El billonario que perdió su sol

Estaba arreglando los lirios para mi fiesta de compromiso cuando llamó el hospital. Una mordedura de perro, dijeron.

Mi prometido, Salvador Moretti, se suponía que estaba en Monterrey por negocios. Pero me contestó mi llamada desesperada desde una pista de esquí en Aspen, con la risa de mi mejor amiga, Sofía, de fondo.

Me dijo que no me preocupara, que la herida de mi mamá era solo un rasguño. Pero al llegar al hospital, me enteré de que fue el Dóberman sin vacunar de Sofía el que había atacado a mi madre diabética. Le escribí a Sal que sus riñones estaban fallando, que tal vez tendrían que amputarle la pierna.

Su única respuesta: “Sofía está histérica. Se siente fatal. Cálmala por mí, ¿quieres?”.

Horas después, Sofía subió una foto de Sal besándola en un telesquí. La siguiente llamada que recibí fue del doctor, para decirme que el corazón de mi madre se había detenido.

Murió sola, mientras el hombre que juró protegerme estaba en unas vacaciones románticas con la mujer cuyo perro la mató. La rabia dentro de mí no era ardiente; se convirtió en un bloque de hielo.

No conduje de vuelta al penthouse que me dio. Fui a la casa vacía de mi madre e hice una llamada que no había hecho en quince años. A mi padre, de quien estaba distanciada, un hombre cuyo nombre era una leyenda de fantasmas en el mundo de Salvador: Don Mateo Costello.

“Voy a casa”, le dije.

Mi venganza no sería de sangre. Sería de aniquilación. Desmantelaría mi vida aquí y desaparecería tan completamente que sería como si nunca hubiera existido.

Capítulo 1

Adriana “Ria” Rossi POV:

La llamada del hospital llegó mientras arreglaba las flores para mi fiesta de compromiso; una mordedura de perro, dijeron. Una hora después, la risa de mi prometido resonaba desde una pista de esquí en Aspen, diciéndome que no me preocupara mientras mi madre agonizaba.

El aroma de los lirios era denso, casi asfixiante, llenando el impecable departamento blanco que Salvador Moretti me había proporcionado. Estaba cortando los tallos de un nuevo ramo, el crujido fresco de lo verde bajo las tijeras era un sonido rítmico y satisfactorio en el silencio. Todo en mi vida se trataba de ritmo, de mantener la superficie perfecta y plácida que se esperaba de la futura esposa del heredero de la Familia Moretti.

Mi celular vibró sobre la cubierta de mármol, un número desconocido parpadeaba en la pantalla. Me sequé las manos húmedas en mis jeans antes de contestar.

“¿Bueno?”

“¿Hablo con Adriana Rossi?”, preguntó una voz nítida y profesional.

“Sí, soy yo”.

“¿Señorita Rossi? Hablamos del Hospital Ángeles. Hubo un incidente con su madre, Elena”.

Las tijeras se me resbalaron de las manos, cayendo ruidosamente contra el suelo.

Un nudo de hielo se formó en mi estómago.

“¿Qué incidente? ¿Qué pasó?”, exigí, con la voz tensa.

“La trajeron con una laceración severa en la pierna. Una mordedura de perro. Necesitamos que venga tan pronto como pueda”.

Mis llaves. Necesitaba mis llaves. Agarré mi bolso, mi mente corriendo a toda velocidad. ¿Una mordedura de perro? Mi madre les tenía pánico a los perros. No se habría acercado a uno. Tenía que ser un perro callejero, un accidente terrible.

Mi primer instinto, mi instinto entrenado después de cinco años en este mundo, fue llamar a Salvador. Él era mi roca, mi protector, el hombre que sería el próximo *Jefe de Jefes*. Su poder era un escudo, y en este momento, lo necesitaba.

Contestó al cuarto timbrazo, con el sonido del viento azotando de fondo.

“¿Ria? ¿Todo bien, nena?”

