Comprar el amor con mi Dinero

Esa noche, no fui a un hotel. Fui a mi casa.

Un carmen precioso en el barrio de Santa Cruz, con un patio lleno de geranios y una fuente que sonaba a paz. La había decorado durante meses para que fuera nuestro nido de amor con Javier.

La puerta estaba abierta.

Dentro, el caos.

Isabel estaba en mi salón, usando uno de mis kimonos de seda. Su hijo corría por todas partes, gritando.

En el suelo, vi mi guitarra. Una pieza única de un luthier de Granada. Tenía un arañazo enorme en la madera, hecho con un coche de juguete.

Mi mantón de Manila, una joya de anticuario que costó una fortuna, estaba en el sofá, manchado de chocolate.

Subí a mi dormitorio.

Estaban allí. En mi cama. Isabel llevaba uno de mis camisones. El niño dormía entre ellos.

Javier se levantó, sin ninguna vergüenza.

"Ah, Sofía. Justo a tiempo."

Señaló al niño.

"No le digas nada, está muy sensible. Ha sido un día de muchas emociones para él."

Luego me miró, con esa superioridad que tanto odiaba.

"Y ahora, baja a la cocina y prepáranos algo de cenar. Es lo mínimo que puedes hacer para disculparte por la escenita que montaste en el Ayuntamiento."

Sentí náuseas.

No dije nada. Fui a mi escritorio, cogí mi pasaporte, las escrituras de la casa y unas cuantas joyas de la caja fuerte.

Me di la vuelta para irme.

"¿A dónde vas?", gritó Javier. "¿Te crees que puedes irte así? ¡Esta también es mi casa!"

"Ya no", dije, sin mirarle.

Salí y cerré la puerta. Me alojé en el Alfonso XIII, el hotel más caro de la ciudad.

Esa noche, mi móvil vibró.

Era un mensaje de un número desconocido.

Una foto.

Isabel y Javier, en mi cama, desnudos, abrazados. Ella sonreía a la cámara, triunfante.

El texto debajo decía: "Gracias por la casa, pringada. Y por el marido."

Apagué el teléfono y dormí profundamente.