Duende de mi alma

Sofía Reyes, a los 22 años, se casó con Alejandro Vargas. Él era un magnate inmobiliario, ocho años mayor, un hombre conocido por su frialdad en los negocios. Pero con ella, era diferente. Con ella, era todo ternura y pasión.

Si Sofía mencionaba un mantón de Manila que vio en una revista, al día siguiente lo tenía en sus manos. Si los dolores premenstruales la doblaban de dolor, él cancelaba reuniones millonarias para prepararle una infusión de manzanilla. Se la daba él mismo, cucharada a cucharada.

En la cama, la llamaba "mi duende".

"Tu arte me ha hechizado, Sofía. Tu alma es mi duende", le susurraba al oído.

Incluso su yate se llamaba "Mi Duende". Ella siempre pensó que era un homenaje a ella, a su pasión por el flamenco.

Hasta hoy.

Estaba en la biblioteca de su mansión en Madrid. Buscaba un libro antiguo de cante jondo y, por accidente, empujó una estantería que no estaba fija. Se abrió una puerta oculta.

Dentro, la habitación estaba vacía. Solo había un cuadro en la pared.

Era el retrato al óleo de una mujer de belleza fría, sentada con un violonchelo. Se parecía a ella, pero sus ojos no tenían la calidez de los de Sofía.

En el marco, una placa de bronce decía: "Duende Eterno".

Sofía sintió un escalofrío. Le dio la vuelta al lienzo. Había una dedicatoria escrita a mano por Alejandro.

"Para Isabella, el único duende que me roba el alma".

Isabella.

La verdad la golpeó. De repente, todo tenía sentido. El yate, el apodo, la obsesión por esa palabra. No era para ella. Nunca lo fue.

Sofía salió de la habitación oculta. No lloró. No gritó. Solo hizo dos cosas.

La primera fue llamar a una clínica privada. Interrumpió su embarazo de cinco meses. El niño ya se movía dentro de ella. Durante el procedimiento, mordió una toalla para no gritar. El dolor era inmenso, pero no se comparaba con el de su corazón.

Cuando terminó, la enfermera le preguntó si quería la foto de la última ecografía.

Fue entonces cuando Sofía se derrumbó. Lloró en silencio, negando con la cabeza.

La segunda cosa que hizo fue llamar a su abogado. Le pidió que redactara un acuerdo de divorcio.

Esa noche, en la mansión vacía, llamó a Alejandro. Antes, él contestaba al primer tono.

"¿Qué pasa, mi vida?".

Esta vez, necesitó veintitrés llamadas.

Cuando por fin alguien contestó, no fue él. Se oía el ruido de una gala benéfica. La voz de un amigo de Alejandro resonó, burlona.

"¿Ves el poder de un primer amor? Isabella vuelve a España y Alejandro deja plantada en casa a su mujer embarazada de cinco meses".

Otro amigo añadió.

"Es que la chica solo es la sustituta. ¿No viste cómo se le iluminó la cara a Alejandro cuando la vio? Lleva años sin olvidarla, hasta se casó con una que se le parece".

Un tercero, con algo de compasión, dijo.

"Pues a mí la bailaora me parece un encanto. El otro día la vi mirándolo como si fuera Dios. Si yo tuviera a esa mujer en casa, ya me habría olvidado hasta de mi apellido".

"Pero Alejandro es un romántico incurable. Mira, Isabella se quejó de que le dolían los pies por los tacones y él mismo se arrodilló para masajearle los tobillos...".

Sofía colgó. El teléfono se le resbaló de la mano. Su corazón estaba hecho añicos.

Minutos después, el teléfono de la casa sonó. Era Alejandro. Su voz, esa que la había enamorado, sonaba suave y preocupada.

"¿Mi vida? ¿Estás bien? ¿Ha habido tormenta y no podías dormir?".

Ella no respondió.

"Tengo mucho trabajo en la gala, pero volveré tarde para estar contigo y con el bebé, ¿vale?".

Sofía respiró hondo. Su voz salió fría, sin emoción.

"Alejandro, tenemos que firmar...".

No pudo terminar. Una voz de mujer se oyó de fondo, quejumbrosa.

"Alejandro, me siento un poco mareada...".

Él guardó silencio un instante. Luego, dijo deprisa:

"Duerme, mi amor. Papá vuelve pronto".

Y colgó.

Sofía sonrió, una sonrisa vacía. Sobre la mesa de caoba del salón, dejó dos cosas para él. El acuerdo de divorcio y una pequeña caja de madera.

Dentro de la caja, estaba la última ecografía de su hijo de cinco meses y un par de patucos de lana que ella misma había tejido.

Quien traiciona un corazón puro, merece vivir con sus fantasmas.

Era joven, pero no estúpida.

Salió de esa casa sin mirar atrás. Solo se llevó una maleta con la ropa que trajo de Sevilla. Nada más.