De esposa descuidada a heredera empoderada

Kenia POV:

La oleada de náuseas me golpeó tan fuerte que tuve que agarrarme a la manija de la puerta del taxi para no doblarme. Todo el viaje a casa fue una película muda de mi propia humillación reproduciéndose en bucle en mi cabeza. Cada sonrisa educada de César, cada gesto aparentemente considerado, ahora estaba manchado, revelado como un paso calculado en su elaborado ensayo general.

Le pagué al conductor y salí tambaleándome del taxi, mi pierna doliendo en su yeso, un dolor sordo y olvidado en comparación con la agonía aguda y fresca en mi pecho.

Quería correr. Huir del país. Desaparecer. Pero mientras buscaba mis llaves, la vi.

Anahí Sotelo estaba de pie junto a la entrada de nuestro edificio, mirando las luces del penthouse. Debió haber visto llegar el taxi.

"Kenia", dijo, su voz suave y teñida de lo que sonaba a preocupación. "Te vi salir del restaurante. ¿Está todo bien? Tu pierna...".

Verla, la viva imagen de la preocupación inocente, envió una oleada de rabia pura y sin adulterar a través de mí. La ignoré, pasando a su lado hacia la puerta.

Su teléfono sonó. Contestó, su voz cambiando, volviéndose más brillante. "¿César? Sí, solo estoy tomando un poco de aire... ¡Oh, eres el mejor! Ya voy para allá".

Colgó y se volvió hacia mí, una pequeña sonrisa triunfante jugando en sus labios. Pero antes de que pudiera decir las palabras venenosas y compasivas que había preparado, un brazo se deslizó alrededor de mi cintura.

Era César. Debió haber estacionado el coche y venido a buscar a Anahí.

Me fulminó con la mirada, su agarre en mi cintura dolorosamente apretado. "¿Qué haces aquí, Kenia? ¿Nos estás siguiendo? Sabía que no debía confiar en ti".

La acusación era tan absurda, tan completamente divorciada de la realidad, que no pude evitar reír. Fue un sonido hueco y roto. "Tienes razón, César", dije, mi voz temblando de furia contenida. "No deberías confiar en mí. No deberías confiar en nadie que no sea tu preciosa Anahí".

Parecía genuinamente confundido, como si estuviera hablando otro idioma. "¿De qué estás hablando?".

Justo en ese momento, la alarma de incendios del edificio se disparó, un aullido ensordecedor y penetrante. La gente comenzó a salir en tropel del vestíbulo, sus rostros máscaras de pánico. La repentina oleada de la multitud me hizo perder el equilibrio. Mi pierna mala cedió y fui instantáneamente engullida por la estampida.

Caí, con fuerza. Un dolor agudo atravesó mi yeso cuando el tacón de alguien cayó sobre él. La multitud se arremolinaba a mi alrededor, un río caótico de piernas y pies. Iban a pisotearme.

A través del bosque de miembros en pánico, lo vi. César. Por un segundo que me paró el corazón, pensé que venía por mí. Sus ojos se encontraron con los míos.

Pero entonces su mirada se desvió, posándose en Anahí, que estaba siendo empujada cerca del borde de la multitud.

No dudó. Se abrió paso entre la multitud, su rostro una máscara de miedo primario, y la envolvió con sus brazos, protegiéndola con su cuerpo. La llevó medio en volandas lejos del edificio, lejos del caos, lejos de mí.

No miró hacia atrás. Ni una sola vez.

Me dejó en el suelo, a merced de la multitud en estampida, mientras el pie de otra persona conectaba brutalmente con mis costillas. Un grito de dolor fue arrancado de mi garganta, pero se perdió en el ruido.

El mundo comenzó a desdibujarse, la estridente alarma se desvaneció en un zumbido sordo. Lo último que registré antes de perder el conocimiento fue la imagen de César sosteniendo a Anahí, susurrándole palabras de consuelo al oído, manteniéndola a salvo.

Desperté en el mismo hospital, en la misma habitación con olor a antiséptico. Al dolor en mi pierna se unía ahora una agonía abrasadora en mi costado.

"Tiene suerte de estar viva", me dijo un nuevo médico, con el rostro sombrío. "Tiene dos costillas rotas, y la caída volvió a fracturar su tibia. La inflamación es severa. Necesitamos operar de inmediato para evitar daños permanentes".

"Hágalo", dije, mi voz un susurro ronco. "Lo que sea necesario. Consiga al mejor cirujano. No me importa lo que cueste". El apellido Pizarro todavía tenía peso, incluso cuando su heredera estaba rota y sola.

Justo cuando las enfermeras me preparaban para la cirugía, la puerta se abrió de golpe.

César irrumpió, pero no me miraba. Llevaba a Anahí en brazos, al estilo nupcial. Estaba pálida y temblorosa, pero pude ver que estaba físicamente ilesa.

"¡Necesito un médico!", rugió César, su voz rebotando en las paredes estériles. "¡Ahora! ¡Tiene hemofilia! Estaba en una multitud, ¡podría tener una hemorragia interna!".

Mi médico y las enfermeras intercambiaron una mirada. "Señor", dijo el médico con calma, "tenemos otra paciente aquí con heridas críticas que necesita cirugía inmediata".

Los ojos de César, ardiendo con una arrogancia que conocía demasiado bien, se posaron en el médico. "Soy César Franco", dijo, su voz peligrosamente baja. "Esa mujer", señaló a Anahí, "es mi prioridad. Su paciente puede esperar. Consíganle una habitación, háganle un chequeo diagnóstico completo. Ahora".

Estaba usando su nombre, su poder, para hacerme a un lado. A su propia esposa.

El médico, intimidado pero tratando de mantenerse firme, me miró. Yo solo lo miré fijamente, mi corazón una piedra muerta y pesada en mi pecho.

Llamaron al administrador del hospital. Se hicieron argumentos. Pero la influencia de César, su pura fuerza de voluntad, ganó.

Desde mi camilla en el pasillo, a donde me habían movido para hacer espacio, vi cómo llevaban a Anahí a una suite privada. Vi a César paseándose fuera de su puerta, con el teléfono pegado a la oreja, ladrando órdenes.

Mi cirugía de emergencia fue cancelada.

El dolor en mi pierna y costillas era un infierno furioso, pero no era nada comparado con la certeza fría y muerta que se instaló en mi alma.

No me amaba. Nunca me había amado. No era que amara más a Anahí. Era que en el universo de su corazón, yo ni siquiera existía. Era solo estática. Una inconveniencia.

Yo no era nada.