El arrepentimiento del CEO por su divorcio de mil millones de dólares

Seraphina:

Pasé la noche en el jardín, acurrucada en una banca de piedra, viendo la luna trazar su camino plateado a través del cielo.

Cuando amaneció, pintando el horizonte en tonos de gris y rosa pálido, regresé adentro. Dante seguía en el sofá, todavía murmurando el nombre de Isabella en sueños.

No sentí amor. Ni odio. Solo una calma profunda y escalofriante.

Saqué mi libro y escribí las deducciones finales. Mi mano ni siquiera tembló.

Luego empecé a empacar.

Fui metódica. Vacié mi lado del vestidor, dejando un vasto espacio vacío. Empaqué cada joya, cada vestido, cada par de zapatos que él me había dado. No eran míos. Eran parte del uniforme, el uniforme de Seraphina de la Garza.

Dante se despertó alrededor del mediodía, con los ojos inyectados en sangre. Me vio cerrando una caja con cinta y frunció el ceño. "¿Estás limpiando?".

Su teléfono sonó antes de que pudiera responder. Isabella. Su expresión se suavizó, las duras líneas del Subjefe se derritieron. "Ya voy para allá", prometió al teléfono, su voz un murmullo bajo e íntimo. Agarró sus llaves y salió corriendo, la puerta principal cerrándose de golpe detrás de él.

Le susurré a la habitación vacía: "No, no irás".

Se fue por días. Las redes sociales de Isabella pintaban un cuadro enfermizamente perfecto. La llevó a un viñedo en el Valle de Guadalupe. Le compró un cachorro de golden retriever. La llevó a París el fin de semana.

Aproveché el tiempo. Organicé que una mudanza enviara mis cajas a una bodega en San Francisco. Cerré mis cuentas bancarias. Llamé a Brígida y le dije que Arquitectura Fénix era un hecho. Metódicamente, borré todo rastro de Seraphina de la Garza de esa casa.

En el tercer aniversario de la muerte de mi madre, mientras me preparaba para salir por la puerta por última vez, él regresó. Parecía cansado pero extrañamente en paz.

"Yo te llevo", se ofreció, al ver el único ramo de rosas blancas en mi mano.

En el panteón, me arrodillé junto al mármol frío de su lápida. Le conté todo, mi voz una confesión susurrada. Sobre el divorcio. Sobre el nuevo despacho en San Francisco. Sobre mi nueva vida.

Cuando nos íbamos, el cielo se abrió. La lluvia caía en cortinas gruesas y pesadas. En el coche, el silencio fue roto por el frenético timbre del teléfono de Dante.

Isabella.

"Tuve un accidente", sollozó a través del altavoz. "Mi coche... dio un trompo. Creo que me rompí la muñeca".

El rostro de Dante se puso pálido. Frenó en seco, el coche derrapando hasta detenerse a un lado de la carretera desolada. Se volvió hacia mí, sus ojos un vacío frío y duro, completamente desprovistos de cualquier emoción por mí.

"Bájate", ordenó, su voz plana. "Tengo que ir con ella".

No discutí. No dije una palabra. Simplemente abrí la puerta del coche y salí a la lluvia torrencial.

Vi sus luces traseras desvanecerse en la oscuridad empapada por la lluvia, dejándome completamente sola, empapada, a un lado de una carretera sin nadie a kilómetros.

Mi teléfono estaba muerto. Ningún taxi vendría hasta aquí. Empecé a caminar, la lluvia fría calándome hasta los huesos.

Escuché el chirrido de los neumáticos antes de ver los faros. Un camión, perdiendo el control sobre el asfalto resbaladizo, derrapando directamente hacia mí.

No hubo tiempo para gritar.