Cuando el Pasado Arde

Morí en el tercer cumpleaños de mi hija.

El fuego crepitaba, devorando la bodega de nuestra finca familiar, el humo llenaba mis pulmones. Mi marido, Santiago, nos había encerrado. A mí y a nuestra pequeña Lucía.

"Es la única forma de vengar a Valeria", dijo su voz, distorsionada por las llamas, antes de cerrar la pesada puerta de roble.

Su "amor verdadero", Valeria, había muerto atropellada por un conductor borracho tres años antes. Huyó angustiada después de que nuestra hija, a quien él apenas conocía, lo llamara "papá" por primera vez.

Él nos culpó. A mí, por existir. A Lucía, por nacer.

Nuestro matrimonio fue una farsa desde el principio, orquestada por mi hermano Javier. Desesperado por verme feliz, drogó a Santiago, su mejor amigo, y lo metió en mi cama durante la fiesta de la vendimia.

El resultado fue un matrimonio por obligación y una hija que él nunca quiso.

Ahora, el calor era insoportable, el olor a vino quemado y madera vieja era el perfume de mi muerte. Abracé a Lucía, que tosía en mis brazos, y cerré los ojos, esperando el final.

Pero en lugar del final, sentí un tirón.

Abrí los ojos de golpe.

No había fuego. No había humo. No estaba Lucía.

Estaba en la suite de la bodega, con el mismo vestido de la fiesta de la vendimia de hace una década. El aire olía a uvas frescas y a noche de verano.

Una mano tiró de mi brazo.

"Isa... ayúdame... hace calor..."

Era la voz de Santiago. Estaba tumbado en la cama, con la camisa desabrochada y la cara sonrojada. Drogado.

El terror me heló la sangre. Era la misma noche. El principio del fin.

Mi hermano lo había vuelto a hacer.

El pánico se apoderó de mí. No. No otra vez. No viviré esa pesadilla de nuevo.

Lo empujé con todas mis fuerzas, haciéndolo caer de la cama.

"¡Suéltame!"

Santiago, confundido y drogado, apenas reaccionó.

Corrí hacia el teléfono de la suite. Mis manos temblaban tanto que casi no podía marcar. Busqué el número de Valeria Reyes en los contactos de Santiago. Él nunca lo había borrado.

Ella contestó al segundo tono, su voz sonaba somnolienta y molesta.

"¿Santi?"

"No soy Santi", dije, mi voz un susurro ronco. "Soy Isabela Vargas".

Hice una pausa, escuchando su respiración.

"Santiago no se encuentra bien. Está en la suite principal de la bodega Vargas. Ven a ayudarlo. Él te necesita".

Colgué antes de que pudiera responder.

El efecto de la droga que mi hermano seguramente había puesto en mi copa empezó a subir por mi cuerpo. Un calor antinatural, una debilidad en mis piernas.

Tenía que salir de allí.

Corrí fuera de la bodega, tropezando en la oscuridad. El aire fresco de la noche no era suficiente. Necesitaba algo, cualquier cosa, para no perder el control.

A lo lejos, vi las luces de Logroño. Conduje como una autómata hasta el centro de la ciudad.

Vi un letrero discreto: "Club de Puros Castillo". Un lugar exclusivo. Perfecto.

Entré tambaleándome. El interior era oscuro, olía a cuero y tabaco caro. Un hombre elegante estaba de pie junto a la barra, de espaldas a mí.

"Necesito compañía", balbuceé, sintiendo que el mundo giraba. "Te pagaré".

Saqué mi reloj de lujo, un regalo de mi padre, y lo puse sobre la barra.

"Toma. Es tuyo. Pero ayúdame".

El hombre se giró. Era guapo, con ojos oscuros e intensos. Me miró con una expresión que no pude descifrar.

Confundiéndolo con un gigoló, me aferré a su camisa. El calor de la droga era insoportable.

"Por favor".

Lo besé. Fue un beso desesperado, torpe, una forma de anclarme a la realidad.

Él no me apartó. En cambio, sentí su mano en mi nuca, sujetándome con firmeza. Su voz fue un susurro grave en mi oído.

"Tú lo has querido", dijo. "No te arrepientas".