De Siervo a Salvador

Intenté retirarme a mi pequeña habitación en las dependencias del personal, mi santuario, pero no lo logré.

Una mano se aferró a mi brazo, tirando de mí hacia atrás. Era uno de los guardias de la familia De la Vega. Era enorme, su rostro impasible.

—La señora De la Vega quiere verla —gruñó.

No esperó mi respuesta. Me arrastró por la casona, su agarre me dejó moretones. Mi delgada manga de algodón se rasgó en el hombro, exponiendo mi piel al aire frío y sentencioso de la casa.

Me llevó al gran salón familiar. Era una habitación reservada para ocasiones formales, fría e imponente, con olor a cera de limón y dinero viejo. Se sentía como un tribunal.

Doña Elvira de la Vega, la matriarca de la familia, estaba sentada en una silla de respaldo alto, su postura recta como una vara. Era una mujer formidable con ojos tan afilados y grises como el pedernal. Damián estaba de pie a su lado, su rostro una máscara fría e indescifrable.

Y junto a él, luciendo engañosamente frágil y molesta, estaba Alessia.

En el suelo, en mil pedazos brillantes, yacían los restos destrozados de un jarrón de porcelana. Era una antigüedad de la dinastía Qing, la posesión más preciada de Elvira.

—Clara —la voz de Elvira era como hielo que se quiebra—. Alessia me dice que rompiste deliberadamente mi jarrón.

Levanté la cabeza de golpe. Miré de la porcelana rota al rostro de Alessia. Tenía una sonrisa diminuta, casi imperceptible, en los labios. Ella había hecho esto.

—Eso no es verdad —dije, mi voz temblando ligeramente—. No lo toqué.

—Está mintiendo —se quejó Alessia, aferrándose al brazo de Damián—. Estaba enojada por el compromiso. Dijo... dijo que si no podía tenerte, nadie podría. Luego arrojó el jarrón.

La mentira era tan audaz, tan cruel, que me robó el aliento.

Miré a Damián, mis ojos suplicándole. Él me conocía. Sabía que nunca haría algo así.

Pero no me miró. Miró a Alessia, su expresión suavizándose con preocupación.

Luego se volvió hacia mí, y su rostro era de piedra.

—De rodillas, Clara —dijo, su voz terriblemente tranquila—. Pídele perdón a Alessia.

Las palabras me golpearon más fuerte que una bofetada. ¿Arrodillarme? ¿Pedir perdón por algo que no hice?

Un recuerdo cruzó mi mente. Damián, con dieciséis años y febril, aferrado a mi mano. "No me dejes, Clara. Prométeme que nunca me dejarás". Lo había prometido. Siempre había cumplido mis promesas.

Ese recuerdo, una vez fuente de consuelo secreto, ahora se sentía como un trozo de vidrio en mi corazón.

Quería que me arrodillara. Sobre los pedazos rotos del tesoro de su abuela.

El guardia detrás de mí me empujó hacia adelante. Tropecé, mis rodillas golpeando el suelo con un crujido nauseabundo. Un dolor agudo y punzante subió por mis piernas mientras los fragmentos de porcelana se clavaban en mi carne.

Jadeé, mordiéndome el labio para no gritar.

A través de una neblina de dolor, vi la sonrisa triunfante de Alessia y el ceño fruncido e impaciente de Damián. No le importaba que estuviera herida. Solo quería que esto terminara.

Me levanté un poco, tratando de mantener el equilibrio, la espalda recta. No les daría la satisfacción de verme arrastrarme.

—Damián, yo nunca... —comencé, mi voz ahogada por el dolor y la incredulidad.

Me interrumpió, dando un paso adelante. Se agachó frente a mí, su rostro a centímetros del mío. Por un momento, pensé que iba a ayudarme. Vi al niño con el que crecí, al niño que amaba.

Luego presionó su mano sobre mi hombro, forzando todo mi peso de nuevo sobre mis rodillas sangrantes.

El dolor era cegador. Las lágrimas brotaron de mis ojos.

—Pide perdón —repitió, su voz un gruñido bajo y peligroso.

El olor de él, esa mezcla familiar de loción y algo únicamente de Damián, llenó mis sentidos. Solía ser mi consuelo. Ahora era veneno.

—Lo... siento —susurré, las palabras sabiendo a ceniza en mi boca. Cada sílaba era una rendición. Sangre caliente goteaba por mis piernas, manchando mis sencillos pantalones, acumulándose en la costosa alfombra persa.

Alessia soltó un suspiro magnánimo.

—Supongo que puedo perdonarla. Claramente está alterada.

Damián se levantó, su deber cumplido. No me ofreció una mano. Ni siquiera miró mis heridas.

Elvira finalmente habló.

—Asegúrate de que se le dé un escarmiento, Damián. Esto no puede volver a suceder.

Él asintió, luego me levantó en sus brazos. El movimiento repentino envió una nueva ola de agonía a través de mí. Mi sangre manchó el frente de su costoso suéter de cachemira.

El camino de regreso a mi habitación fue el más largo de mi vida. Temblaba en sus brazos, por el dolor, por el frío, por el anhelo nauseabundo y traicionero de su tacto. Su cuerpo todavía estaba cálido, un consuelo familiar que mi propio cuerpo se negaba a olvidar, pero su corazón se había convertido en hielo.

Me colocó en mi pequeña cama y recuperó el botiquín de primeros auxilios. Sus movimientos eran eficientes, impersonales, como un médico tratando a un extraño.

—Necesitas aprender tu lugar, Clara —dijo, su voz baja mientras limpiaba los cortes en mis rodillas. Su tacto era sorprendentemente gentil, un fantasma del cuidado que solía mostrarme—. Alessia va a ser mi esposa. Es la futura matriarca de esta familia. No le faltarás al respeto.

—Mintió, Damián —susurré, mi voz ronca. Toqué la vieja y tenue cicatriz en su muñeca, una cicatriz que se había hecho protegiéndome de una estantería que caía cuando éramos niños—. Sabes que mintió.

El calor de su piel bajo mis dedos era una contradicción dolorosa. Caliente y frío. Gentil y cruel.

Apartó su mano como si mi tacto lo quemara.

—Basta —dijo bruscamente—. Alessia es delicada. No has sido más que hostil con ella desde que llegó.

Le creyó. Eligió creerle a la hermosa y pulcra mentirosa en lugar de a mí, la chica que le había dado su sangre durante quince años.

Una risa, aguda y rota, escapó de mis labios.

—¿Delicada? Damián, ¿estás ciego?

El dolor en mis rodillas era un eco sordo y palpitante de la herida abierta en mi alma. Solía protegerme. Solía ser mi escudo contra el mundo. Ahora, él era quien sostenía la espada.

Lo miré, realmente lo miré, y vi a un extraño. El niño que amaba se había ido, reemplazado por este hombre frío y cruel.

El dolor y el amor estaban tan enredados dentro de mí que no podía distinguirlos. Era un dulce veneno que había estado bebiendo durante años.

—Todo estará bien, Clara —murmuró, su voz suavizándose ligeramente mientras terminaba de vendar mis rodillas. Era el mismo tono que usaba para calmar a un caballo asustado—. Solo sé una buena chica.

Supe, con una certeza que me heló hasta los huesos, que nunca volvería a estar bien.

Fuera de mi ventana, la lluvia había comenzado de nuevo, una llovizna lenta y miserable. El cielo era del color del plomo.

Mi corazón martilleaba un ritmo frenético y solitario contra mis costillas.

Las grietas entre nosotros se habían convertido en un abismo. Y supe, con una claridad final y desgarradora, que él era quien me había empujado.