Cuando tu Tía No Es Quien Crees

Elena se fue al día siguiente. Dijo que tenía un curso de enfermería urgente, algo inaplazable.

"Cuídate mucho, Sofía. No confíes en él. Volveré en unos días".

Me dejó dinero y se fue, dejándome sola con esa cosa que ocupaba el cuerpo de mi padre.

El "padre" intentaba actuar con normalidad, pero todo en él era extraño.

Evitaba la luz del sol, mantenía las persianas bajadas todo el día.

Insistía en que la casa debía estar fría y húmeda. Bajaba la calefacción y abría las ventanas por la noche, dejando que entrara la niebla marina.

Su humor era impredecible. Pasaba de una amabilidad forzada, casi empalagosa, a ataques de ira silenciosa y violenta.

Una tarde, me vio dibujando en mi cuaderno. Se acercó por detrás.

"¿Qué dibujas?", preguntó, su voz sonaba hueca.

"Nada, solo bocetos para la escuela de arte".

Arrancó el cuaderno de mis manos. Sus ojos se clavaron en un dibujo de la costa, de las rocas donde él había desaparecido. Su rostro se contrajo en una mueca de furia.

"¡No dibujes esto! ¡El mar me lo quitó todo!".

Rompió el papel en mil pedazos y lo tiró al suelo. Luego, como si nada hubiera pasado, su sonrisa espeluznante volvió a su rostro.

"Hagamos la cena, ¿quieres?".

Esa noche no pude dormir. El miedo era una presencia física en la habitación.

Decidí que no podía esperar a Elena. Necesitaba respuestas.

El diario. El diario que enterramos.

Esperé a que la casa estuviera en silencio. El "padre" dormía en su antigua habitación, o al menos eso parecía. Salí sigilosamente al patio trasero.

La tierra de la tumba simbólica estaba húmeda y fría. Empecé a cavar con mis propias manos, la tierra sucia se metía bajo mis uñas.

Finalmente, mis dedos tocaron la caja de metal donde guardamos sus pertenencias. La abrí. Allí estaba el diario, mojado y deformado.

Lo llevé a mi habitación y lo abrí con cuidado.