De Prisionero a Fénix: Su Arrepentimiento

Salí tropezando del edificio de Grupo Ferrer, las luces de la ciudad borrosas a través de mis lágrimas. Mi mente era una tormenta caótica de recuerdos redescubiertos y traición fresca. Necesitaba un plan. Necesitaba escapar.

Regresé al departamento, nuestro pequeño hogar falso. El olor a carne quemada todavía flotaba en el aire, un amargo recordatorio de mi ilusión destrozada.

Mis manos temblaban mientras rebuscaba en una vieja caja de zapatos debajo de la cama. Estaba llena de baratijas de mi "vida pasada" con Damián: boletos de cine barato, una flor seca que había recogido para mí. Y debajo de todo, una única y nítida tarjeta de presentación.

Adrián Ocampo. Director de Consorcio Ocampo.

Ahora lo recordaba. Hacía unos años, antes del accidente, yo había sido una fuente anónima. Había descubierto un complot de espionaje diseñado para incriminar a Adrián y arruinar su empresa. Fue una jugada de uno de sus rivales. Le envié la evidencia a través de un canal encriptado, salvándolo del desastre. Él nunca supo quién era yo, pero se las había arreglado para enviarme un mensaje antes de que desapareciera.

"Te debo una deuda que nunca podré pagar. Si alguna vez necesitas algo, lo que sea, llama a este número".

Había guardado la tarjeta, un extraño recuerdo de una vida que no recordaba haber tenido. Ahora, era mi único salvavidas.

Sin dudarlo un segundo, saqué mi teléfono y marqué el número. Mi corazón latía contra mis costillas con cada tono.

Una voz de hombre, tranquila y profesional, respondió al segundo tono. "¿Bueno?"

"¿Es usted Adrián Ocampo?", pregunté, mi voz apenas un susurro.

Hubo una pausa. "¿Quién habla?"

"Usted no me conoce", dije, mis palabras saliendo a toda prisa. "Hace mucho tiempo, lo ayudé. Con una... trampa. Dijo que si alguna vez necesitaba algo..."

La línea quedó en silencio por un momento. Luego, su voz regresó, aguda y concentrada. "Eres tú".

"Sí".

"¿Dónde estás? ¿Estás en problemas?"

"Yo..." Antes de que pudiera responder, la puerta del departamento se abrió.

Damián entró.

Todavía llevaba su traje ridículamente caro, pero se había aflojado la corbata. Llevaba una bolsa de una tiendita barata de la esquina.

"Elena, mi amor, ya llegué", gritó, su voz llena de un falso agotamiento.

Rápidamente terminé la llamada, la sangre se me heló.

Me vio de pie junto a la cama, con el teléfono en la mano. Sus ojos se entrecerraron con sospecha. "¿Con quién hablabas?"

"Solo... con mi jefe del trabajo de limpieza", mentí, con la voz temblorosa. "Confirmando mi turno para mañana".

Damián se acercó y me quitó el teléfono de la mano. Revisó las llamadas recientes, su expresión indescifrable. Mi corazón martilleaba en mi pecho. Vería el número de Adrián. Se acabó.

Pero solo frunció el ceño. "¿Un número desconocido? Elena, ya hemos hablado de esto. No es seguro en este barrio. No deberías hablar con extraños".

Me rodeó con sus brazos, su contacto hizo que se me erizara la piel. "Me preocupo por ti. Sola aquí mientras yo estoy fuera recibiendo golpes por nosotros".

La hipocresía era tan densa que podría ahogarme. Quería gritar, arañarle la cara, decirle que lo sabía todo.

Pero me obligué a mantener la calma. Necesitaba ser inteligente. Necesitaba jugar su juego, solo un poco más.

Me apoyé en su abrazo, un gesto asquerosamente familiar. "Lo siento, Damián. Solo me sentía sola".

Me acarició el pelo, con una sonrisa de satisfacción en su rostro. Amaba mi dependencia. Se nutría de ella. "Lo sé, mi amor. Sé que es difícil. Pero estoy haciendo todo esto por nuestro futuro".

Sus palabras eran veneno.

Me besó la frente, un gesto que una vez se sintió como la forma más pura de amor, pero que ahora se sentía como una marca. "Me muero de hambre. Compré algo de comida para llevar de camino a casa".

Me aparté, con el estómago revuelto. "No tengo hambre".

"Tienes que comer", dijo, su voz adquiriendo un tono duro. "Necesito que estés sana".

Lo miré a los ojos, buscando cualquier destello del hombre que creía conocer. No había nada. Solo una escalofriante posesividad. "Saliste en la tele esta noche, Damián".

