La traición mortal de mi prometido

Una semana antes de mi boda, la cuñada de mi prometido, Kimberly, me sacó de un puente.

Mientras agonizaba entre los restos del coche, mi prometido, Damián, pasó corriendo a mi lado para consolarla a ella, gritándole a los paramédicos que priorizaran su "shock superficial" por encima de mis heridas mortales.

Me forzó a firmar con mi mano destrozada un documento que la absolvía de toda culpa y luego me dejó morir bajo la lluvia. "Solo está tratando de llamar la atención", murmuró. "Kimberly es la prioridad. Ella casi muere".

Como un fantasma, vi cómo ignoraba las súplicas de mis colegas para que realizara la cirugía que necesitaba para salvarme la vida. Incluso le dijo a mi mentor que deseaba que estuviera muerta. Luego, le propuso matrimonio a Kimberly con mi anillo.

Mi amor por él finalmente se hizo añicos. Estaba muerta, mi carrera estaba siendo destruida y mi asesina llevaba puesto mi anillo.

Pero la muerte no fue el final. Fue un asiento en primera fila para ver su traición, y yo estaba atada al hombre que me dejó morir, obligada a presenciar cada uno de sus momentos.

Capítulo 1

Punto de vista de Clarisa Herrera:

El mundo explotó a mi alrededor una semana antes de mi boda. El metal chilló, los cristales se hicieron añicos y el agua helada del río se precipitó, no solo a mi alrededor, sino a través de mí. Kimberly no solo me sacó del puente; se estrelló contra mí, una y otra vez, con una furia fría y calculada que no tenía nada que ver con la tormenta.

Mi coche era un ataúd retorcido, el acero se clavaba en mi carne. Cada impacto se sentía como un puño gigante tratando de aplastarme hasta hacerme desaparecer. El mundo giraba, luego se estrellaba, y volvía a girar. Saboreé la sangre, y el dolor punzante en mi brazo era una lanza al rojo vivo. Intenté moverme, respirar, pero mi cuerpo no obedecía. Todo estaba roto.

Entonces lo vi. Damián.

Su camioneta negra frenó en seco, los faros cegadores cortando la lluvia. Estaba aquí. Mi prometido, mi brillante neurocirujano, mi salvavidas. La esperanza, aguda y desesperada, surgió en mí. Él me salvaría.

Los paramédicos ya estaban trabajando, sacándome de los escombros. Mi cuerpo gritaba, cada nervio en llamas. Vi destellos de la barandilla del puente, retorcida como cintas, y el agua oscura y revuelta debajo. Me sacaron, mis extremidades pesadas, inútiles. Era una muñeca rota.

Pero Damián no me estaba mirando.

Sus ojos estaban fijos en Kimberly. Estaba desplomada contra la barandilla, su impermeable de diseñador empapado, sus hombros temblando. Su rostro estaba pálido, surcado de lágrimas, su respiración entrecortada. Parecía un pájaro frágil atrapado en un huracán. Parecía una víctima.

"¡Dios mío, Kimberly!", la voz de Damián era un sonido crudo y gutural. Pasó corriendo junto a los paramédicos, junto a mi cuerpo roto, directamente hacia ella. La rodeó con sus brazos, atrayéndola hacia él. Sus manos acariciaban su cabello, sus labios murmuraban palabras de consuelo en su oído. "Está bien, nena. Solo respira. Ya pasó".

Podía oír a los paramédicos hablar sobre mí, sus voces ahogadas. "Trauma interno masivo", dijo uno. "Pulso filiforme, la presión está bajando", añadió otro. "Mano derecha... completamente destrozada".

Damián me miró, luego volvió a mirar a Kimberly. Se enderezó, su rostro endureciéndose, la tormenta exterior reflejada en sus ojos fríos. Ahora era el Dr. Galván, el mejor cirujano, el hombre dueño de este hospital, el hombre que me poseía.

"Sus heridas son superficiales", ladró, su voz resonando sobre el viento. "Concéntrense en Kimberly. Está en shock. Su astrafobia se está manifestando. Necesita sedación inmediata y una habitación privada".

Superficiales.

Mi mano derecha, mi mano de cirujana, era un amasijo de hueso y carne, apenas colgando de mi muñeca. Mis costillas se sentían como fragmentos afilados hurgando en mis pulmones. La sangre brotaba de un corte en mi frente. Superficiales.

