Cuando El Muerto Habla

Mi mente se quedó en blanco, todo el ruido a mi alrededor se desvaneció y solo podía ver su rostro en esa fotografía.

Mateo.

El chico que conocí en un café, el que decía ser un estudiante de arte sin un peso en el bolsillo, el que vivía en un pequeño departamento rentado y soñaba con viajar por el mundo.

El hombre que amé y que me abandonó.

¿Muerto? ¿Cómo? ¿Cuándo?

"¿Señorita Ximena? ¿Se encuentra bien?" la voz del Sr. Velasco me sacó de mi trance.

Parpadeé, tratando de recomponerme.

"Sí, perfectamente", mentí, mi voz sonó más temblorosa de lo que quería, "Solo... es un joven muy apuesto, una verdadera lástima".

El Sr. Velasco asintió, su rostro no mostraba ni una pizca de la tristeza que uno esperaría de un padre que acaba de perder a su único hijo.

"Lo era", dijo con frialdad, "Por eso es crucial que su legado continúe, la sangre Velasco debe perdurar".

Apreté los puños, la compasión que había sentido por la Sra. Velasco se transformó en una rabia fría hacia este hombre.

Llegamos a una puerta de madera maciza al final del pasillo, dos guardias de seguridad estaban apostados a cada lado.

El Sr. Velasco les hizo una seña y abrieron la puerta.

El aire que salió de la habitación era gélido, un frío antinatural que calaba hasta los huesos.

"Mi esposa está devastada", dijo el Sr. Velasco, "Pero entiende la importancia de este... procedimiento, ella lo acompañará mientras usted trabaja".

Entré en la habitación, era un dormitorio lujoso, decorado en tonos oscuros, con una enorme cama en el centro.

La Sra. Velasco estaba sentada en un sillón, llorando en silencio.

Y sobre la cama, cubierto por una sábana de seda blanca, yacía un bulto con la forma de un cuerpo humano.

Mi corazón se detuvo.

La escena era grotesca, la habitación estaba impecable, pero el olor a flores, probablemente lirios, era tan intenso que resultaba sofocante, como en una funeraria.

La combinación del lujo, el dolor de la madre y la frialdad del padre creaba una atmósfera irreal y perturbadora.

Me acerqué a la cama, mis piernas se sentían como plomo.

"Esto... esto aumenta la complejidad del trabajo", dije, mi voz sonando extraña en el silencio de la habitación, necesitaba ganar tiempo, necesitaba pensar.

Me giré para mirar al Sr. Velasco.

"El precio sube a tres millones", declaré, mi voz ahora firme, la codicia era la máscara perfecta para mi conmoción y mi dolor.

El Sr. Velasco me miró, sus ojos se entrecerraron, evaluándome.

"¿Por qué?" preguntó.

"El estado emocional de la madre puede interferir con el rito, la energía del lugar está cargada de dolor y eso dificulta la conexión con el plano espiritual, además, la naturaleza de su petición es... delicada", improvisé, usando la jerga de mi profesión para justificar mi demanda.

"¿Plano espiritual?" se burló él, "¿No es usted simplemente una especie de... inseminadora de cadáveres muy cara?".

La crudeza de sus palabras me golpeó, pero no dejé que se notara.

"Mi profesión ha evolucionado, Sr. Velasco", respondí con calma, "Lo que antes se hacía con hierbas y rezos, ahora se apoya en la ciencia y la tecnología, pero la base sigue siendo la misma: el respeto por la transición entre la vida y la muerte, y la manipulación de las energías sutiles, un trabajo que, como puede ver, no cualquiera puede hacer".

El Sr. Velasco pareció aceptar mi explicación, o al menos, decidió no discutir más.

"Tres millones", aceptó, "Pero quiero resultados, no me importa su plano espiritual ni sus energías, quiero un heredero".

Antes de que pudiera continuar, sus guardias de seguridad se acercaron a mí.

"Procedimiento estándar", dijo el Sr. Velasco sin mirarme, "Necesitamos asegurarnos de que no trae cámaras, grabadoras o armas".

Me revisaron de manera profesional pero exhaustiva, confiscaron mi celular de trabajo y mi bolso, dejándome solo con el maletín que contenía mis herramientas.

"Nadie debe entrar o salir de esta habitación una vez que el rito comience", declaré, estableciendo mis reglas, "Cualquier interrupción podría tener consecuencias... nefastas, para el alma de su hijo y para el éxito del procedimiento".

Necesitaba estar sola, o al menos, lo más sola posible.

"Mi esposa se quedará", insistió el Sr. Velasco.

Miré a la Sra. Velasco, seguía llorando, perdida en su propio mundo de dolor.

"Está bien", cedí, "Pero usted y sus hombres deben esperar afuera, y no quiero que nadie nos moleste bajo ninguna circunstancia".

"Tiene hasta el amanecer", dijo el Sr. Velasco, su tono era una orden, no una sugerencia.

Luego se giró y salió de la habitación, cerrando la puerta con un sonido sordo.

Los guardias se quedaron afuera.

Estaba atrapada.

Sola con una madre desconsolada y el cuerpo de mi exnovio.

De repente, la temperatura de la habitación pareció bajar aún más.

Un escalofrío me recorrió de nuevo, pero esta vez, no era solo por el aire acondicionado.

Era una sensación que conocía bien, la sensación de una presencia, de una energía que no debería estar ahí.

Me acerqué a mi maletín y lo abrí sobre una mesa.

Saqué mis herramientas: un medidor de campo electromagnético modificado, un juego de diapasones de cuarzo, varios frascos con aceites y resinas, y un pequeño dispositivo que parecía un termómetro infrarrojo pero que medía las fluctuaciones de energía etérea.

Empecé a caminar por la habitación, fingiendo hacer una lectura preliminar del ambiente.

El medidor de CEM empezó a zumbar erráticamente cerca de las paredes, mucho más de lo normal.

Algo no estaba bien.

Esta casa no solo estaba llena de dolor, estaba llena de secretos y mentiras.

Y yo estaba en medio de todo.