De Bailarín a Magnate

"¡Iván, baja aquí ahora mismo! ¿No ves que Máximo está herido?"

La voz de Luciana retumbaba desde el piso de abajo, cargada de una ira que yo conocía demasiado bien.

Máximo seguía gimiendo, una actuación digna de un Oscar. "Luciana, no fue su culpa… tropecé. No te enfades con él, por favor."

Qué manipulador. Incluso en su victimismo, estaba echando más leña al fuego, pintándome como el villano silencioso y a él como el noble mártir.

Luciana no le creyó, por supuesto. "¡No lo defiendas, Máximo! ¡Sé que te empujó! ¡Siempre ha estado celoso de ti!"

Me quedé de pie en la parte superior de las escaleras, observándolos. La forma en que ella acunaba la cabeza de Máximo en su regazo, la mirada de odio que me lanzó.

Una bofetada resonó en mi memoria. La bofetada que me dio esa misma noche en mi vida anterior, cuando intenté explicarle que no había hecho nada. El dolor en mi mejilla, pero sobre todo, el dolor en mi corazón al ver que confiaba en un mentiroso antes que en el hombre con el que había compartido cinco años de su vida.

"Máximo es mi invitado. Si no puedes tratarlo con respeto, ¡entonces el que se va eres tú!"

Sus palabras de entonces resonaron en mi cabeza.

Esta vez, no le daría la satisfacción.

Me di la vuelta y volví a la habitación. Ignoré sus gritos, su furia creciente. Abrí el armario, saqué una pequeña maleta y empecé a meter mis pocas pertenencias. Un par de camisas, mis zapatos de tango, el traje que usaba para las exhibiciones.

No tenía mucho. Casi todo en este apartamento era de ella. Yo solo era un accesorio más en su vida de lujo.

En el fondo de un cajón, encontré una foto enmarcada. Éramos Luciana y yo, en nuestro pequeño estudio de baile en San Telmo. Ella sonreía, una sonrisa genuina y despreocupada de la época en que no recordaba quién era. La época en que solo era "Luz" , la mujer que rescaté de un accidente y de la que me enamoré perdidamente.

Cogí el marco con fuerza, mis nudillos se pusieron blancos.

Esto era una farsa. Este amor, esta felicidad… todo se construyó sobre una mentira, sobre su amnesia. En el momento en que recuperó sus recuerdos, la verdadera Luciana Salazar, la heredera despiadada, regresó. Y yo me convertí en un obstáculo.

Con un movimiento brusco, rompí el marco contra el borde de la cómoda. El cristal se hizo añicos, esparciéndose por el suelo. Saqué la foto, la miré una última vez y la rompí en dos.

Luego, la rompí en cuatro. Y en ocho. Hasta que solo fueron pedazos insignificantes de papel.

Los dejé caer en la papelera.

Ya no había nada que salvar.