Su cuerpo se tensó. Solo por un segundo. Luego se relajó, poniendo una expresión de confusión. "¿De qué hablas, Elena?"

"Un reportaje. Sobre un multimillonario llamado Damián Ferrer". Lo observé de cerca. "Se parecía mucho a ti".

Soltó una risa corta y despectiva. "Mi amor, ¿sabes cuánta gente se parece? Ojalá fuera multimillonario. Entonces no tendría que pelear más. Podría quedarme en casa y cuidarte todo el día".

Era tan bueno en esto. Tan convincente.

Se dio la vuelta y se dirigió a la cocina, de espaldas a mí. "Vamos, comamos. Estoy tan cansado que me duele todo el cuerpo".

Lo vi irse, su paso seguro tan diferente del arrastrar cansado que solía adoptar cuando llegaba a casa. Todo era una actuación. Cada parte de ella. La forma en que cojeaba. Los falsos gemidos de dolor.

Recordé que una noche llegó a casa con un corte profundo en el brazo. Me había dicho que un trozo de vidrio de una botella rota lo había alcanzado durante una pelea callejera. Yo lo había limpiado, lo había cosido yo misma con un kit de la farmacia, mis lágrimas cayendo sobre su piel.

Ahora sabía la verdad. Todo era parte de la actuación. Todo diseñado para hacerme sentir lástima, para hacerme sentir necesitada, para atarme a él con mi propia compasión.

Era un monstruo. Pero era mi monstruo. Y por un momento, los recuerdos falsos, los sentimientos que había tenido durante tres años, chocaron con la horrible verdad. El dolor era vertiginoso.

Su teléfono vibró en la barra donde lo había dejado. Un mensaje de "Brenda".

"Pensando en ti. No puedo esperar a nuestra fiesta de compromiso mañana por la noche en la Casa de Subastas El Roble de Oro".

Damián volvió a la habitación, me vio mirando el teléfono. Rápidamente lo agarró.

"Es solo mi entrenador", dijo, sin mirarme a los ojos. "Quiere que vaya a un entrenamiento extra mañana. Lo siento, mi amor, sé que íbamos a pasar el día juntos".

"Está bien", dije, con la voz plana. "El trabajo es trabajo".

Sonrió, aliviado. "Esa es mi chica".

Se fue temprano a la mañana siguiente, dándome un beso que se sintió como hielo en mis labios. En el momento en que la puerta se cerró, me puse de pie. Tenía que salir. Tenía que ganar suficiente dinero para desaparecer.

Encontré un volante de una empresa de catering que necesitaba meseros de última hora para un gran evento esa noche. Una subasta de caridad. La paga era buena, en efectivo al final de la noche. Era perfecto.

El evento era en la Casa de Subastas El Roble de Oro, el lugar más exclusivo de la ciudad. El lugar rebosaba de riqueza. Candelabros colgaban del techo y gente con trajes de miles de pesos se mezclaba, bebiendo champán.

Mantuve la cabeza gacha, equilibrando una bandeja de aperitivos, tratando de ser invisible.

Y entonces los vi.

Damián y Brenda. Eran el centro de atención. Él la tenía rodeada con el brazo, riendo con un grupo de hombres de traje. Parecía un rey en su elemento.

Brenda estaba radiante, con un collar de diamantes que brillaba bajo las luces. Se inclinó hacia él, susurrándole algo que lo hizo sonreír.

Se veía tan feliz. Tan despreocupado.

Nunca se veía así conmigo. Conmigo, siempre estaba "luchando", siempre "cansado".

Un grupo de mujeres cercanas chismorreaba.

"Está tan enamorado de ella", dijo una.

"Escuché que le va a comprar la 'Estrella del Océano' esta noche", susurró otra. "El diamante azul. Es el artículo principal de la subasta".

"Haría cualquier cosa por ella", suspiró la primera mujer. "Está completamente entregado".

Brenda empujó juguetonamente un trozo de pastel hacia la boca de Damián. Él dio un mordisco, sus ojos nunca se apartaron de los de ella.

"Te amo, Damián", dijo ella, lo suficientemente alto como para que los que los rodeaban oyeran.

"Yo te amo más", respondió él, su voz densa con una emoción que nunca me mostró. Se inclinó y la besó, un beso largo y apasionado que hizo que la multitud a su alrededor aplaudiera.

Mi bandeja se estrelló contra el suelo.

Todos se giraron para mirar la fuente del ruido.

Por un segundo aterrador, los ojos de Damián se encontraron con los míos.

Pero no hubo reconocimiento. Solo molestia. Se volvió hacia Brenda, descartándome como una mesera torpe más.