"Damián", grazné, con la garganta en carne viva. Mi visión se estaba volviendo borrosa. "Damián, por favor".

No se movió hacia mí. Solo sostuvo a Kimberly con más fuerza. Sus ojos, tan familiares, tan amados, no contenían calidez, ni reconocimiento para mí. Solo una evaluación distante e irritada. "Solo está tratando de llamar la atención", murmuró, lo suficientemente alto para que yo lo oyera. "Kimberly es la prioridad. Ella casi muere".

Kimberly sollozó, hundiendo su rostro más profundamente en su pecho. "Clarisa... ella me odia, Damián. Siempre lo ha hecho. Probablemente intentó lastimarme".

Las palabras me golpearon más fuerte que cualquier impacto. Sentí un pavor helado, peor que el dolor. Él le creía. Siempre le creía.

"No, Kimberly", la calmó Damián, su mirada clavándose en mí, llena de desprecio. "No volverá a tocarte. Te lo prometo". Se volvió hacia el paramédico más cercano, su voz baja, autoritaria. "Necesito que preparen un deslinde de responsabilidades. Kimberly Potes estuvo involucrada en un choque menor. Queda absuelta de toda culpa".

El paramédico tartamudeó: "Dr. Galván, ella está críticamente herida. Necesitamos estabilizarla primero, llevarla al quirófano".

Los ojos de Damián se entrecerraron. "Dije que está bien. Unos cuantos rasguños. Kimberly solo tuvo un ataque de pánico. Es mi cuñada. Mi familia. Clarisa necesita firmar este documento, o habrá consecuencias para todos los involucrados".

Se acercó a mí, con una tabla y un bolígrafo en la mano. La lluvia le pegaba su cabello perfecto a la frente. Ni siquiera se inmutó al ver mi sangre. Solo me miró, su expresión desprovista de piedad. "Fírmalo, Clarisa. Haz esto fácil".

Mi mano, mi mano derecha, estaba destrozada. Intenté levantar la izquierda, pero el dolor era demasiado. "Damián... no puedo".

Agarró mi mano derecha destrozada, su agarre sorprendentemente suave, pero firme, ignorando la sangre y los huesos torcidos. Me forzó a tomar el bolígrafo, lo guio hasta la línea de puntos. "Lo harás", susurró, su voz peligrosamente suave. "Kimberly necesita esto. No la hagas sufrir más de lo que ya ha sufrido por tu imprudencia".

Con un grito gutural, una mezcla de agonía y derrota absoluta, logré garabatear una marca temblorosa e irreconocible. Mi visión se nubló.

"Buena chica", dijo, y las palabras fueron como una nueva puñalada. "Ahora, llamaré a otra ambulancia para ti. Que te lleven al Hospital San Judas. Un cirujano general puede remendarte allí". Se alejó, de vuelta con Kimberly. "Clarisa estará bien, cariño. Me aseguraré de que la cuiden. Solo concéntrate en mejorar".

Se alejó. Simplemente se alejó, sosteniendo a Kimberly, dejándome bajo la lluvia, rota y sangrando, sola. La promesa de otra ambulancia, otro hospital, se desvaneció en el rugido de mis oídos. La lluvia se sentía como lágrimas, pero no eran mías. Ya no podía llorar.

El mundo se oscureció lentamente, luego se iluminó, y luego se oscureció de nuevo.

Cuando abrí los ojos, la lluvia había desaparecido. El coche destrozado había desaparecido. El puente, los paramédicos, Damián, Kimberly, todos se habían ido.

Estaba flotando.

Una extraña ligereza me llenó, una sensación que nunca había conocido. Sin dolor. Sin frío. Sin sangre. Solo... una ausencia. Un vacío. Levanté mi mano. Estaba entera, perfecta, translúcida. Podía ver a través de ella, el tenue brillo de las luces de la ciudad muy abajo.

Una escalofriante comprensión me invadió. No tenía frío porque la lluvia no podía tocarme. No sentía dolor porque mi cuerpo no estaba allí para sentirlo.

Estaba muerta. Mi corazón, que momentos antes había luchado tan desesperadamente por la vida, había dejado de latir. Él lo había dejado parar.

Mi vestido de novia, colgado impecable en mi clóset, se sentía ahora como una broma cruel. Damián estaba aquí, pero no me salvó. La salvó a ella. Y yo no era nada.