“Sal, es mamá”, dije, mis palabras saliendo atropelladamente en un torrente de pánico. “Está en el Hospital Ángeles. La mordió un perro”.

Una risa familiar, tintineante y aguda como cristales rotos, resonó débilmente por la línea. Sofía. Mi mejor amiga. Se me retorció el corazón.

“Oye, tranquila”, dijo Sal, su voz teñida de esa calma condescendiente que usaba cuando yo me ponía ‘emocional’. “¿La mordió un perro? Seguro que es solo un rasguño”.

“Dijeron que era grave. El Ángeles… esa es la clínica de la familia, Sal. Es serio”. Los Moretti no usaban hospitales públicos. Tenían sus propias instalaciones, discretas y eficientes, para manejar los… riesgos laborales de su negocio. Que mi madre estuviera allí significaba que no era un asunto menor.

“Eso está al otro lado de la ciudad”, se quejó, con una nota de irritación en su voz. “¿Qué estaba haciendo por allá?”

“No lo sé. Voy para allá ahora”.

Suspiró, un sonido que yo sabía que significaba que estaba consultando a alguien más. “Sofía dice que no podemos conseguir un vuelo hasta mañana. Está nevando muy fuerte”.

Nieve. Me había dicho que iba a una conferencia de negocios en Monterrey. Un viaje rápido de dos días para asegurar una nueva línea de distribución para su fachada legítima, el imperio de Transportes Moretti.

Mi voz salió como un susurro. “¿Estás en Aspen?”

“Sí, nena, el trato en Monterrey se cerró antes. Sofía me convenció de tomar un descanso. Nos lo merecíamos”. Su tono era ligero, despreocupado.

Un pavor helado, pesado y sofocante, se asentó en mi pecho. Estaba esquiando. Con ella. Mientras mi madre estaba en un hospital.

“Sal, está en el hospital”. Repetí las palabras, esperando que de alguna manera penetraran en sus idílicas vacaciones.

“Lo sé, y volveré tan pronto como pueda. ¿Qué quieres que haga desde aquí, Ria? No puedo detener una tormenta de nieve, ¿o sí?”. Su lógica era fría, irrefutable y completamente desprovista de consuelo.

No dije nada. No podía.

“Mira”, suspiró, el sonido crepitando con impaciencia. “Llama a mi chofer. Él te llevará. Mantenme informado. Sofía me está haciendo señas, estamos a punto de bajar por la pista negra”.

Colgó. La línea quedó muerta, dejando solo el sonido de mi propia respiración agitada.

Sofía. Ella estaba allí. Por supuesto que estaba.

El trayecto fue un borrón de tráfico y calles resbaladizas por la lluvia. Encontré a mi madre en una habitación privada y estéril, con un doctor de rostro sombrío junto a su cama.

“Señorita Rossi”, comenzó, con los ojos cansados. “La herida de su madre es profunda”.

“¿Qué pasó? ¿Qué perro fue?”

El doctor dudó, mirando su expediente. “Según la mujer que estaba con ella, su madre asustó al perro. Un Dóberman. Le pertenece a una tal señorita Sofía Ricci”.

El mundo se me vino encima. El aire se me escapó de los pulmones en un único y silencioso jadeo. El perro de Sofía. César.

“El perro no estaba vacunado”, continuó el doctor, en voz baja. “Nos preocupa una infección, especialmente dado el historial de su madre”.

Se me heló la sangre. “Es diabética”. Las palabras apenas fueron un susurro.

Su rostro se puso serio. “Eso complica las cosas significativamente. Tendremos que vigilarla muy de cerca por cualquier signo de sepsis”.

Mis manos comenzaron a temblar. Conocía a ese perro. César tenía antecedentes. Le había ladrado a un mesero en una de las fiestas de Sofía el año pasado. Sofía se había reído, diciendo que el hombre lo había provocado. Juró que el perro estaba perfectamente entrenado.

