La Venganza Multimillonaria Desatada de la Esposa Repudiada

La cuarta vez que perdí a nuestro bebé, mi esposo me arrojó de su Bentley en una carretera solitaria.

¿Mi crimen?

La punta de mi tacón había profanado la inmaculada piel de los asientos.

Desperté en la cama de un hospital.

Estaba sola.

Me desangraba.

Y a través del cristal de la puerta, lo vi a él.

Tenía entre sus brazos a Jimena, su novia de la prepa.

Momentos después, su madre publicó una foto de ellos en Instagram con la descripción: "Finalmente juntos, como debe ser. Una verdadera historia de amor".

Sus amigos comentaron, llamándome "una arribista cualquiera" de la que por fin se estaba deshaciendo.

Pensaron que me habían destrozado.

Que volvería arrastrándome, como siempre lo hacía.

Pero se olvidaron de la cláusula de infidelidad en nuestro acuerdo prenupcial.

Esa que me daría el control total de la fortuna de mi familia.

Y expiraba en una semana.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía Garza:

La cuarta vez que perdí a nuestro bebé comenzó con el raspón de un tacón en el interior de piel de un Bentley.

Mi vientre ya sufría espasmos, un dolor bajo y familiar que me provocó un escalofrío de pánico. Me moví en el asiento de piel suave como la mantequilla, intentando encontrar una postura que no se sintiera como si mis entrañas se estuvieran retorciendo en un nudo. En mi incomodidad, el tacón de mi zapato rozó el panel de la puerta, dejando una delgada línea negra en la impecable piel color crema.

Un sonido tan pequeño, pero en el silencio opresivo del coche, fue como un disparo.

Alejandro de la Torre, mi esposo, ni siquiera giró la cabeza. Sus ojos, fijos en la sinuosa y vacía carretera, se entrecerraron. Sus nudillos se pusieron blancos sobre el volante.

—Lárgate —dijo.

Las palabras fueron secas, desprovistas de cualquier emoción excepto una escalofriante finalidad.

Parpadeé, olvidando el dolor por un momento.

—¿Qué?

—Dije que te largues de mi coche.

Aún no me miraba. Su perfil era perfecto, como tallado en mármol, e igual de frío.

—Alejandro, por favor —susurré, llevando instintivamente una mano a mi vientre—. No me siento bien. Los cólicos son muy fuertes.

—No me importa —dijo, su voz bajando un tono, una señal que siempre indicaba el límite de su paciencia—. Sabes lo que siento por este coche. Es una extensión de mí. Perfecto. Inmaculado. Y tú acabas de... profanarlo. Con tu descuido.

Profanarlo.

Hablaba de la piel como si fuera sagrada y mi zapato un acto de blasfemia. Mi dolor, el hijo que podríamos estar perdiendo, era menos que una molestia. Era irrelevante.

Se orilló bruscamente, las llantas crujiendo sobre la grava del acotamiento de la desierta carretera rural. Estábamos a kilómetros de cualquier lugar, rodeados solo por campos áridos y un cielo gris e implacable.

—Alejandro, no puedes estar hablando en serio —supliqué, el pánico subiendo por mi garganta, espeso y sofocante—. Creo que... creo que estoy sangrando.

Por primera vez, se giró para mirarme. Su mirada no era de preocupación. Era de puro, absoluto asco. Como si la sola idea de mí, de las funciones desordenadas e impredecibles de mi cuerpo, fuera una ofensa a su mundo curado de perfección.

—Entonces tendrás aún más incentivos para tener cuidado la próxima vez —dijo, su voz como el hielo.

Se estiró sobre mi cuerpo, su costosa loción llenando mis pulmones, y abrió mi puerta de un empujón.

—Fuera.

El viento helado azotó el interior del coche, un golpe brutal contra mi piel. No me moví. No podía. Los cólicos se intensificaban, agudos y feroces. Las lágrimas brotaron de mis ojos.

Desabrochó mi cinturón de seguridad con un movimiento de muñeca.

—No me hagas repetírtelo, Sofía.

Sin otra opción, salí tropezando del coche, con las piernas débiles. En el momento en que mis pies tocaron la grava, cerró la puerta de un portazo y se fue sin mirar atrás. El Bentley desapareció en una curva, su motor un zumbido bajo e indiferente que fue rápidamente engullido por el silencio.

Estaba sola.

Y el dolor me estaba desgarrando.

Caí de rodillas sobre la grava áspera, un sollozo brotando de mi pecho mientras una ola de agonía me invadía. Sentí un torrente cálido entre mis piernas, y lo supe. Supe que estaba perdiendo a otro hijo.

Horas después, un amable campesino me encontró, apenas consciente y yaciendo en un charco de mi propia sangre.

Lo siguiente que recuerdo es el techo blanco y estéril de una habitación de hospital. El mundo era un borrón de sonidos ahogados y el olor agudo y antiséptico que había llegado a asociar con el desamor. Una enfermera me hablaba con voz suave, sus palabras sobre "complicaciones" y "lamento mucho su pérdida" pasaban sobre mí sin calar.

