Dejando Cenizas, Encontrando Su Cielo

Le di uno de mis riñones a mi esposo, Alejandro, para salvarle la vida. A cambio, se casó conmigo. Yo era una chica de un orfanato; él, un magnate de la Ciudad de México. Tontamente, creí que su gratitud algún día se convertiría en amor.

Entonces regresó su primer amor, Sofía. Cuando a ella le diagnosticaron un raro trastorno sanguíneo, Alejandro me arrastró al hospital y exigió que le diera mi médula ósea.

Mis doctores le advirtieron que, con mi salud deteriorada, otra cirugía mayor sería una sentencia de muerte. Él me llamó egoísta y me forzó a entrar al quirófano.

Mientras las puertas se cerraban, vi a Sofía, la que supuestamente se estaba muriendo, sentarse en su cama. Una sonrisa malvada y triunfante se dibujó en su rostro.

A través del cristal, movió los labios para decir unas palabras.

"No tengo ningún trastorno sanguíneo, pendeja".

Una enfermera me clavó una aguja gruesa en la columna. Me estaban drenando la vida para complacer a una mentirosa, todo por orden de mi esposo. Morí en esa mesa, y mi último pensamiento fue una oración para no volver a verlo jamás.

Pero cuando abrí los ojos, no estaba en el cielo. Estaba en una clínica privada, y mi amigo de la infancia, a quien había perdido hace mucho tiempo, Elías, estaba de pie junto a mí.

Me miró, con los ojos ardiendo en un fuego protector.

—Fingí tu muerte, Ava —dijo, con la voz helada de rabia—. Ahora, vamos a hacer que paguen.

Capítulo 1

Hoy es nuestro tercer aniversario de bodas. También es el día en que Sofía de la Vega, el primer amor de mi esposo, regresó.

Se paró en la puerta de mi casa, con un vestido que costaba más que mi primer Tsuru, y deslizó un cheque en blanco sobre la mesa.

—Ponle precio, Ava.

Su voz era suave, segura de sí misma.

—Quiero que desaparezcas de la vida de Alejandro.

Miré el cheque, luego a ella. No sentí nada. La conmoción y el dolor se habían consumido dentro de mí hacía mucho tiempo.

Ella sonrió, una sonrisa afilada y cruel.

—Tienes una semana para firmar los papeles del divorcio e irte. No hagas esto más difícil de lo que tiene que ser.

Yo solo asentí.

—Buena niña —dijo, y se fue.

Me quedé sentada en el silencio, con el cheque como un rectángulo blanco y crudo sobre la madera barata de mi comedor. ¿Por qué había pensado que este matrimonio sería algo más que una transacción? Una deuda pagada con mi cuerpo y mi vida.

Ya sabía cómo terminaba esta historia. Lo había sabido durante tres años.

El recuerdo siempre estaba ahí, esperando en los momentos de calma. Era la noche de la fiesta de recuperación de Alejandro. Había sobrevivido, gracias a mi riñón. La mansión de la familia Garza en Las Lomas estaba llena de la élite de la ciudad, el champán corría como si fuera agua.

Yo no era parte de la celebración. Estaba en las sombras del pasillo, con el cuerpo todavía débil, escuchando. Escuchando a mi nuevo esposo y a su abuela, Doña Elena Garza, en la biblioteca.

—No puedes estar hablando en serio, Alejandro —la voz de Doña Elena era como el hielo—. Sofía te dejó cuando estabas en tu lecho de muerte. Se largó a Europa con ese jugador de polo. Ava fue la que se quedó. Ava te dio literalmente un pedazo de sí misma para salvarte.

—Sé lo que hizo Ava —la voz de Alejandro sonaba tensa—. Estoy agradecido.

—¿Agradecido? ¡Le debes la vida!

—Pero no es lo mismo, abuela. Sofía… cuando ella llora, no puedo… Todavía la amo.

Las palabras me destrozaron por dentro. Me apoyé contra la pared, cubriéndome la boca con la mano para ahogar el sollozo.

