Demasiado tarde para el remordimiento del despiadado Don

Punto de vista de Elena Rossi

La habitación del hospital olía a antiséptico y a abandono rancio.

Dante me visitó exactamente una vez.

Se quedó diez minutos.

Pasó nueve de ellos en su teléfono, sus pulgares volando por la pantalla, una sonrisa suave y complaciente jugando en sus labios.

Era la misma sonrisa que solía dedicarme cuando quemaba el pan tostado.

—¿Está bien? —pregunté, mi voz plana.

No se molestó en levantar la vista.

—Mía es frágil, Elena. El estrés no es bueno para el procedimiento. Necesitas tener más cuidado.

—Tengo un brazo roto y una conmoción cerebral, Dante.

—Y tu padre tiene leucemia —replicó, finalmente bloqueando su teléfono y guardándolo en su bolsillo—. Prioridades.

Se fue antes de que la enfermera pudiera cambiarme el suero.

Me dieron de alta tres días después.

Era mi cumpleaños.

No esperaba que lo recordara.

Pero cuando entré al penthouse, las luces estaban tenues. Un jazz suave sonaba desde las bocinas ocultas.

Dante estaba de pie junto a la chimenea, sosteniendo un vaso de whisky.

—Feliz cumpleaños —dijo.

Por un segundo, solo una fracción de segundo, mi corazón se detuvo.

Entonces la vi.

Mía estaba sentada en el sofá de terciopelo.

Vestía de blanco.

Era un vestido de encaje blanco que se parecía inquietantemente al que yo había usado en mi cena de ensayo hace cinco años.

—Le dije a Dante que no podíamos dejar que celebraras sola —canturreó Mía, levantándose. Giró lentamente, presumiendo la tela—. ¿Te gusta? Dante me lo compró. Dijo que el blanco simboliza la pureza.

La ironía sabía a bilis subiendo por mi garganta.

—Es precioso —dije, pasando junto a ellos hacia la cocina.

—Dante prometió enseñarme a bailar —dijo Mía, agarrando su mano posesivamente—. Para la gala de la próxima semana. Ya que soy la invitada de honor.

Dante me miró, su expresión indescifrable.

—Solo una canción, Elena. Luego cortaremos el pastel.

Me apoyé en la isla de mármol, agarrando mi yeso para estabilizarme.

—Adelante.

Dante colocó su mano en la cintura de Mía.

La acercó. Demasiado cerca para una lección de baile.

Se movieron al ritmo. Mía apoyó la cabeza en su hombro, sus ojos encontrando los míos sobre la tela de su traje.

Sonrió con suficiencia.

No fue una victoria sutil. Fue una declaración de guerra.

La barbilla de Dante descansaba sobre la cabeza de ella. Cerró los ojos, balanceándose.

Parecía en paz.

Parecía un hombre enamorado.

El personal estaba de pie en las sombras del pasillo. Las sirvientas, los guardias. Los vi intercambiar miradas de lástima.

Ellos lo sabían.

El Subjefe tenía una nueva reina. La vieja solo esperaba ser descartada.

Miré el pastel en la barra.

*Feliz Cumpleaños Elena.*

El betún ya se estaba derritiendo bajo las cálidas luces empotradas.

No dije una palabra.

Me di la vuelta y caminé hacia el elevador.

La música subió de volumen. Dante hizo girar a Mía, su risa resonando como un cristal rompiéndose.

Ninguno de los dos notó que me iba.

Presioné el botón del lobby.

Mientras las puertas de metal se cerraban, ocultando la vista de mi esposo abrazando a otra mujer, le susurré al elevador vacío.

—No habrá una próxima vez.