Kenia".

Las palabras fueron un puño de hierro apretándose, reclamando.

No dijo "te amo". Dijo: "Me perteneces". Y la diferencia lo era todo.