Mi cuarta pérdida. Mi cuarto espacio vacío donde debería haber habido una pequeña vida.

Cuando mi visión finalmente se aclaró, los vi a través del panel de cristal de la puerta de mi habitación. Alejandro estaba allí. Pero no miraba hacia mi cuarto. Estaba de espaldas a mí, sus hombros protegiendo a otra mujer de las duras luces del hospital.

Jimena Palacios.

Su novia de la prepa. La que me había dicho que era solo parte de su pasado. Su familia de "dinero viejo" siempre me había menospreciado, a mí y al "dinero nuevo" de mi familia, ganado a través del despacho de arquitectos de mis padres.

Ella lloraba en su pecho, sus manos perfectamente cuidadas aferradas a las solapas de su traje de diseñador. Y Alejandro... Alejandro le acariciaba el pelo. Le susurraba palabras de consuelo, con la cabeza inclinada, su expresión de tierna preocupación. La misma expresión que solía reservar solo para mí, al principio de todo.

Mi corazón, que pensé que ya estaba destrozado, se rompió en un millón de pedazos más.

Como para retorcer más el cuchillo, mi teléfono vibró en la mesita de noche. Era una notificación de Instagram. Mis manos temblaban mientras lo cogía.

Era una publicación de la madre de Alejandro, la señora de la Torre. Una foto de Alejandro y Jimena, tomada hacía solo unos momentos, justo fuera de mi habitación de hospital. Se estaban abrazando, la cabeza de Jimena en su hombro, su brazo envuelto firmemente alrededor de ella.

La descripción decía: "Finalmente juntos, como debe ser. Algunas cosas simplemente están destinadas a suceder. Una verdadera historia de amor para la eternidad".

Debajo, una avalancha de comentarios de su círculo social de élite.

"¡Qué alegría por ellos! La pareja perfecta".

"Siempre supe que encontrarían el camino de regreso el uno al otro".

"Gracias a Dios que por fin se está deshaciendo de esa arribista cualquiera".

El mundo se tambaleó. El aire en mis pulmones se convirtió en veneno. Ni siquiera había esperado a que la sangre se secara. Ni siquiera había esperado a que yo despertara. Estaba celebrando su reencuentro con su antiguo amor mientras yo yacía en una cama de hospital, de luto por la muerte de su hijo. Por cuarta vez.

En ese momento, algo dentro de mí murió. La Sofía esperanzada y amorosa que había sacrificado una prestigiosa beca de arquitectura para casarse con él, que había soportado años de su frialdad y control, que había excusado su comportamiento como las excentricidades de un perfeccionista. Ella se había ido.

Una calma profunda y fría se apoderó de mí. Miré a la feliz pareja a través del cristal, las crueles palabras de su madre ardiendo en mi pantalla. No sentí nada. Ni lágrimas, ni rabia. Solo una vasta y vacía claridad.

Cogí el teléfono de nuevo, mi pulgar flotando sobre el contacto de mi abogado.

Cinco años. El acuerdo prenupcial en el que mis padres habían insistido, aquel por el que yo había luchado contra ellos, tenía una cláusula. La "cláusula de infidelidad". Si se demostraba la infidelidad de Alejandro dentro de los primeros cinco años de nuestro matrimonio, el control del enorme fideicomiso familiar Garza, que Alejandro había estado administrando, volvería por completo a mí.

Nuestro quinto aniversario era la próxima semana.

Mi dedo presionó. La llamada se conectó.

Alejandro debió de oír el timbre desde dentro de mi habitación. Se giró, su rostro una máscara de molestia que rápidamente se transformó en algo parecido a una preocupación actuada cuando vio que estaba despierta. Apartó suavemente a Jimena y caminó hacia mi puerta.

—Sofía —comenzó, su voz teñida de esa falsa y suave simpatía en la que era tan bueno—. El doctor dijo...

Levanté una mano, interrumpiéndolo.

La voz del abogado llegó a través del teléfono, nítida y profesional.

—¿Señora de la Torre?

—Es Garza —dije, mi voz firme, mis ojos fijos en el rostro confundido de mi esposo—. Mi nombre es Sofía Garza. Y quiero el divorcio.

El rostro de Alejandro se endureció, su simpatía se desvaneció. Soltó una risa corta y condescendiente.

—No seas dramática, Sofía. Estás sensible. Hablaremos cuando te calmes.

Estaba tan seguro. Tan arrogante. Realmente creía que yo no era nada sin él. Que siempre volvería, suplicando por las migajas de afecto que me arrojaba.

—No, Alejandro —dije, las palabras claras y afiladas como el cristal—. Se acabó.

Se burló, dándose la vuelta para irse.

—Volverás. Siempre lo haces.

Pero estaba equivocado. Esta vez era diferente. No solo lo estaba dejando. Iba a desmantelarlo. Mis padres me habían advertido sobre él, y en su última carta antes de que su avión se estrellara, me dijeron que el acuerdo prenupcial era su última línea de defensa para mí. Una red de seguridad que yo, cegada por el amor, no había visto.

Ahora, lo veía todo.

Y iba a reducir su mundo perfecto a cenizas.

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