Demasiado tarde para implorar: Mi gélido ex-esposo

Punto de vista de Annelise

Desperté con el empalagoso aroma de las azucenas.

Las detestaba. Para mí, apestaban a funerales.

Forzando mis pesados párpados a abrirse, me di cuenta de que estaba en una suite de recuperación privada. Tenía el brazo vendado y el pecho me dolía con un latido sordo y persistente que se irradiaba por mis costillas.

Damián estaba sentado en el sillón junto a la cama, revisando su teléfono con indiferencia. Se veía impecable: recién duchado, el cabello perfectamente peinado y vestido con un traje nuevo de color carbón.

—Despertaste —dijo, sin molestarse en levantar la vista.

Intenté incorporarme, pero la habitación se tambaleó violentamente. Caí de nuevo contra las almohadas, jadeando.

—El trato —grazné, sintiendo la garganta como papel de lija—. Dijiste… si daba la sangre…

Damián finalmente levantó la mirada. Se levantó, se acercó a la mesita de noche y ajustó meticulosamente un pétalo en el jarrón de azucenas blancas.

—Dije que discutiríamos unas vacaciones, Annelise. Nunca dije que te concedería el divorcio —respondió con suavidad—. Eres mi esposa. Tu lugar está en el penthouse.

Volvió a colocar el jarrón con un clic deliberado.

—Además —añadió, revisando su reloj Patek Philippe—, necesitas recuperarte. Te ves terrible.

Caminó hacia la puerta, con la mano en la manija.

—Tengo una gala de beneficencia esta noche. Caridad se siente mucho mejor, gracias a ti. Me acompañará.

Abrió la puerta.

—Descansa. El chofer vendrá por ti en la mañana.

Y luego se fue.

Me quedé allí en silencio, mirando el techo blanco y estéril. Me había desangrado para salvarla, y ahora él la estaba paseando por la ciudad mientras yo me pudría en una cama de hospital.

Busqué en la mesita de noche. Mi teléfono no estaba. Damián debió haberlo confiscado.

Desesperada, encontré el teléfono de la habitación y marqué un número que había memorizado años atrás.

Javier contestó al primer timbrazo.

—¿Annelise? —Su voz estaba cargada de pánico—. Estoy en el vestíbulo. La seguridad no me deja subir. Dijeron que estabas en estado crítico.

—Estoy viva —susurré—. Pero necesito salir de aquí.

—Voy a subir —dijo, su voz endureciéndose.

—No —dije rápidamente—. Espera. Necesito volver al penthouse una última vez.

—¿Por qué?

—Mi pasaporte —dije, mi mente corriendo—. Y los archivos. Si me voy ahora, me cazará. Necesito una ventaja. Necesito los documentos de la caja fuerte.

—Annelise, eso es un suicidio.

—Tengo que hacerlo, Javier. Solo espera mi señal.

A la mañana siguiente, mi alta se procesó con una rapidez sospechosa. Me sentía vacía, frágil como el cristal soplado.

Damián esperaba en la entrada del hospital. Pero no estaba solo.

Caridad estaba sentada en el asiento del copiloto de la limusina. Estaba radiante, su piel sonrojada de salud. Me saludó alegremente a través de la ventanilla.

Damián estaba junto a la puerta trasera abierta, la impaciencia grabada en su rostro.

—Sube —ordenó.

Miré el asiento delantero, luego a él.

—Se marea en la parte de atrás —dijo Damián, desestimando mi mirada con un gesto de la mano.

Subí al asiento trasero. Mi equipaje estaba apilado en el banco de cuero a mi lado, dejándome apretada en la esquina como un estorbo.

Mientras conducíamos por la ciudad, Caridad apoyó su mano en el muslo de Damián. Él inmediatamente cubrió su mano con la suya.

—Ay, Damián, mira —canturreó, mostrándole su teléfono—. A la prensa le encantó mi vestido de anoche. Nos están llamando la "Pareja de Poder del Año".

Damián le sonrió, una sonrisa genuina y cálida. Una que no había visto dirigida a mí en años.

En silencio, saqué el teléfono desechable que había escondido en mi sostén, lo único que Damián no había encontrado porque ya nunca me tocaba.

Abrí Instagram.

Ahí estaba. Una foto de Damián y Caridad en la alfombra roja. Su brazo la rodeaba posesivamente por la cintura. El pie de foto decía: *Construyendo un legado*.

Miré la pantalla, mi visión se nubló.

Hace cinco años, perdí a nuestro hijo a los cuatro meses. Llamé a Damián desde el hospital, sangrando y aterrorizada. No contestó. Estaba en una reunión. Cuando finalmente llegó a casa, me dijo que dejara de llorar, que siempre podíamos "hacer otro".

Nunca publicó una foto de nosotros. Nunca nos llamó un legado.

Miré la parte de atrás de su cabeza.

Con dedos temblorosos, escribí un comentario en la publicación desde una cuenta falsa.

*Que recibas exactamente lo que mereces.*

Bloqueé el teléfono y lo volví a esconder.

Llegamos al penthouse.

—Hogar, dulce hogar —cantó Caridad.

Miré hacia el imponente edificio que perforaba el cielo. No era un hogar. Era un crematorio. Y yo estaba a punto de encender el cerillo.