Me senté junto a la cama de mi madre, su mano fría en la mía. Estaba pálida, su respiración era superficial. Se movió, sus ojos se abrieron con un aleteo.

“Ria, cariño”, murmuró. “Fue un accidente. César no tuvo la intención”.

Incluso ahora, los estaba protegiendo. Protegiendo mi futuro.

Mi celular vibró con un mensaje de Sal. `¿Cómo está?`

Mis pulgares temblaron mientras escribía. `Fue el perro de Sofía. No estaba vacunado. Mamá es diabética, están preocupados por la sepsis.`

Los tres puntos aparecieron, desaparecieron y volvieron a aparecer. Pasó un minuto.

Finalmente, llegó un mensaje. `Sofía está histérica. Se siente fatal. Cálmala por mí cuando la veas, ¿sí? Es muy sensible.`

Me quedé mirando las palabras, una rabia lenta y ardiente creciendo en mi pecho. Estaba preocupado por Sofía.

No respondí.

Durante las siguientes veinticuatro horas, no me aparté del lado de mi madre. Su fiebre se disparó. Los doctores comenzaron a hablar de shock séptico. Intenté llamar a Sal de nuevo, pero se fue directo al buzón de voz.

`Sus riñones están fallando. Tal vez tengan que amputarle la pierna.` Dejé el mensaje, mi voz quebrándose.

Sin respuesta.

Esa noche, mientras navegaba adormecida por mi celular, lo vi. Una foto que Sofía había subido hacía una hora. Era una selfie de ella y Sal en un telesquí, sus rostros sonrojados, sonriendo a la cámara. Él le estaba besando la mejilla cubierta de nieve. El pie de foto decía: `¡El mejor viaje espontáneo de la historia! `

La rabia ya no ardía. Se había convertido en algo frío y sólido, un bloque de hielo formándose alrededor de mi corazón.

La llamada del doctor llegó a las 3:17 a.m. Su corazón se había detenido. No pudieron reanimarla.

Se había ido.

Mi madre, la única persona en el mundo que me había amado incondicionalmente, se había ido.

Y Salvador Moretti, mi prometido, el futuro Don de la Familia más poderosa del país, estaba en Aspen. Con ella.

Sostuve la mano de mi madre hasta que se enfrió. Salí del hospital mientras el sol comenzaba a salir, la luz gris de la mañana se sentía como un insulto. No conduje de vuelta al departamento que Sal me dio. Conduje hasta la pequeña casa donde crecí, la casa que mi madre me había heredado.

Cerré la puerta con llave detrás de mí, el sonido del cerrojo resonando en la casa silenciosa. Mi primera llamada no fue a Salvador. Fue a un número que no había marcado en quince años. El número de mi padre, un hombre que había desaparecido de mi vida, dejando solo promesas rotas. Don Mateo Costello.

Contestó al segundo timbrazo, su voz pastosa por el sueño. “¿Adriana?”

“Se ha ido”, susurré, las palabras rompiéndose en mi garganta. “Papá... mamá se ha ido”.

Un pesado silencio se extendió por la línea, luego una respiración profunda y entrecortada. “Lo siento tanto, *mia cara*. Lo siento tanto”.

“Lo voy a dejar”, dije, la decisión solidificándose en algo inquebrantable dentro de mí. “Voy para Nueva York”.

“Lo que sea”, dijo, su voz cargada de una emoción que no pude identificar. “Lo que necesites. Estaré allí”.

Terminé la llamada.

A la fría luz del amanecer, una decisión se formó en mi mente, clara y nítida. Ya no se trataba de ira. Se trataba de justicia. Una vendetta. No de sangre, sino de aniquilación. Desmantelaría mi vida aquí, pieza por pieza. Desaparecería del mundo de Salvador Moretti tan completamente que sería como si nunca hubiera existido. Lo quemaría todo, no con un cerillo, sino con mi ausencia.