—¿Y Ava? —presionó Doña Elena, su voz afilada por la incredulidad—. ¿Qué es ella para ti? ¿Tu esposa?

Hubo una larga pausa. Contuve la respiración, rezando por una respuesta que no me rompiera.

—Lo que siento por Ava —dijo Alejandro, su voz baja pero clara—, es gratitud. No es amor.

Gratitud. No amor.

El recuerdo se desvaneció, dejándome de nuevo en mi pequeño y solitario departamento, el que Alejandro me rentaba a unas cuadras de la mansión Garza. Era más conveniente así. No tenía que ver el recordatorio viviente de su deuda todos los días.

Mi teléfono vibró. Un mensaje de Sofía. Era una foto. Ella, enredada en las sábanas de la cama de Alejandro, con una sonrisa triunfante en el rostro. La hora era de anoche. La víspera de nuestro aniversario.

Una lágrima solitaria se deslizó por mi mejilla, caliente y húmeda. Luego otra. No podía detenerlas. Mi cuerpo se sacudía con sollozos silenciosos.

Yo era una chica de un barrio popular de Iztapalapa. Él era el heredero de un imperio financiero. Nunca debimos habernos conocido. Pero cuando yo era una niña asustada y sola en un orfanato, un niño de ojos amables me había dado su chocolate y me había dicho que no llorara. Ese niño era Alejandro. Lo había amado desde ese momento.

Años después, cuando me enteré de que se estaba muriendo por una insuficiencia renal, no lo dudé. Yo era compatible. Le di mi riñón y, con él, mi salud. Desarrollé una grave afección cardíaca por el esfuerzo de vivir con un solo riñón, un secreto que guardé para mí.

Me propuso matrimonio en su cama de hospital después de la cirugía. No hubo anillo, ni romance. Solo un silencioso: "Cásate conmigo, Ava. Es la única forma en que puedo pagarte".

Me había engañado a mí misma pensando que su gratitud algún día se convertiría en amor. Había creído que mi sacrificio significaría algo.

Fui una tonta.

El dolor en mi pecho era agudo ahora, una agonía familiar. Me agarré el corazón, respirando con dificultad.

Mi teléfono sonó. Era Alejandro.

—¿Lo viste, Ava? —su voz era alegre, distante.

—¿Ver qué? —susurré.

—Asómate a la ventana.

Me arrastré hasta la ventana. En el cielo sobre Polanco, una flota de drones deletreaba un mensaje con nubes de pétalos de rosa rojos.

TE AMO AVA.

Estaba en las noticias, un gran espectáculo público de un amor que no existía.

—¿Te gusta? —preguntó, esperando un elogio.

Mi última pizca de esperanza parpadeó.

—Alejandro —le rogué, con la voz quebrada—, por favor, solo ven a casa.

—No puedo ahora, nena. Estoy en una junta.

Entonces oí su voz de fondo, una risa ligera y musical. Sofía.

—Hablamos luego —dijo rápidamente, y la línea se cortó.

Eso fue todo. El golpe final. El mundo se oscureció en los bordes. El dolor en mi pecho explotó y caí al suelo.

Mi corazón. Se estaba rindiendo.

Me arrastré hasta mi bolso, mis dedos buscando a tientas el pequeño frasco de pastillas. Las palabras del doctor de mi última visita resonaron en mi cabeza.

"Tu corazón no puede soportar el estrés, Ava. Tu riñón restante está fallando. Tienes quizás seis meses. Un año, si tienes suerte y evitas todo el estrés".

Estrés. Mi vida no era más que estrés.

Me tragué las pastillas sin agua, el sabor amargo era un reflejo de mi vida. Se había acabado. Todo. La esperanza, el dolor, el amor.

Mis dedos, temblando, teclearon un último mensaje. No a Alejandro. A Sofía.

Puedes quedártelo.

Luego, añadí una última y desesperada condición. Una última negociación por la vida que había tirado a la basura.

Solo déjame morir en paz.