Anhelando a mi esposo tirano

Everleigh Roman se despertó con un dolor de cabeza insoportable por la luz del sol.

Gimió, dándose la vuelta.

Su mejilla rozó algo increíblemente suave. Satén fresco, resbaladizo y caro. No la mezcla de algodón que tenía en su cama en el diminuto monoambiente del que la estaban desalojando.

Extendió la mano a ciegas en busca del vaso de agua que debería haber estado en su mesita de noche. Sus dedos rozaron caoba, luego papel. Papel grueso y con textura.

Evie entreabrió un ojo. La habitación daba vueltas, un caleidoscopio de beige y dorado. Forzó la vista para enfocar el documento que tenía bajo la mano.

Certificado de Matrimonio.

Su corazón se estrelló contra sus costillas, un golpe físico que la dejó sin aliento.

Se incorporó, la sábana amontonándose en su cintura.

No llevaba puesto su vestido.

Llevaba una camisa de vestir blanca, con las mangas arremangadas, y la tela olía a madera de cedro y a algo más oscuro, como lluvia sobre el asfalto.

"No", susurró Evie. "No, no, no".

Ráfagas de recuerdos la asaltaron. La gala benéfica. La mueca de desprecio de Darrin mientras le decía que no valía nada sin él. La barra libre. Mucho vodka. Y luego... un hombre. Una corbata. Recordó agarrar una corbata de seda, atrayendo un rostro hacia el suyo. Recordó exigir que alguien la salvara.

Miró a su alrededor. Esto no era una habitación; era un reino. Ventanales del suelo al techo con vistas a Central Park, muebles que probablemente costaban más que la matrícula de su universidad.

En la mesita de noche, junto a un gemelo de platino que brillaba maliciosamente bajo el sol, había una nota.

Evie la tomó, su mano temblaba tanto que el papel crujía. La caligrafía era afilada, agresiva.

Salí por negocios. Anoche fue... memorable. - G.

G.

Se había casado con un hombre cuyo nombre empezaba con G.

Se presionó la base de las palmas contra los ojos, intentando evocar un rostro.

Nada.

Solo un borrón de una mandíbula afilada, la sensación de unas manos grandes y cálidas en su cintura, y unos ojos que parecían lo más profundo del océano.

Su teléfono vibró contra la madera, un zumbido violento que la hizo sobresaltarse.

Lo sacó de debajo de una almohada que olía a él.

Dieciocho llamadas perdidas. Todas de Illa.

Deslizó el dedo por la pantalla y se llevó el teléfono a la oreja. "¿Illa?".

"¡Evie! ¡Dios mío! ¿Estás viva?", la voz de Illa fue un chillido que le taladró el dolor de cabeza. "¡Desapareciste! En un momento estabas llorando por Darrin cerca de la escultura de hielo y al siguiente ya no estabas. ¿Te secuestraron? ¿Estás en una zanja?".

"Estoy en... un hotel", graznó Evie. "Illa, creo que hice algo estúpido".

"¿Qué tan estúpido? ¿Mataste a Darrin? Porque si lo hiciste, conozco a un tipo que puede disolver un cuerpo".

Evie volvió a mirar el certificado. El sello estaba en relieve. Parecía terriblemente oficial. "Peor. Me casé".

Silencio. Luego, el sonido de algo haciéndose añicos al otro lado.

"Ven. Aquí. Ahora", ordenó Illa, con voz mortalmente seria. "Trae el papel. No hables con nadie".

Evie colgó y salió de la cama a toda prisa. Sentía las piernas como gelatina, con dolores musculares en lugares que la hicieron sonrojar. Se vio de reojo en el espejo sobre la cómoda. Su cabello era un nido de pájaros y allí, justo en la curva de su cuello, había un moretón. Un chupetón. Una marca oscura y posesiva.

Se frotó la cara en el baño, intentando lavar la vergüenza. Encontró su vestido de anoche colgado de una silla, pero la cremallera estaba arrancada de la tela.

"Genial", murmuró. "Simplemente genial".

No tenía otra opción. Se ajustó la camisa del hombre y tomó la gabardina que colgaba junto a la puerta. La prenda la engulló por completo, envolviéndola en ese mismo aroma a madera de cedro. Se sintió como si la abrazara un fantasma.

Su bolso estaba en la consola. Dentro, metida junto a su lápiz labial, había una tarjeta de crédito negra. De metal pesado. Sin nombre, solo números. Y una nota adhesiva con un código PIN.

Se quedó mirándola. ¿Era un pago? ¿Acaso ella era...?

Volvió a meter la tarjeta en el bolso. No iba a aceptar su dinero.

Iba a arreglar esto. Anulación.

Divorcio. Lo que fuera necesario para borrar a ese hombre de su vida antes del mediodía.

Abrió la puerta y salió al pasillo. Estaba vacío.

El viaje en ascensor hacia abajo fue una eternidad.

Vio cómo bajaban los números, y su estómago se revolvía con ellos. "Eres Everleigh Roman", le dijo a su reflejo. "Sobreviviste a la muerte de tus padres. Sobreviviste al sistema de acogida. Sobreviviste a Darrin. Puedes sobrevivir a un error de borracha".

El vestíbulo era una catedral de mármol. Mantuvo la cabeza gacha, aferrándose el abrigo a su alrededor.

"¿Señora...?".

Evie se quedó helada.

El portero le tendía un llavero electrónico. "El caballero le dejó esto. El sedán negro de enfrente".

Miró el coche. Era elegante, depredador y probablemente valía más que toda su existencia.

"No", dijo, con la voz temblorosa. "Tomaré un taxi".

Pasó a su lado, saliendo al aire húmedo de New York. Hizo una seña a un taxi y prácticamente se zambulló en el asiento trasero.

"¿A dónde?", preguntó el conductor.

"Al 15 de Central Park South", dijo ella. La fortaleza de Illa.

Mientras el taxi se incorporaba al tráfico, Evie apretó el certificado de matrimonio en su regazo, con los nudillos blancos.

No sabía quién era ese hombre. No sabía por qué había aceptado casarse con una chica borracha y llorona. Pero iba a averiguarlo, y luego iba a huir lo más lejos posible.