De las cenizas: El regreso de la esposa indeseada

Los quince días fueron un descenso a un infierno particular. Javier me trasladó de la clínica a nuestro penthouse en Polanco, la jaula dorada donde una vez creí ser feliz. Mi cuerpo era un paisaje de dolor, los puntos de la histerectomía un recordatorio constante y tirante de lo que me había robado. El dolor fantasma de un embarazo perdido era aún peor, un duelo que no tenía forma ni voz.

Fabiola, por supuesto, estaba siempre presente. Se había mudado al penthouse, su risa resonando en los pasillos, sus caros perfumes aferrándose al aire como un miasma. Javier la mimaba, cada una de sus acciones una vuelta de tuerca en mis entrañas.

"Javier, cariño", arrulló Fabiola una noche, colgándose de sus hombros mientras él leía. "El partido anual de polo de la Fundación De la Torre es la próxima semana. Simplemente tengo que ir. Y quiero montar".

"Por supuesto", dijo Javier, sin levantar la vista de su libro. "Lo arreglaré".

Los ojos de Fabiola, brillantes de malicia, me encontraron donde estaba acurrucada en un sofá, con una manta de cachemira hasta la barbilla. "Elena también debería venir. Le hará muy bien tomar un poco de aire fresco".

La idea de las multitudes, las sonrisas educadas, el espectáculo público, hizo que se me revolviera el estómago. "No me siento lo suficientemente bien", dije, mi voz apenas un susurro.

Javier finalmente me miró, su mirada fría. "Fabiola tiene razón. Llevas demasiado tiempo deprimida. Irás".

El día del partido de polo fue brillante y frío. Los cuidados céspedes del club de polo estaban repletos de la élite de la ciudad, un mar de lino pastel y sombreros de ala ancha. Me sentí como un fantasma rondando una fiesta, mi vestido oscuro un marcado contraste con los colores vibrantes a mi alrededor.

Entre la multitud, los vi. Los hombres que habían hecho la apuesta original. Estaban en un pequeño círculo, sonriendo con suficiencia, sus ojos siguiéndome con diversión depredadora. Uno de ellos, un astuto magnate inmobiliario llamado Marco Terán, se acercó.

"Vaya, vaya, miren a quién tenemos aquí", dijo arrastrando las palabras, sus ojos recorriéndome con desprecio. "Tengo que reconocerlo, Garza. Jugaste a largo plazo. Pero parece que se te acabó el tiempo. ¿Te está cambiando por un modelo más nuevo?".

Sus palabras fueron una flagelación pública. Podía sentir las miradas, escuchar los susurros. Me quedé allí, con las manos apretadas en puños, la humillación un peso físico oprimiéndome.

Fabiola, vestida con un impecable equipo de montar blanco, parecía una diosa. Se subió a un magnífico semental negro, sus movimientos fluidos y seguros. "Ay, Elena", gritó, su voz resonando en el campo. "¿No quieres montar? Hice que Javier te consiguiera un caballo. Uno mansito".

Señaló una yegua de aspecto triste atada cerca.

"No puedo", dije, el recuerdo de la cirugía una nueva punzada de dolor. "Tuve... una operación".

El ceño de Fabiola se frunció en una falsa preocupación antes de que sus labios se curvaran en una sonrisa cruel. "Ah, es cierto. El procedimiento. Qué torpe de mi parte olvidarlo. Bueno, seguramente un pequeño trote no hará daño".

Javier apareció a mi lado, su mano agarrando mi brazo. "No seas difícil, Elena. Fabiola se tomó la molestia de arreglarlo. Súbete al caballo".

"Javier, no puedo", supliqué, mi voz quebrándose. "El doctor dijo-".

"Te estoy diciendo que te subas al caballo", dijo, su voz baja y amenazante. Sus dedos se clavaron en mi brazo, una amenaza silenciosa.

Derrotada, permití que un mozo de cuadra me ayudara a subir a la yegua. Cada movimiento enviaba una sacudida de agonía a través de mi abdomen. La multitud observaba, una mezcla de lástima y curiosidad morbosa en sus rostros.

Fabiola, mientras tanto, era una visión de gracia ecuestre. Galopaba por el campo, su risa resonando mientras la multitud aplaudía. Javier la observaba, su rostro iluminado de orgullo y adoración. Le lanzó un beso, una declaración pública de que yo era el pasado y ella era el futuro.

Mis propios intentos de montar fueron un desastre torpe y doloroso. La yegua era asustadiza y mi cuerpo estaba demasiado débil para controlarla adecuadamente. Me convertí en el hazmerreír, la esposa deshonrada que luchaba por mantenerse.

En un momento, la yegua tropezó, arrojándome al suelo. Aterricé con fuerza sobre mi costado, un grito de dolor escapando de mis labios. El impacto desgarró algo dentro de mí; una agonía aguda y abrasadora estalló en la parte baja de mi cuerpo.

Javier ni siquiera me miró. Estaba demasiado ocupado felicitando a Fabiola por su vuelta de la victoria, envolviéndola en un abrazo apasionado mientras la multitud vitoreaba.

Yací en la hierba, el mundo girando, el dolor y la humillación inundándome en oleadas. Nadie vino a ayudar. Finalmente, me arrastré hasta ponerme de pie, mi vestido manchado de hierba y tierra, y cojeé de regreso a la casa club, una figura solitaria y rota.

Cuando le pedí a uno de los empleados de Javier un botiquín de primeros auxilios, me miró con abierto desdén. "El señor De la Torre está con la señorita Valencia. Dejó instrucciones de no ser molestado".

El resto de la velada fue un borrón de dolor. Encontré un rincón desierto y me acurruqué en una silla, observando a Javier y Fabiola en la pista de baile, sus cuerpos apretados, sus labios susurrando en su oído. Más tarde, vi una foto de ellos en un blog de sociedad, publicada solo unos minutos antes. El pie de foto decía: "Amor Reunido: Javier de la Torre y Fabiola Valencia, la pareja que todos esperábamos".

Mi corazón, que pensé que no podía romperse más, se hizo añicos en mil pedazos más.